Отчаяние. Том 2. - Say Latto

— Вот что, — сказал он. — Я могу поручить тебе сектор. Но официально ты — не в составе армии. Если что — не жди прикрытия.

— Я никогда не жду.

— Отлично. Тогда держи ключи от боковой линии связи. Штабная рация. Канал отдельный. Только командиры. Только если совсем всё идёт по жопе.

Я взял ключи. Металлический брелок с цифрой 7. На случай, если все остальные сгорят.

— Начинай через полчаса. До этого — передай своим. Твои теперь — все на складе. Не только карабинеры. Все.

— Понял.

— Если будет выбор — гражданских выводим в первую очередь. Сам решай, кого терять. Но я бы все же рекомендовал тебе не заниматься эвакуацией. Ты лучше всех здесь можешь убивать. Этим и займись.

Я вышел. Воздух стал холоднее. С неба что-то падало. Не дождь. Пепел. Сухой, редкий, но ощутимый.

До рассвета было ещё далеко. И ни один звук не давал понять, что в этом городе кто-то ещё дышит.

Я вышел за ворота. Щёлкнул замок. За спиной — скрип металла и снова тишина. Ни шагов, ни голосов. Только пепел.

Слева — ряд складов. Справа — тёмная улочка, выходящая к внешнему периметру. Я свернул туда. Не спеша. Без лишнего шума. Щупальца не активировал — пока.

Ориентир — бетонный блокпост, что держит юго-запад. Там граница зоны. Дальше — пустота. Тревизо кончается быстро, если идти в правильном направлении.

Прошёл мимо заколоченного магазина. Внутри — полки, на них банки. Всё покрыто слоем пыли. Витрина в трещинах. Кто-то пытался выбить её снаружи. Или изнутри. Неважно.

Дальше — поворот. Улица рассыпается в развалины. Асфальт разломан, как после землетрясения. Края выгнуты. Где-то среди щебня валяется сумка. Рядом — башмак. Один.

Повернул направо. Длинный проезд. По бокам — невысокие дома. Частный сектор. Заборы, кусты, закрытые ворота. Всё тёмное. Слишком тёмное. Без отблесков. Даже окна — будто закопчённые изнутри.

Блокпост был метрах в двухстах. Один прожектор. Кусок бетонной стены. Два бойца на дежурстве. Один — на крыше фургона. Второй — у пулемётной точки.

Когда подошёл ближе, подняли стволы. Узнали. Не опустили, но не стреляли.

— Сектор семь, — сказал я. — Патруль. Согласован с Фоссати.

Один кивнул.

— Туда не ходят, — сказал второй. — Но если пойдёшь — ори, если выживешь.

Я не ответил. Просто пошёл.

За блокпостом — город кончался. Начинался лес. Не тот, что из сказок. Узкие деревья, вытянутые, без листвы. Пепел на ветках. Как иней.

Вышел на просёлочную дорогу. Разбитая плитка, кое-где траву пробивает. Вдали — разрушенный ангар, часть старой промышленной зоны. В теории — пусто. На деле — кто знает.

Я шёл медленно. Плечи расслаблены. Ступни ставлю без звука. Один раз остановился — прислушался. Справа в кустах — сухой хруст. Мелкий. Не крупный. Животное. Или не животное.

Прошёл ещё сто метров. Где-то рядом. В пределах радиуса. Не звук. Не свет. Нечто другое.

Я активировал щупальца. Четыре. Вниз. Не для атаки — для устойчивости. Тело повисло на них почти бесшумно. Касаюсь земли лишь иногда. Дальше пошел на них.

Заброшенная стоянка. В центре — каркас микроавтобуса. Крыша провалена. Внутри — тени. Движение. Быстрое. Я застыл.

Из темноты выскочила первая. Быстрая, как кошка. Тело вытянутое. Руки — длиннее обычного. Спина выгнута. Прыжок — в мою сторону.

Щупальце ловит. Разворот. Удар — через ось. Тварь сминается в воздухе и падает. Второй — сзади. Прыжок на высоте метра полтора. Поворачиваюсь. Выстрел — энергетический шар. Без задержки. Прямо в торс. Вспышка. Крик.

Остальные не вышли. Либо ушли, либо были только эти двое.

Подошёл. Первую добил щупальцем. Вторую не нашёл. Остался только след — пятно на асфальте. И лапа. И кровавый след в сторону.

Убит валькхер. Ранг F. Уровень 5. Получено опыта: 30

Опыт: 46/640

Спустился на землю. Подошёл к забору. За ним — старый ангар. Рядом висит знак — «Осторожно. Опасно. Вход запрещён». На итальянском. Стертое. Смешно.

Я посмотрел внутрь. Пусто. Только колонны и остатки света от луны. Всё спокойно. Но не надолго.

Вернулся по другой дороге. В обход. Через старый участок. Там пахло гнилью. Слабый ветер. Один уличный фонарь — мигающий. Под ним — велосипед. Ржавый.

Когда дошёл до блокпоста, один из бойцов смотрел на меня.

— Живой?

— Да.

— Видел кого?

— Двоих. Больше — не полезли.

— Повезло.

— Посмотрим.

Вернулся к периметру. Проверил восточную линию. Там — гаражи. Все закрыты. Один — со взломанной дверью. Внутри — брезент, мотки проволоки, канистра. Живого нет.

Поднялся на крышу соседнего дома. Оттуда видно склад, штаб, часть двора. Всё тихо. Окна ангаров темнеют. Люди внутри — как тени. Двигаются мало. Не мешают.

Я остался на крыше. Сел на корточки. Щупальца свернулись в стороны, как лапы насекомого. Спина прямая. Глаза — в темноту.

До рассвета ещё далеко.

Первым сработал слух.

Не звук — давление. Воздух будто сжался. Щёлкнул в ушах. Потом — тихий хруст, как будто кто-то наступил на стекло. Один. Второй. Потом сразу несколько. С разных сторон.

Я поднялся. Щупальца развернулись. В теле — импульс. Тело потянуло вперёд. Мягкий рывок — и я уже несусь по крыше, почти не касаясь ногами.

Рация ожила.

— Пост четыре! Контакт! Тени на крыше! Они лезут!

— Подтверждаю, — голос с поста три. — Движение со стороны старой подстанции! Быстро!

Потом — стрельба. Очередь. Одна. Вторая. Крики.

Я перепрыгнул на соседнее здание. Щупальце зацепилось за трубу, потянуло вперёд. Боковым зрением — движение. Тварь. Похожая на человека, но длинная. Плечи узкие, кожа чёрная, будто сгоревшая. Ползёт по стене, как паук. Ловко. Резко.

Я развернулся, сжал ладонь. Выстрел — шаром. В грудь. Разрыв. Падение.

Приземлился на крышу, бегу дальше. Вижу блокпост. Пост три. Стреляют по дому. Кто-то в панике, кто-то — по делу. Пару секунд — и я уже рядом.

— Свой! — крикнул я, но поздно.

Пуля. Осколок бетона сбоку. Вторая — мимо головы. Я нырнул за вентиляционный блок. Выстрелы прекратились.

— Это он! Сектор семь! Щупальца! — Кто-то узнал.

— Не стреляй, блядь! Свой же!

— Прости! Тьма, думал они! – Крикнул он по-английски.

Я выскочил. Плечо кольнуло