Пленница сталкера - Ая Кучер

Так всегда было.                                                                     

А теперь меня накрывает паникой, сжимаю пальцы в кулак, словно так не будет страшно. Мы встретились. Мой преследователь и я. Тот, кто был неуловимой тенью столько лет…                       

Только теперь он не спасает, а утягивает в пучину.                                                                     

– Эй, - мужской голос доносится со стороны, мимо воли делаю шаг к сталкеру. По крайне мере, в ту сторону, где он был. Тут же налетаю на горячее тело, талию сжимает чужая ладонь. – У нас там намечается попойка. Отмечаем твою победу.                                                                     

– Без меня, - сталкер давит на мои плечи, и я понимаю, что он усаживает меня в машину. Подчиняюсь. – У меня другие планы на ночь.                                                                     

– Да это ясно. Слушай, Лютый…                                                                     

Дверь хлопает, бьёт по руке, заставляя отшатнуться. Мужчина отрезает меня от посторонних разговоров. Гул чужих голосов чуть стихает, превращая слова в неразборчивое нечто.                       

Лютый.                                                                                                                   

Его так зовут?                                                                                            

Я не знаю, как выглядит мой сталкер. Отчаянно пытаюсь вспомнить лицо бойца на ринге, но всё расплывается. Помню темные боксерские шорты, никаких перчаток. Крепкое подажатое тело.

Каким мелким казался Паша на его фоне, как я переживала за друга… А всё остальное смывается в пятно. Ни одной черточки не помню, ничего. Только темные волосы, шоколадного оттенка.

Это всё, что я знала о сталкере – обрывки его внешности.                                              

А теперь ещё появляется имя. Кличка или фамилия? Никого с подобным именем я не знала. Мне всегда казалось, что сталкер – это кто-то из знакомых. Не выдает себя, не рассказывает.

Но теперь…                                                                     

Я не уверена ни в чем.                                                                     

– Лютый? – произношу в слух, когда водительская дверца открывается.                                              

– Услышала, значит?                                              

Киваю. Может, стоило промолчать. Но мне нужно было понять, что в машину садиться именно он. Услышать его голос. Все ещё тихий, но… мощный. К такому хочется прислушиваться, не перебивать. Не возникать лишний раз.                                                                                            

Некоторые криком не добьются того, что легко получит Лютый шепотом. Сжимаюсь, мну край платья. Пальцы немеют от страха. Я не понимаю, что будет дальше.                       

Может, мужчина решил так наказать за то, что вышла из дома? Нагнать ужаса, поиздеваться? А после отвезет домой, убедившись, что я усвоила урок?                                              

Сомневаюсь в этом, но единственная надежда, за которую я цепляюсь. Глаза жжет под повязкой, слезы никуда не деваются. Нельзя истерить, злить Лютого ещё сильнее. Только я не умею справляться с эмоциями.                                                                                                                   

Лютый.                                                                                                                   

Прокатываю имя в голове, будто смакую его. Грозное и сильное, под стать мужчины. То, как он вел себя на