Сеть дронов - Александр Иванов

Выбежав во двор, он сразу успокоился — индикатор уровня позеленел и перестал моргать. Теперь можно не спешить и утрясти полученную от Корчмаря информацию. Да, весьма забавно мы побеседовали. Точнее — беседовали со мной. Провели, так сказать, среди молодежи воспитательную работу. И кто! Корчмарь — гроза граберов и всяких ротозеев. Страшный отрыватель конечностей и выдиратель ножных суставов. Джек-потрошитель Островного масштаба. И такая загадочно-интересная личность, оказывается. Кто бы мог подумать — восемьдесят два года! А Кузнецу, что, столько же? С ума сойти! Значит байки про мозги в банке, не далеки от истины. Что там, Корчмарь, про стимуляцию мозговой деятельности обратной связью говорил? Что способности улучшаются, и мозг стареть перестаёт, что ли? Да, интересно, нигде я о таком не слышал. Может ещё и жизнь продлевается? Ну, это уж, наверное, вряд ли — уже бы шуму было на всю Землю. Ну, или, на весь Инет, что, по существу, одно и тоже.

И «Карчма». Алекс оглянулся на здание, и с новым интересом, стал его рассматривать. Представилось, как десять лет назад, старые дроны, старые во всех смыслах, строили её. Как на старых шасси таскали деревья и камни, железки разные, и прочий хлам. Как резали плазменными резаками и скрепляли всю конструкцию гвоздями и сваркой, цементом и тросами. И при этом, ещё добычей мин с большой глубины занимались. И при этом, научные разработки в области дроностроения… Чувствовалась в этом, какая-то основательность, целеустремлённость, капитальность мышления и труда. «Да, были люди в наше время… богатыри, не мы».

Надо же, Кузнец, такой спокойный, прямо-таки, домашний трудяга, лазил за минами на шестой уровень галерей подземелий. Небось, и ловушки с огнемётами взламывал, и пулемёты выворачивал. И с граберами сражался, они уже тогда были. И ему уже столько лет. А друг мой Серый Шок, на пятидесяти сломался. А он, Алекс, из-за Чёрного дрона какого-то, истерики разводит да в шпионов играется.

И стало ему обидно за Серого Шока. Обидно за себя, за свои стенания вокруг Чёрного дрона. Даже за дурацких «головоглазов» обидно. Что ж, выходит, что мы ничего серьёзного в жизни сделать не можем? Только в игры компьютерные и умеем играться? Мечты у нас великой нет, цели в жизни тоже? Только на колбасу и годимся, как те свиньи, что не знают, зачем живут? Да, да, подумал он со злостью, есть в этом правда. Вон у меня, почти все сокурсники только о тёпленьких местечках и мечтают, что бы после выпуска устроиться и жить себе припеваючи. И на работе, у мужиков, только и разговоров, кто, что себе купил, да какая у него крутая тачка — с правым рулём, вау! Конечно, люди они простые, как и их желания. Нельзя их за это осуждать… Их! Сам себя перебил Алекс, а меня? Я-то ведь один в один, как все. И ничем я ото всех них не отличаюсь.

Вот, ну никогда он на это внимания не обращал, и не думал даже на такие темы — жил себе и жил. Как свинья.

Пока на Остров не попал. Здесь, правда, тоже, всякое бывало. И опять прав Корчмарь — граберством он и занимается, всё последнее время, только «головоглазов» и шерстит. Не один, правда. С Педро Кротом. А вот интересно, что раньше произошло — я к «головоглазам» сам ходить стал, или только после того, как с ним познакомился? Что-то этот момент в его памяти слабо прорисовывается…

Некоторое время он размышлял, стоя недалеко от входа в Карчму. И, с превеликим прискорбием, вынужден был себе признаться, что именно Педро, именно этот Крот чёртов, раскрутил его как пацана, и вовлёк в этот, столь непрезентабельный, но столь доходный бизнес. И, если быть честным с собой до конца, а надо признать, это не всегда удаётся, то выходило, что этот… педрило кротяцкое, использовал его на полную катушку. Сначала обучил, натаскал. Неплохо, надо сказать, научил дроном своим владеть — драться, скрываться и драпать. Схапать и драпать — его девиз. Незаметно так, научил, вкрадчиво. А затем начал всякие наводочки подбрасывать.

Интересная фишка получается — он, Алекс, на него, практически работал. Тот ему наводку — глазастики вчера караван сталкерский грабанули, говорят с крутыми артефактами, у Белого ручья всё свалили, охраняют. А он, как щенок радостный, прётся на Белый ручей, выслеживает, вынюхивает, кокает садюгу-Стингера дубиной по кумполу, и уводит у граберов, замечательный серебряный походный офицерский столовый набор, времён Первой мировой. И в зубах, виляя хвостом, притаскивает к Кротяре, и радуется при этом, как последний придурок, что его хвалят, что им гордятся… Деньги, правда, потом пополам. Информация стоит денег, не правда ли, Алехандро?

Ой, как всё некрасиво получается. Ой, какой дурью он тут занимался последнее время. Люди тут, живут полной жизнью — в преклонном возрасте о космосе мечтают и науку двигают, а я цацки ворую. И правильно про меня Корчмарь сказал — как свинья. Вот встречу Крота, набью ему морду. Только сперва выясню, откуда он про Чёрного дрона пронюхал. Хотя… Он же не сказал, что там именно дрон. Про крутые артефакты говорил, верно. А о дронах речи не было. Хм. Но про сходку-то, он знал. От кого и как? Да, дела… Водят меня все за нос, оболтуса бестолкового. «Скажешь — у вас продаётся славянский шлейф, и всё тебе обломится…». Пномпень я. В смысле — пень пнём. Тьфу. Алекс скривил рожу, и сплюнул. А-а-а…, да, хрен с ним, с монитором. Потом вытру.

Что, однако, сейчас делать-то? Времени ещё, почти два часа ждать надо. Пойти пообедать? Он тщательно проанализировал свою физиологию. Есть, конечно, хотелось. Но не сильно. Вот, и хорошо! Обед пропустим, зато за ужином, сразу и пообедаем. Тем более что, иначе на ужин, одни голые макароны останутся. А обещанных гонораров, что-то не видать… И до заначки без Корчмаря не доберёшься. Вот тебе везде и обломилось.

Алекс медленно побрёл к спуску с Корчмарского утёса. Солнце поднялось на небосклоне заметно выше, серые тучки частично рассеялись. Море на юге посветлело, а на востоке, низко над горизонтом, взгромоздились плотные, серо-стальные, наполненные холодными осенними дождями, хмары. Вот уж точнее, чем по-украински, их и не назовёшь. Интересно, а может это другой край той самой сплошной облачности, что закрыла небо над нашим регионом?

Да! А, что это там Корчмарь, про какого-то Кибера говорил? Что он меня за работу хвалить будет. Не понимаю, а за что хвалить? И не знаю я ни какого Кибера. У них он двенадцатый. То есть, один из двенадцати «К». Вот ещё мысль, хе! А интересная задумка была у этих двенадцати. Клан — «Двенадцать К». Звучит, хе-хе. Ничуть не хуже, чем клан «Чёрных дрононосцев», хе-хе-хе.

Так, хехекая, постоянно оскальзываясь, а временами и вовсе, съезжая на заду, он и выпал снова на тропу, направо ведущую к Среднеземной Фактории, около двух с половиной километров. А налево, к взорванному капониру, брошенным береговым батареям, ноль пять кэмэ, и, далее к Южноудельской Фактории, около трёх с половиной километров же. Вот к этим брошенным батареям он и направлялся. Было там у него одно уютное местечко. Для релаксации и медитации.