Сердечная лира - Хайдар Бедретдинов

Марш Мендельсона

Тополя все – белы.Тополя – как невесты.В их ветвях-головахБродит ветер хмельной.И любовный их шепотСлышится песнейОттого, что теперьНавсегда ты со мной!

Сколько дней горевых,Сколько ночек бессонных,Сколько драм и боевМы с тобою прошли.И победною музыкойМарш МендельсонаРаскрывает нам настежьДвери любви!

Поводырь

Живем не датами,Живем мы между нимиВ заботах, круговерти и любви,Уют свой сберегая, честь и имяИ место по заслугам меж людьми.

Любви и мук таинственную книгуНам никогда не зачитать до дыр.Ведет меня в трудах житейских с нимбомПо жизни мой любимый поводырь.

Семейные песни

У роддома

Мне стыдно за важность зеленых мужейИ стыдно средь них за себя,За тех, кто на первом сойдясь этаже,Гордыню свою теребят.

Стоят, сигаретами смачно смоля,Успехом хвалясь «на заказ».Об этом они не трепались бы зря,Когда бы родили хоть раз.

Родитель лишь тот, кто ребенка родит, —Всю боль испытавшая мать,И звание то же отцу предстоитВсей жизнью своей доказать.

А жены с улыбкой подходят к окну,Считая до выписки дни,Прощают мужьям милосердно вину,Которой не знают они.

Гордость

Откуда гордость, девочка, твоя?Что держишь ты так голову высоко?– Еще чиста и не грешила я,Весь мир передо мной, гляди – у ног он.

Откуда гордость, женщина, твоя?Красивая, идешь ты, как жар-птица.– Так много в жизни выдержала я,Что, право же, могу собой гордиться.

Роддом у кладбища

Меж ними немного —Забор да дорога,Цветочный еще магазин.Он равно им нуженВ жару или стужу —На два заведенья один.

И «Здравствуй – входящему!»,И «Мир – уходящему…» —Последний и первый здесь путь.Какие маршруты,Года и минутыСумеют сюда нас вернуть?

Ворота – в ворота,Меж ними заботаТоропит, куда-то гоня.Прощанье и встреча,И утро, и вечерЗемного короткого дня.

Как светла

Как светла твоя усталостьВ тусклом отблеске луны…Ты опять до света встала,Отмахнув мгновенно сны.

Не пойму, какая силаНе дает тебе упасть!Столько в день свой ты вместилаДел, что их не сосчитать!

Режут лоб бессонниц складки,Не узнать красивых рук.…Улыбнется сын в кроваткеОправданьем этих мук.

Цветы

Цветы на могилеОт дождика, пылиПоникли, скорбя, головой.В них – память, признанье,Печаль и вниманье…А часто ль дарил их живой?

Сыну

Ладный сын растет и крепкий,И красив он, и пригож,И на всех, пожалуй, предковПонемножечку похож:

Папин нос, улыбка мамы,Волосами – чистый дед.Каждый день мы открываемНесколько родных примет.

Наши глазки, губы, мочкиЯ с любовью узнаю…Только голову, сыночек,Ты имей всегда свою.

Зуб

Удрученным папе с мамойСын покоя не даетТем, что палец беспрестанноОн засовывает в рот.

Успокойте свои нервы,Это ж надо понимать:Зуб вчера родился первый —Надо срочно посчитать.

Колыбельная

Спи, сыночек: «А-а-а»В маленькой кроватке.Дремлет на лужке трава,Огурцы – на грядке.

Рыбки спят давно в Оке,Ласточки – под крышей,Злая муха – на стеклеИ под полом мыши.

Будет сон твой золотойСладким, как конфетка.Только ты, сынок, закройГлазки крепко-крепко.

За ночь вырастешь большой,За ночь станешь взрослымС доброй маминой душой,С папочкиным носом.

Радость

Ни секунды нет покоя,Заведенными живем:Полоскает, варит, моетКруглосуточно наш дом.

По ночам как Ваньки-встанькиПоднимаемся на зов,Смотрим зубки беспрестанно:Не прорезались ли вновь?

Проглотив поспешно завтрак,Вылетаем из дверей.И с работы, запыхавшись,Возвращаемся скорей.

Был пустым наш день вчерашнийБез таких забот в семье…Что нас радовало раньше?Чем мы жили на земле?

Весы жизни

Есть у судьбы свои весы,Чтоб степень оценить старанья:Иль жизни полные часы,Или года существованья.

Дочке

Издревле мудрые так говорят:«Веточки рубят, а корни болят».Так у родителей бедных твоих,В общем не старых, не сильно седых,Милая дочка, за счастье твоеСердце то ноет, то сладко поет.

В жизнь ты восходишь, как утром звезда,В годы твои и беда – не беда.Я тебя, крошку, в обиду не дам,Ранка ты наша и чудный бальзам.Пусть же закружит тебя в новый годРадужных чувств и надежд хоровод.

Бабушкины песни

Сколько бабушкиных песен,Сколько разных попурриПрозвучало в нашем детствеНаподобие игры.

Про сороку-белобоку,Ладушки-оладушки…Песен тех чудные строкиСердцем пишет бабушка.

И над текстом немудренымМы порою прыскаем.Тихо слушает ребенокЧеловека близкого.

День рожденья

Есть Новый год у каждого второй,Который первым быть по праву должен.Когда наедине с самим собойПобеды и потери мы итожим.

Все в этот день поспешно говорят,Что говорить должны бы ежедневно.Вниманьем и вещицами дарятИ в суету опять ныряют нервно.

А сами мы – пророков тех же тень:Встречаем, как заслугу, день рожденья,Забыв про то, что тот же самый деньДля матерей от мук освобожденье.

Освобожденье для нелегких дней,Для беспокойства, видно, до кончины,Чтоб в девочках росла боль матерей,Чтоб из мальчишек выросли мужчины.

Страданья

Как говорят седые аксакалы,Страданья на Земле отдали скалам.Не выдержали горы, и тогдаСтраданья людям дали навсегда.

Наши подруги

Есть женщины в нынешней жизниС особым стремленьем вперед:Такая не то чтобы в избу —В горящий реактор войдет.

Летит, отработав трехсменку:На службе, с детьми, у плиты.Она еще как-то умеетСебя в этой жизни найти.

С таким-то нагруженным возом,С обилием дел и оковЕе статистический возрастДлиннее, чем у мужиков.

Прекрасные наши подругиТепло нам несут и уют,Хоть «За бытовые заслуги»Медали для них не куют!

Совет

Жену с любовницей не спутай,Заначку вдруг не объяви,Но, в мелочах являя мудрость,Чужую жизнь не проживи.

Петух

Гребень – красный лист кленовый,Клюв из молнии откован,Огнестрельные глазаУ дворового туза.

Цветовой ажурной трельюКрасит шею ожерелье,Переливчатость пера,Словно отсветы костра.

Крылья ястреба достойны.Озорной, но не разбойныйБог куриный полон чар.Выступает, как гусар.

На забор взлетел с азартом,Как пловчиха перед стартом,Тело вытянул вперед,Атаманский клич дает.

Кто-то кур побеспокоил,И летит он – царь и воин —На непрошеных гостейС грозной радугой в хвосте.

Лесное

Входишь в лес, как в страну старинуколдовскую.Здесь живет самый древний народ:Дятел-плотник стучит и кукушка, тоскуя,Свою вечную песню поет.

Под вуалью тончайшей с дымком паутины,Как невесточки, ели стоят.Я порою срываю случайно небритойБородой их ажурный наряд.

Поднимаю бесстыдно я нижние ветки,Как подол, у зеленых девиц.И, бывает, стоит совратитель отпетый —В шляпу спрятав глаза, боровик.

Над тропинкой свисают горстями орехиИ густая листва, как шатер.Небо синей водой тонко льется в прорехи,Освещая лесной коридор.

Слышно: «Ку-ка-ре-ку», видно близколесничий.Здесь петух, как на море маяк.Целым выводком мох населили лисички,Но корзины полны – пусть стоят.

Вот прошел, раздвигая клюкою траву,С лубяным туеском старичок.Еле слышно из чащи пропели: «Ау!»,А ответил один лишь сверчок.

И выходишь из леса усталый слегка,Кружит голову хвойный дурман.Впереди режет взгляд голубая река,За спиною – зеленый туман.

Грибной дождик

А вот он и дождик!Так славно идетПо лужам веселой походкой.Порой головою до туч достает,Вздыхая, мол, ну и погодка!

Но он и лучам потесниться готов:С дождинками солнышко брызнет,Чтоб было в сезоне побольше грибовИ больше, конечно же, жизни!

Оркестр