Дневник эмигранта - Александр Дахненко

«Мне страшно оттого, что эта жизнь…»

Мне страшно оттого, что эта жизнь —Моя — как будто прожита не мною,Как будто мой двойник, и злой, и темный,Прошел слепым сквозь марево огня.Не отдохнуть теперь, не отдышаться,И никого на помощь не позвать.Судьбой давно мой приговор подписан,Обжаловать его, увы, никак.И остается, к смерти приближаясь,Глядеть на невозвратные потери,И чувствовать, как руки холодеют,Как в вечность быстро утекает кровь.

«Устав от мельтешенья муз…»

Устав от мельтешенья музИ повседневности капризнойВзыскательный и прочий вкусТы не насытишь дешевизнойБанальных радостей земных.И до судьбы уже нет дела…Озябшее, больное телоЗатихло в сумерках ночных.

«После обильных возлияний…»

После обильных возлияний,Садясь в полупустой трамвай,Обрывками воспоминанийДелясь — имен не называй.Что имена? Ведь каждый встречныйХранит похожую судьбу:Поток печали бесконечныйИ счастье, что давно в гробу.Вся эта жизнь, как полукровка,И ничему здесь не помочь.Пора прощаться. Остановка.И ты соскальзываешь в ночь.

«Замучены бессмысленной гордыней…»

Замучены бессмысленной гордыней,И страхом смерти, близкой с каждым днем,Они все пишут, что теперь, отнынеЖивут, горят мистическим огнем.

Но странно выспренное многословье —Ведь беды так обыденно просты…Разрушено душевное здоровьеИ дни, и годы, в сущности, пусты.

В болтливости своей не зная меры,На публике играют без конца…Истерики, глупцы, визионерыНапрасно корчат из себя творца.

«Комфорта теплое болото…»

Комфорта теплое болото,Беседы, светские порою,И алкогольная икота,И часто склонность к мордобою

У творческого человека,Среди таких же простодушных,Живущих на просторах века,И никому уже ненужных.

Скажи мне, дорогой приятельИ собутыльник мой случайный,Куда исчез поэт-мечтательИ образ дней первоначальный?

И отчего твоя программа —Все та же химия в стакане?..Жизнь, превратившись в груду хлама,Проходит лежа на диване.

Зачем повсюду, суетливы,Мелькают мелочные лица,И так банально-некрасивыПровинциальные столицы?

«От этой жизни сходим мы с ума…»

От этой жизни сходим мы с ума:Бесцветной, жуткой, неблагополучной.И прячемся в бетонные дома,С усталостью вселенской неразлучны.Скитаться здесь практически нет сил.Скажи, зачем блуждаем мы по свету?Ведь призраки тех, кто когда-то жилВсе ближе к нам…Но мы не помним это.И наши беспокойные тела,Мечты, надежды, сны все тише, глуше…И что в итоге? Ветреная мглаБаюкает заснеженные души.

«Что начиналось, как игра…»

Что начиналось, как игра,То позже стало испытаньем,А ныне разочарованьем…И все теперь, как мишура.

Потусторонний свет блеснулИ пламенем обжег мне очи…И вот бреду сквозь дни и ночиНа ощупь. В вечную весну.

Не знаю, был я или нет,Иль я всего лишь сон поэта?..Проходят годы без ответаНа самой грустной из планет.

«Нетрудно быть эмигрантом…»

Нетрудно быть эмигрантом,Ведь Родины нет как нет.Ведь люди с большим талантомЗабыты — простыл их след.Нам в этой «прекрасной» эпохеСкитаться, и нежность душиМенять на иллюзий крохиДа на забвенья гроши.