Игра на нервах для одинокого ценителя - Наталья Александрова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Конкретно меня интересует Миша Лом. Он сейчас вообще где – на зоне?
– Не-а… – протянул Таракан. – Месяца три как откинулся. А что это, Макарыч, тебя заинтересовал такой грубый и неинтеллигентный человек?
– Не все ли тебе равно? Ты ведь знаешь золотое правило термодинамики: меньше знаешь – крепче спишь!
– И то верно! – согласился Таракан. – Но ты, Макарыч, мои расценки помнишь?
– Помню… – Дядя Вася почесал затылок. – Может, сделаешь мне скидку как неимущему пенсионеру и ветерану органов внутренних дел?
– Ты, Макарыч, не в музее! – наставительно произнес Таракан. – Это только там пенсионерам скидки делают. А насчет органов – это ты вообще зря, скажи спасибо, что не по повышенному тарифу обслуживаю! У меня к этим самым органам отдельный счет имеется…
Дядя Вася тяжело вздохнул и полез в карман.
Ремесло частного детектива оказалось не только не прибыльным, а наоборот – разорительным.
Купюра перекочевала из рук в руки, Таракан воровато огляделся по сторонам и зашептал:
– Значит, так. Миша Лом откинулся в сентябре по УДО, то есть по условно-досрочному освобождению. Приняли во внимание хорошее поведение в колонии и положительные характеристики…
– Это все меня не интересует! – перебил его Василий Макарович. – Ты мне главное скажи – чем он сейчас занимается и где кантуется!
– Ты, Макарыч, не гони – не запрягал! До всего дойдем своевременно! Чем занимается – в точности не скажу, то ли завхозом куда-то пристроился, то ли кладовщиком. А вот где якорь бросил – это я по чистой случайности знаю. Записывать не стоит, лучше так запомни…
– Не волнуйся, запомню! Ты ведь меня знаешь, у меня с памятью все в порядке!
Таракан действительно давно знал Василия Макаровича, их много лет связывали тесные и плодотворные отношения. Дядя Вася пользовался обширными познаниями Таракана в уголовной среде и в обмен на это закрывал глаза на некоторые его правонарушения, а также приплачивал кое-какие суммы наличными.
– Значит, Миша Лом пристроился у одной марухи, у Зинки Выдры. Живет эта Выдра в флигелечке между Съездовской линией и Тучковым переулком. Там еще церковь рядом с ангелом на верхотуре.
– Ну ладно, Таракан, спасибо… – Василий Макарович начал подниматься из-за стола.
– Не понял! А выпить со старым знакомым? За многолетнее сотрудничество!
– Ты же, Таракан, мое правило знаешь – я на работе не пью, не положено!
– Так это раньше у тебя такое правило было, когда ты в ментовке служил, а теперь ты свободный человек!
– Если бы, Таракан! – вздохнул дядя Вася. – Разве на милицейскую пенсию проживешь? Я теперь частным детективом работаю, так что все равно на службе…
– Так ты небось бешеные деньги гребешь? Мало я с тебя взял за информацию! Надо повысить тариф!
– Какие там деньги! – дядя Вася махнул рукой. – Еще свои доплачиваю! – И он направился к выходу из «Сингапура».
До Тучкова переулка он дошел за пятнадцать минут. Здесь стоят еще чудесные двухэтажные особнячки восемнадцатого века. Мало того – переулок до сих пор не заасфальтирован, это едва ли не единственная улица в городе, где сохранилась булыжная мостовая. Так что, когда снимается фильм из жизни позапрошлого века, кинематографисты отправляются в этот тихий уголок Петербурга.
И сейчас Василий Макарович увидел двух прогуливающихся по булыжной мостовой дам в длинных беличьих ротондах с меховыми муфтами на груди. Из-за угла выезжала карета, на козлах сидел дородный кучер в теплом армяке.
Дядя Вася хотел обойти этих дам, но вдруг откуда-то сзади донесся раздраженный, усиленный мегафоном голос:
– Почему в кадре посторонние? Сейчас же убрать!
Дядя Вася шарахнулся в сторону и чуть не попал под карету. К нему уже бежал, размахивая руками, длинноволосый парень в кожаной куртке.
– Дед, куда прешь? – кричал он раздраженно. – Не видишь, у нас здесь съемки!
– Упаси бог от такого внука! – возмущенно отозвался Василий Макарович. – Если у вас съемки, так нужно территорию огораживать!
Он прибавил шагу и свернул во двор.
Здесь, среди лабиринтов проходных дворов, текла своя размеренная жизнь, мало изменившаяся под влиянием времени. Кое-где, правда, появились окна со стеклопакетами, но много было коммуналок и полуподвалов, имелись и одноэтажные флигеля совершенно провинциального вида.
В одном из таких флигелей и обитали нужные Василию Макаровичу люди.
Низенький флигель, выкрашенный блекло-желтой, давно выцветшей краской, смотрел на мир единственным подслеповатым окошком. Форточка была приоткрыта и затянута изнутри серой от пыли марлей, между рамами проложена грязная вата. Возле окна виднелась прильнувшая к стене женская фигура. Эта фигура показалась дяде Васе удивительно знакомой…
Возле ворот Смоленского православного кладбища остановилась машина, длинная и черная, как зимняя петербургская ночь. Водитель требовательно посигналил. Из сторожки выглянул рослый пожилой мужик с одутловатым лицом и гаркнул:
– Чего гудишь, чего гудишь? Нельзя на кладбище заезжать, пешочком дойдете, не баре!
Стекло машины опустилось, появилось мужское лицо с короткой иссиня-черной бородой.
– Открой, дядя! – проговорил бородач.
Что-то такое было в его взгляде, в его спокойном уверенном голосе, что сторож суетливо замахал руками и кинулся отворять ворота, а когда черная машина проехала мимо него и скрылась в глубине, он мелко перекрестился.
А черная машина остановилась возле свежей ямы, над краем которой ритмично взлетала лопата, выбрасывая на бруствер комья сырой глинистой земли.
Двери машины распахнулись, из нее вышли три человека – давешний бородач и двое бойцов охраны.
Подойдя к краю ямы, бородач заглянул в нее и проговорил:
– Работаешь, Витяня? Бог в помощь!
Рослый сутулый мужчина в заляпанном грязью ватнике остановился, вытер лоб тыльной стороной ладони и поднял глаза на бородача.
– Ты, что ли, Аслан? Чего приехал? Опять похоронить кого-то надо? Так зачем же днем? Это дело страшное, секретное, ночью делать надо…
– Да нет, Витя, зачем хоронить, у меня, слава Аллаху, все здоровы. Я поговорить приехал. А яму ты хорошую роешь, глубокую… сразу видать – не на одного покойника!
– Тише ты, нехристь. – Землекоп переменился в лице. – Зачем же про такое говорить…
– Ладно, ладно, шучу! Ты мне скажи, Витяня, женщину молодую хоронил недавно… вторым этажом? В чужой могиле, как ты часто делаешь?
– Господь с тобой… – забормотал землекоп, и глазки его забегали. – С тех самых пор, как ты кровника своего привез, никого в чужие могилы не подкладывал… а это уж полгода как было! Ты же знаешь – тебе я завсегда помочь готов, а больше никому…
– Ох, Витяша, какой-то ты сегодня глупый… – вздохнул Аслан. – Совсем не врубаешься! Если я тебя спрашиваю – ты должен отвечать, а то ведь ты не один тут землекоп. Найдем другого, кто тебя самого… вторым этажом похоронит. Вот эта самая могила как раз подойдет. Я же сразу увидел – не для одного покойника вырыта…
– Ты так не шути, – проговорил землекоп. – Мы тут на кладбище всякого повидали! У нас такие шутки не катят…
– Катят – не катят, а ты лучше отвечай, когда я спрашиваю, а то мои ребята тебя живо зароют!
Двое бойцов, повинуясь жесту Аслана, подошли к краю могилы и вооружились лопатами.
– Что ты, Аслан, что ты!.. – Землекоп заметно побледнел. – Я разве что? Я же разве против? Просто ты ведь порядок знаешь – лишнего болтать не положено! Я тебе скажу, ты – еще кому-то, а там, глядишь, меня и вправду зароют…
– Ты, Виктор, точно не врубаешься! Я сюда не шутки шутить приехал. Засыпайте его, ребята!..
Бойцы начали кидать в яму землю.
– Стой! – завизжал могильщик, увертываясь от комьев земли. – Стой, все скажу! Ну, была такая баба… дня три назад закопали, ночью, в могилу адвоката Снегиревича… на следующий день самого адвоката сверху положили, так что чин чинарем…
– Мне неинтересно, в какую могилу ты ее положил, я ее выкапывать не собираюсь. Мне нужно знать, кто ее привез, кто тебе за ночные похороны заплатил!
– Миша… Миша Лом! – донеслось из могилы. – Тот, что быка кулаком забивал!
Аслан махнул рукой своим охранникам и вернулся к машине. Бойцы бросили лопаты на край могилы и последовали за шефом. Черная машина, негромко рыкнув мотором, умчалась к воротам кладбища.
Я замолотила руками по воздуху, попыталась крикнуть… но крепкая мужская рука плотно зажала мне рот, и вместо крика из него вырвалось только глухое мычание. А в ухо мне жарко зашептали:
– Тихо ты, дуреха!
Хоть это был и шепот, голос все равно показался мне удивительно родным. Я скосила глаза, увидела стоптанные ботинки, обтрепанные края брюк…
«Дядя Вася?» – хотела я сказать, но получилось снова мычание.
– Кричать не будешь?
Я помотала головой, и рука, зажимавшая мне рот, убралась.
Я перевела дыхание, оглянулась и действительно увидела Василия Макаровича собственной персоной.
