Злая память женщины - Виктор Альбертович Обухов

Что ей с сумасшедшим в тамбуре стоять… — уныло подумал я. — Или, наоборот, узнала, что едет не туда, и вышла, может быть?.. Остановки уже были…»

Я, конечно, жалел, что она ушла. Но заметил, однако, что пакет остался со мной в тамбуре. «Значит, есть повод продолжить знакомство…» — решил я, забрал пакет и только было направился на поиски моей прелестной попутчицы, как дверь отворилась и она вошла в мой тамбур…

Она объявила мне, что я был прав, и мы еще несколько минут очень мило болтали. Потом молчали. Тоже очень мило и приятно. Потом — без всяких видимых на то причин — начали целоваться. Как бы само собой, словно так и должно быть. Под дробный стук вагонных колес, в чужой мгле тамбура… Словно бы в чужом доме… Понимаете?.. С восхитительным ощущением какой-то запретности, какой-то беззаконности…

А после — и тоже как бы само собой — вместе вышли в К.

— Все это, конечно, — прервался Володя, — было странно. И, как я уже говорил, мне все казалось, что события развиваются по чьему-то чужому плану… Я превосходно это чувствовал, но, шагая рядом с чудной девушкой к незнакомому поселку, к неизвестным событиям, слушая скрип известняка под ногой, легкое шуршание складок ее одежд… Эх!.. — махнул рукой Володя. — Что тут распинаться!.. Шел восторженно, куда она вела меня, нес ее тяжелый пакет и был счастлив, как человек, напившийся в приятной компании. И вовсе не желал противиться происходящему. Чей бы это замысел ни был — но пусть чудеса продолжаются…

— Прекрасное место, — сказал я, когда мы одолели небольшой подъем и увидели внизу маленький, уютный дачный поселок, с трех сторон окруженный деревьями. Слева, на подступах к поселку, текла река; легкий ветер качал камыши на берегу, и они покачивались, трепетно и загадочно, как юные танцовщицы блаженных непамятных времен.

— Просто удивительное место! — повторил я. — В таких местах могут жить только очаровательные и загадочные существа. Вроде вас… И я теперь не удивляюсь, отчего в городе почти не встречаются прекрасные женщины. Они все живут в таких местах. Мир недостоин их… (Видите?.. — добавил Володя. — Я глупел на глазах и молол вот такую вдохновенную чушь. Да еще таким сладким тоном, что нарочно и повторить его не смогу. В моих словах было больше сахара, чем во всей стране, это несомненно. Вот что она со мной делала…)

Надя улыбнулась и взяла меня под руку.

— У вас слишком богатое воображение.

— Что вы!.. напротив, я с унынием сознаю всю его нищету.

— Тогда льстивое. А что касается здешних мест, то я бываю здесь довольно редко и всегда удивляюсь им так же, как и вы…

— У вас здесь дача?

— Да. Почти в самом конце. Только мы здесь редко бываем. Далеко, да и времени нет. — Но раз-два в месяц стараюсь вырваться…

— А не страшно?.. Вечером-то…

— Ну, я же с вами.

— Гм, — сказал я, пройдя несколько шагов. — Ну, а если б я не подвернулся?..

— Этого не могло быть, — сказала она убежденно. — Кто бы нес тогда мой пакет?..

…Да, пакет был действительно тяжелый. Я посмотрел на пакет и склонил голову.

— Вы что?.. — испуганно спросила Надя.

— Кланяюсь вашему пакету. За доставленное мне счастье нести его туда, куда прикажет хозяйка…

Надя рассмеялась и легонько ущипнула меня за руку.

— А говорите, воображение не льстивое…

— Гм, — произнес я от смущения и перевел разговор на другое. — А что это там, за рекой, огонек какой-то мерцает?..

— О-о… — сказала она притворно-зловещим голосом. — Это предмет жутких легенд и тайной гордости нашего поселка. У других тарелки есть или еще что-нибудь такое, а у нас — этот огонь. Вроде как тарелка местного масштаба… А кстати, как вы относитесь к тарелкам?..

— А как нужно к ним относиться? Посуда и посуда. Только что металлическая. Как в армии.

— Нет, а серьезно?..

— А серьезно вообще не отношусь. В худшем случае — это демоны, а вероятней всего — выдумки наиболее тщеславных сограждан…

— Да. Я дома тоже так говорю, а на меня глядят, как на еретичку… Ну, а что до этого огня, говорят, что он здесь с давних-давних времен. Вроде бы там, где река утекает в ту вон рощу, стоит какой-то таинственный дом, и свет из него идет. Вроде бы кто-то доходил туда, видел этот дом, но обратно не приходил. Как вы понимаете, говорят люди, которые никакого дома не видели. Такая вот легенда про свет. Темный какой-то, ненастоящий это свет… Ну, и живут вроде бы в этом доме непонятно кто, но на людей не похожие. Вроде бы кого-то из них видели в той роще… Но, естественно, никто из рассказывающих в ней не бывал. Местные дачники и говорят-то это лишь шепотом, да и то нечасто…

— Интересная история…

— Я же и говорю — местная достопримечательность. Но должна вас разочаровать, ничего в этой роще нет. Она заболочена, и никаких домов. Ни жителей…

— А вы откуда знаете?..

— Я там была однажды. Пошла на огонь, пока не забрела в рощу…

— Зачем?..

— От любопытства.

— Женщины делают от любопытства больше героических дел, чем мужчины… от героизма. И, видимо, вообще больше, чем мужчины… Но зачем женщине столько любопытства?..

— Что?.. что вы говорите?..

— Прошу прощения. Это я задумался, и зачем-то вслух. И не страшно вам в таком таинственном