Осточерчение - Вера Полозкова

7 ноября 2008 года, дорога Орча – Гвалиор

Семь ночей

Так-то, мама, мы тут уже семь ночей.Если дома ты неприкаянный, мама, то тут ты совсем ничей.Воды Ганга приправлены воском, трупами и мочойи жирны, как масала-чай.Шива ищет на дне серьгу, только эта толща непроницаемани для одного из его лучей.И над всем этим я стою белокожей стриженой каланчой,с сумкой «Премия Кандинского» вдоль плеча.Ужин на троих стоит пять бачей,все нас принимают за богачей,И никто, слава богу, не понимает наших речей,И поэтому мы так громко всё комментируем, хохоча.

Каждый бог тут всевидящ, мама,и ничего, если ты неимущ и тощ.Варишь себе неизвестный науке овощ,добавляешь к немукакой-нибудь хитрый хвощИ бываешь счастлив; неважно, что на тебе за вещь,Важно, мама, какую ты в себезаключаешь при этом мощь.

В общем, мы тут неделю, мама, и пятый город подрядПроисходит полный Джонатан Свифтплюс омар-хайямовский рубайат.Нужен только крутой фотоаппарат,что способен долго держать заряд,И друзья, которые быстро всё понимают.Ничего при этом не говорят.

Так что, мама, кризис коммуникации,творческое бессилие,отторгающая среда —Это всё, бесспорно, большие проблемы, да,Но у них тут в почёте белая кожа, монетка в рупию и вода,В городах есть мужчины в брюках —если это серьёзные города,Так что мы были правы, когда добрались сюда.О, как мы были правы,когда добрались сюда.

7 ноября 2008 года, Агра

Агра

Чему учит нас Агра, мой свет?Мегаполис: каждый десятый спит на белье,каждый пятый о нём слыхал.Над портретом Шивы и Парвати лампа,чтоб глаз приезжего отдыхал.Тадж Махал был построен, чтобы все расы миравстречались перед воротами в Тадж Махал.

Чему Агра учит меня? Надо брать парату —парата везде вкусна.Индия лежит под колёсами, словно поверхность Марса,и остаётся с тобой честна:Ничего не забрать отсюда себе на память, как с того светаили из сна.

8 ноября 2008 года, перегон Агра – Пушкар

Древнерусская тоска

Мы в Пушкаре, мама, это штат Раджастан,если в двух словах.Женщин с двумя головами нет, но есть женщины в шторахс дровами на головах.Мы ночуем в пустыне, мама, пахнет кострами, травамии верблюдами, ущемляемыми в правах.

Люди будто сушёные, мама, – рука у взрослого человекавсегда толщиною с плеть.На каждом товаре по сантиметровому слою пыли,каждая спальня – сырая клеть,Здесь никто ничего не сносит, не убирает,не ремонтирует —всему просто дают истлеть.

Едут бешеные автобусы, дребезжат,и машины им вслед визжат,и перебегают дорогу босые женщины в сари —у любой ребёнок к груди прижат,И коровы тощие возлежат, никому не принадлежат,И в углу кафе сидим мы, сытые эксплуататоры,попиваем свой оранжад.

Костя вывихнул руку, мама, вздыхает так,будто бы кончина его близка.Мы в пустыне, мама, нет ничего, кроме звука пищалки,запаха ночи, огня, песка,Я смотрю на всё это дело, мама, и тут, конечно,древнерусская обязательная тоска.

8 ноября 2008 года, Пушкар

Пушкар

Чему учит нас город Пушкар, мой свет?Звёзды были придуманы для того,чтоб от лагеря взять верблюда, поехать через пески,лечь в телеге и налюбоваться всласть.Тот, кто имеет повозку, байк или карту – имеет власть.Мы добрались до лучшего города на земле,а цивилизация, к счастью, не добралась.

Чему учит Пушкар меня?Я ничего уже не исправлю и не спасу.На самом деле я живу здесь, в пустыне,и ношу золотое кольцо в носу.Ем кюфту из железной миски, держа её на весу.И в повозке мужа по знаку «Ом»пририсовано к каждому колесу.

10 ноября 2008 года, Пушкар – Джайпур

Каникулы на Луне

Вот тебя высаживают в открытку, тв-программу,детскую сказку —и ты вполнеНа двенадцатый день осваиваешь пространствои плохо помнишь,что делал вне.Мы тут видели тех, кто забыл вернуться,и это зрелище не по мне —Драные скафандры, разбитые навигаторы —вечные каникулы на Луне.

В первый день выходя на улицу в Делиты знаешь твёрдо —часы твои сочтены.Грязно, перенаселено, зловонно и всё гудит,словно ты в желудке у Сатаны.А через неделю ты счастлив, сторговывая в Пушкарето-ли-юбку-то-ли-штаныЗа две трети от их цены.

Так что можно, пожалуй, поздравить нас —за двенадцать днейМы способны обжиться в любой открытке —неважно, ёлочка ли на нейИли восьмирукая дева Кали в сияниидрагоценных своих камней.

11 ноября 2008 года, Джайпур

Джайпур

Чему учит нас город Джайпур, мой свет?Месть индуса изобретательна и хитра.У тебя неплохой отель, только в храме Шивы сразу за нимслужба начинается в пять утра.И репертуар, в свою очередь, там таков,что хрустит и трескается кораГоловного мозга. Причём сегодня он значительнозаунывнее, чем вчера.

Чему учит Джайпур меня?Я преодолела большой маршрут.Что ни кадр, то как из журнала Geo,что ни индиец, то изумруд.А сомненья, кишечные палочки и служители храма Шивыменя пытались, но не берут.

12 ноября 2008 года, самолёт Джайпур – Гоа

Гоа

Мы в Северном Гоа, мама, каждый пейзажкак заставка для телефонаили рекламный 3D плакат.Дело к вечеру, где-то уже включаетсяэлектрический треск цикад.Кто-то едет вдоль кромки моря на старом велосипедечерез закат.

Да хранит Господь мотоциклы сезонных, мама, —они наглы,Объезжают на полной скорости все пригорочки и углы,Набирая полные ноздри полынного дыма, мама,полные руки ветраи веки – мглы.

Пока мы сидим в баре на берегу,допиваем клубничный сок,Игроки в крикет ждут, когда один совершит бросок,крабы убегают наискосок.Это самый мизинец Индии, самый невозможный её кусок.Мы проводим солнце и тут ещё посидим часок —Пока Костя докурит,затушит джойнти закинет его в песок.

13 ноября 2008 года, Гоа

Как водится

Как ты там, моё слабое утешение, моя ржавая ссадина,ломаная банка из-под тепла?У меня в айподе сто пять твоих фотографий,так что я тебя сюда привезла.Я на севере Гоа, Тим, тут такой же бог, как у нас,но куда чуднее его дела.

Если едешь на ста, и слёзы закатываются в уши —это называется «с ветерком».В барах выдают кокосовую скорлупку,чтобы ты растолок гашиши смешал его с табаком.Ящерица сбежавшей татуировкой гуляет под потолком —Ты сидишь, а она идёт над тобой пешком.

Голые лампочки, Тим, жестяные кружки, пыльные майки,нехитрый гоанский быт.Всей литературы – только следы на песке:скажем, узкие от ступней,и звёздчатые от лап,и круглые от копыт.Кажется, что и сны тебя здесь не ищут,но стоит тебе уснуть,как никто окажется не забыт.

Вот он ты, глумливая бровь дугой, вот сменивший тебя,с одной и второй серьгой,Вот он новый мой праздник, который всегда с другой —Все идут за мной от Парижа до Вайланканни,где сразу над барной стойкоймой дорогой —Джизус Крайст,как водится, Всемогущийи Всеблагой.

15 ноября 2008 года, Гоа

Последнее утро

Чему учит нас Гоа, мой свет? Расстояние лучший врач.Расставания больше встреч.Драгоценно то, что хватило ума не присвоить,не сфотографировать,не облечьНи в одну из условностей; молчанье точней, чем речь.Того, чего не имеешь – не потерять.Что имеешь – не уберечь.

Чему Гоа учит меня? Тому, что из всех мужчинтолько ветер и стоит слёз.Когда катишься пятьдесят километров в час,он уже принимает тебя всерьёз.Всякий мрак проницаем, любой поворот открытие,смерть глядит дальним светом, и он белёс.Твоя тень состоит из чёлки, стоящей дыбом,руля, сидения и колёс.

Гоа учит меня доверию – десять днейЕздишь за спиной того, про которого точно знаешь —ему видней,Так что скоро чуть ли не дом родной обретаешь в ней,Даже набирая полные фары пылии полные шины выбоин,зеркала – разбегающихся огней.

Да, в последнее утро, пожалуй, стоит проснуться в шесть,Сесть в рассвет, попытаться собрать всё вокруг и счесть,попросить присяжных в себе учесть,Что уж если Господь задумывал фрукты,линию горизонтаи экзотических сумасшедших такими, какие здесь, —О, какую же это делает Ему честь.

Если завтра отъезд, у тебя невозможный рост.Правой ногой попираешь ты Сиолимский,а левой Кузнецкий мост.Слышишь благовест, погружая лицов прохладную мякоть звёзд —над Москвой не бывает звёзд.Пахнет пряным вест.Пахнет жжёным ост.И становишься чист, отверст и предельно прост.Сам себе и Приянка Чопра,и Роберт Фрост.

23 ноября 2008 года, Гоа