Автор чужой Судьбы - Антон Александрович Нимфар

горам и лесам юга материка... До дрожи в коленях, до пены изо рта боялись "кровавых людей", боялись Шанти. Тех, кого сами люди называли архикровистами. Используясь как боевые игрушки, их ради развлечения выпускали на Аренах против архикровистов, где они умирали на потеху людской публике в самых кровавых формах, в самом зрелищном исполнении. Некоторым эльфийкам, которым не повезло попасть на такие Арены, до сих пор боялись вида крови, боялись архикровистов. Орки нападали на пограничные территории, кочевали по степям, но идти дальше, несмотря на всю их мощь... страх сковывал их. Их первому поколению хватило храбрости добиться свободы, сбежать из Арен, в их мифах называющиеся как Кровавое горнило, куда попадали нарушавшие заветы предков орки. Хотя в чем храбрость? Империя пылала в Гражданской войне, столица государства и вся императорская семья была уничтожена, и даже тогда их сковывал страх, он сковывал эльфов и гномов. И только когда люди фактически перестали обращать на них внимание, бросили их, им хватило смелости сбежать. Освободиться. Империя Архитион пала тысячу лет назад, а они... мы до сих пор боимся. Он видел людей, плавал в их королевства, они восхищались им, уважали за мудрость, в них не было ничего особенного, люди лебезили перед ним, но... даже он испытывал подспудный, какой-то глубоко спрятанный страх, в самой глубине своей души. Он видел магов, видел архикровистов, и даже сейчас, когда они стали в десятки раз слабее... они боялись их. Потому они хотят всё изменить, пока есть шанс, пока люди не пришли в себя, пока не рассматривают эльфов, гномов и даже орков как цель. Эльфы должны с ними сравниться. Хотя бы сравниться.

Он еще раз обвел взглядом остров, всмотрелся в искрящие светом вдалеке прозрачные воды океана у кромок островов, посмотрел на чистое и яркое небо. Несмотря на историю этого места, это был его дом. Сам он был рожден в Цветущий Век Пестования, красивое название, прятавшее за собой безумную вековую оргию эльфов пытавшихся смыть с себя позор рабства, страхи за свой оставшийся где-то далеко мир, ужасом перед возможным возвращением людей, которые неодобрительно помахают пальчиком и сделают их жизнь еще невыносимее. Маскелитель не знал своего отца, да что там, даже мать не могла сказать кто из сотен и даже тысяч эльфов с которыми она переспала, мог быть его отцом. Возможно, это был кузнец из ремесленного квартала, ювелир, воин или даже сам Князь. Но его это не волновало, тогда эльфы значительно увеличили свою численность, а для рожденных эльфов всё первое поколение было их родителями, а мать самой любимой. А все второе поколение, братьями и сестрами. Теперь всё было по-другому, детей зачинали более классическим способом. Жаль, эльфам бы не помешало время от времени устраивать Цветущие Века Пестования, ну или хотя бы десятилетия. Но первое поколение слишком стыдилось этого времени, своего эмоционального порыва, и строго запрещали им.

- Овиоритель. - негромко позвал он своего помощника.

- Слушая вас дэор. - бесшумно появился за его спиной эльф, брат.

На перила перед эльфом сел черный сэльфид, крайне редкой окраски птица, обитающая на островах здесь на юге. Плохой знак. Он принес лишь волнение и настороженность.

- Передай Симониэль, чтобы она достала Реликвию. Чего бы это не стоило. Она может использовать любые необходимые для этого меры. - прикрыв веки сказал он, после чего поддавшись насланной птицей волнению, добавил. - И отправь Неритуэль с её последователями.

- Х-хорошо. - справился с удивлением Овиоритиель. - Вы...

- Я уверен. Неважно что произойдет. Главное достать кинжал. - ответил он на незаданный вопрос.

- Будет исполнено. - еле слышно вздохнул он, после чего высказал слова поддержки. - Они не подведут, брат.

- Я надеюсь на это. - покосился он на черного сэльфида чистящего свои перышки. - Я очень на это надеюсь.

Часть 3

Лошади лениво переставляли копыта, обходя сильно заросшие кусты, что загораживали давно нехоженую тропу. Двое путников не принимая участия в управлении своим транспортом, который и сам знал что нужно идти по наиболее удобному пути, молча размышляли каждый о своём. Молчание было не полным, не было лишь слов, но зато постоянно звучала какая-то мелодия, что насвистывал Замор, иногда веселая, реже грустная, а вот теперь даже грозная. Как у его спутника выходило передавать свистом столько эмоций, Эквил не представлял. У его напарника было много странных способностей. Грозный мотив свистящих басов прервался, и Замор первым прервал тишину, что тянулась вот уже несколько часов как они покинул лагерь разбойников.

- А вот и наш кукловод вернулся. - хмыкнул он как-то грустно.

- Кукловод? - сразу не понял нахмурившийся Эквил.

- Автор, я говорил тебе о нем. - напомнил Замор, который посчитал что пора дать еще часть информации. - Когда он куда-то отвлекается, жди беды. Обязательно подлянку готовит.

- Э-м-м, ты можешь его видеть. - с любопытством осмотрелся вокруг Эквил, надеясь увидеть этого мифического кукловода.

- Чувствовать. - веско поднял он палец едущему позади него Эквилу. - Его нельзя увидеть, ведь его тут нет. Тут лишь его взгляд, и его влияние.

- Ты же не маг? Как ты можешь его чувствовать? - поддержал разговор парень.

- Необязательно быть магом, нужно лишь знать о нем и хотеть его почувствовать. - менторским тоном ответил Замор.

- Так просто? - недоверчиво хмыкнул Эквил. - Жрецы богов проходят обряды и посвящения, чтобы почувствовать силу своего бога. А с твоим как ты говоришь всесильным богом так всё просто.

- Он не бог. - почувствовалась нотка раздражения в его голосе. - Лишь Автор. Хотя то что даже местные боги для него такие же марионетки