Не время для героев - Илья Соломенный

— Кого там принесло?.. — шепчу одними губами.

Несколько шагов вперёд… Оказавшись у двери, я легонько толкаю её и стремительно отхожу назад. Никого…

Осторожно выглянув в коридор, никого не замечаю. Выйдя из комнаты, внимательно осматриваюсь — кадки с неизвестными цветами, которых в настоящем доме нет и в помине, столик с незнакомыми фруктами, увитые плющом перила, картины на стенах, которые никак не удаётся рассмотреть — просто не получается заострить на них внимание, лакированные деревянные панели на стенах…

Может, это Курт бродит по дому и что-то бормочет? Голос, вроде, похож… Прожив столько лет в мрачном доме, в полном одиночестве немудрено и свихнуться.

— Курт, это ты? — спрашиваю в темноту.

Глупо. Это же мой сон, откуда привратнику здесь взяться?

Я продолжаю вглядываться во мрак и вдруг понимаю, что спуска на первый этаж нет. Как и лестницы на второй. Есть только коридор, а из дальнего окна через шторы падает ещё одна извивающаяся полоса, теряясь за поворотом. Как только замечаю это, шёпот появляется вновь:

— Эсси…шар…

Ступая босыми ногами по густой траве, растущей вместо ковра, прохожу по коридору, заворачиваю за угол и оказываюсь у запертой двери. Звуки совершенно точно идут оттуда.

Хм… Кажется, привратник говорил, что это старый кабинет деда? Сунув руку в карман, я безо всякого удивления нахожу там нужный ключ. Всё-таки это сон, так чему тут удивляться? Не очередное сражение с бешеным рыцарем — и на том спасибо!

Я толкаю дверь и она медленно открывается внутрь.

Это и правда кабинет — с окнами, выходящими на парк, изысканной мебелью, десятками книг на пыльных полках. Большой стол с дорогими письменными принадлежностями стоит почти в центре комнаты и на нём аккуратно сложены стопки каких-то документов. Напротив — пара кресел из красного дерева, обтянутых кожей, у одной из стен — шкаф со стеклянными дверцами с навигаторским оборудованием, картами, какими-то артефактами. На полу — дорогой халифатский ковёр, под потолком огромная хрустальная люстра… Но никого живого тут нет.

— Похоже я окончательно свихнулся… — бормочу себе под нос.

— Таре… Деус… — вновь слышу бессвязный шёпот, будто отвечающий на мои мысли. Но откуда он доносится?

Я как будто знаю ответ. Иду вдоль стен, касаясь их рукой, и останавливаюсь, когда чувствую, что что-то не так. Пальцы нащупывают неровность, которая тянется вверх и вниз. Нахмурившись, я пробегаюсь по ней взглядом, и понимаю, что под штукатуркой обрисована линия, напоминающая дверь.

Скрытая комната?

— Таре… Деус… — повторяет голос на краю сознания. На этот раз он будто звучит внутри моего сознания.

Я трясу головой, пытаясь прогнать незнакомые слова, и тут мой взгляд натыкается на полку с книгами, висящую рядом.

— Тардеус Ройс, — читаю название на ближайшем ко мне корешке. — Тардеус…

Я тянусь к увесистому фолианту, но он оказывается будто приклеен. Единственное, что удаётся — это наклонить его на себя. Слышится громкий щелчок, что-то шуршит — и кусок стены будто “отстёгивается”, превращаясь в дверь.

Секунду я медлю, решая что делать… А потом, перехватив удобнее меч, тяну тяжёлую створку, открывая её так, чтобы можно было протиснуться, и захожу в тайную комнату…

Глава 14 — Сейнорай

Помещение оказывается небольшой библиотекой — шагов десять в длину и шесть в ширину. Окон нет, вдоль стен установлены стеллажи, заставленные самыми разными книгами — большими, маленькими, всего на несколько страниц и толстыми, в толстых тиснённых обложках и под тоненькими переплётом. Когда я вхожу внутрь, на потолке загораются несколько магических светильников.

Кроме стеллажей здесь имеется узкий стол, который стоит в самом центре помещения. На нём лежит стопка старых манускриптов и фолианты вперемешку с разными вещами. Подойдя ближе, я разглядываю меч с украшенным драгоценными камнями эфесом, дорогую лютню с золотистыми струнами, начищенный до блеска шлем, изысканные чернильницы, курительную трубку.

Я чувствую что-то странное… Что-то, пульсирующее внутри комнаты, бьющее по моим ощущениям и…

Зовущее к себе…

Частью сознания понимаю, что должен испугаться. Но страха нет… будто предыдущий день выжег его, и теперь меня ведёт только любопытство. А может, я не боюсь, потому что это просто сон?

Таинственный шёпот, который привёл меня сюда, сейчас почему-то замолчал.

— Всё, успокоился? — с усмешкой спрашиваю я. — И что мне делать?

Прохожу мимо стен, наугад выбираю книгу в тускло-коричневой обложке. Но едва касаюсь её пальцами, как она рассыпается в труху! От неожиданности я одёргиваю руку и иду дальше.

Что же я ищу?..

Оказавшись у последней полки, чувствую, как по воздуху, мягко касаясь меня, проходят вибрации. Они совершенно точно исходят от одной из книг, резко выделяющейся среди прочих. Толщиной в полруки, дорогой кожаный переплёт с тиснением, несколько рубинов на корешке, мерцающих в свете лампы. И ни единой надписи на обложке.

— Тайк… рен… Теронис… — шепчет голос.

Почти не понимая, что делаю, я протягиваю руку. Мне до мурашек под кожей хочется узнать, что скрывается под обложкой! Хочется понять, зачем эта книга позвала меня! Где-то на задворках сознания проскальзывает мысль что, возможно, не стоит вот так с наскока трогать непонятную вещь, таинственно шепчущую мне на неизвестном языке.

Но эта мысль быстро теряется в желании.

Переплёт фолианта мягкий и приятный на ощупь. Я провожу пальцем по его краю — нежно, словно по коже любимой женщины, откидываю изысканную обложку и…

Хмурюсь. Первые страницы пустые.

Желание отступает и на его место приходит разочарование. Что это за шутки? Пролистав оставшиеся страницы, я вижу, что на белоснежной бумаге нет ни единой буквы.

Разочарованно закрываю фолиант и вдруг слышу позади какой-то шорох. Резко оборачиваюсь — но не успеваю ничего понять. Яркая вспышка света и низкий гул заполоняют пространство, а затем пол уходит из-под ног…

* * *

Широкий, тёмный коридор заканчивается ярким пятном света. Я стою на гладких каменных плитах, судорожно сжимая рукоять меча до побелевших костяшек. Какого хрраша произошло?! Где я?! Как тут оказался?

Опрометчиво я думал, что страх исчез… Сейчас он готов выплеснуться всеми известными ругательствами.

Вокруг нет ничего, что могло бы подсказать, где я — обычный камень, гладкий, отполированный тысячами шагов. Как в старых замках, которые строили ещё во времена второй войны с Ирандером, лет двести назад…

Неожиданно по спине стайкой мурашек пробегает неприятная мысль.

Может, это вовсе не сон,