Пабы, церкви, дождь - Стюарт Макбрайд

Офис инспектора Стил был этажом выше, синий истертый ковролин на полу и скрипучая мебель. На стене висела табличка с надписью «Не курить» большими красными буквами, но инспектора это не сдерживало. Она сидела за своим столом, и окно в комнате было приоткрыто, чтобы табачный дым выходил наружу.

Детектива-инспектора Стил звали Лорел, детектива-инспектора Инша — Харди. Инш был толстый, Лорел была худая. Инш был лысый, а Стил выглядела так, будто к ее голове скотчем приклеили кернтерьера. Ходили слухи, что ей всего сорок два, но выглядела она старше. Годы непрерывного курения сделали ее лицо пристанищем морщин и складок. На ней был брючный костюм фирмы «Маркие», темно-серого цвета, чтобы не было заметно пепла, который постоянно падал на него с конца сигареты. Блузка бордового цвета не очень подходила к костюму.

Было трудно поверить, что она слыла самым крутым бабником в местной полиции.

Лорен плечом придерживала около уха мобильный телефон и говорила, шевеля одним углом рта, чтобы из другого не выпала сигарета.

— Нет, нет, нет… — проговорила она отрывисто. — Будет вот так: я тебя найду и жопу порву. Нет… нет, меня, твою мать, совсем не трахает, с кем ты мудохаешься. И до пятницы с этим дерьмом не появляйся, иначе поссоримся… Да черта с два я буду это делать… — Она подняла глаза, увидела стоящего Логана, улыбнулась ему и приглашающе махнула рукой на полуразвалившийся стул. — Да… да, так-то лучше. Я знаю, что мы можем достичь взаимопонимания. В пятницу. — Инспектор Стил захлопнула крышку мобильника и злобно улыбнулась. — Полностью оборудованная кухня со всеми прибамбасами… долбить меня в задницу. Ты этим людям только палец дай, как они тебе в руку насрут. — Она взяла со стола пачку сигарет и протянула Логану.

Он отказался, и она опять ему улыбнулась:

— Нет? Да, ты прав: это грязная гребаная привычка. — Она вытряхнула сигарету из пачки, прикурила ее от той, которую почти докурила, и затушила окурок о подоконник. — Итак, чем я могу быть вам полезна, Мистер Герой Полицейский? — спросила она, откидываясь на спинку кресла и выдыхая сизое облако дыма.

— Это насчет вашего всплывшего утопленника: Мистер-без-коленей.

Стил удивленно подняла бровь:

— Слушаю.

— Я думаю, это был Джордж, или Джорди, Стефенсон. Он работал на Малколма Макленнана…

— На Молка-Ножа? — Она подалась вперед. — Твою мать. Я не думала, что он крутит здесь свои дела.

— Прошел слух, что Джорди прислали сюда разобраться с Департаментом земельных отношений: три сотни домов в зеленой зоне. Чиновник сказал «нет», и Джорди толкнул его под автобус.

— Я тебе не верю. — В своем удивлении она зашла так далеко, что даже вынула сигарету изо рта. — Кто-то из Департамента отказался от взятки?

Логан пожал плечами:

— Как бы то ни было, кажется, Джорди любил лошадей. Только Госпожа Удача не была его другом. Он нарвался на местных букмекеров, попал на серьезные деньги.

Инспектор Стил снова откинулась на спинку кресла и начала ковырять в зубах обломанным ногтем.

— Я потрясена, — произнесла она наконец. — Где ты все это услышал?

— От Колина Миллера. Он репортер в «Пресс энд Джорнал».

Она глубоко затянулась, кончик сигареты загорелся ярким оранжевым цветом. Выпуская из носа струйки дыма, она внимательно и молча изучала Логана. Комната начала сжиматься, уменьшаться в размерах, стены скрылись в тумане табачного дыма, и остался только оранжевый глазок сигареты.

— Инши сказал мне, что сейчас ты ведешь дело ребенка в мусорном мешке.

— Да, мэм.

— И он также сказал мне, что ты не самый последний идиот.

— Спасибо, мэм, — сказал Логан, правда, он был не очень уверен, что это комплимент.

— Не благодари меня. Если ты не полный засранец, люди это заметят. И кое-что тебе доверят. — Она улыбнулась ему сквозь табачный дым, и Логан почувствовал, как вдоль позвоночника пробежал холодок. — Инши и я, мы говорили о тебе.

— О?.. — Приближалось что-то неприятное, он это чувствовал.

— Это твой счастливый день, Мистер Герой Полицейский. Ты получишь еще один шанс блеснуть.

17

Логан пошел прямо к детективу-инспектору Иншу. Тот сел на край стола, как громадный круглый гриф, и спокойно выслушал жалобы Логана на то, что детектив-инспектор Стил спихивает расследование дела о трупе без коленных чашечек на него. Ведь он всего лишь сержант! Он не может расследовать сразу несколько убийств! Инш слушал, неодобрительно хмыкал, сочувствовал, потом сказал, что дела сейчас идут хреново повсеместно и нечего строить из себя сраную примадонну. После чего спросил:

— Как у вас продвигается дело по девочке в мусорном мешке?

Логан пожал плечами:

— Информация прошла по ящику вчера вечером, уже есть целая куча мест, которые надо осмотреть. Одна старая леди даже заявила, что мы можем прекратить поиски, потому что маленькая Тиффани играет в песочнице в дальнем конце сада. — Он покачал головой. — Старая глупая курица… Во всяком случае, я уже двенадцать полицейских отрядил на работу по этому списку.

— Это значит, что сами вы баклуши бьете, ожидая, когда что-нибудь само выплывет?

Логан покраснел и признался, что так оно и есть.

— И что мешает вам заняться делом этого утопленника?

— Ну, в общем-то, ничего, просто… — Он старался не встречаться с Иншем взглядом. — Идут ведь звонки по горячей линии…

— Возьмите полицейского, чтобы отвечал на телефонные звонки. — Инш удобней пристроил на столе свой громадный зад и скрестил руки на груди.

— И… и… — Логан запнулся и зачем-то потер одну ладонь об другую. Ну не мог он выговорить: Я страшно боюсь, что облажаюсь по полной программе.

— И ничего, — сказал Инш. — Можете взять констебля Ватсон, когда она закончит дела в суде. — Он взглянул на часы. — Я не включил ее ни в одну из поисковых команд.

Логан слегка смешался.

— Ну и чего вы ждете?

Инспектор съерзнул со стола, вынул из кармана полупустой пакет мятных леденцов, засунул один в рот, потом скрутил в шарик серебряную конфетную обертку и щелчком отправил ее в угол.

— Держи. — Он протянул пакетик Логану. — Пусть это будет небольшая рождественская премия. А теперь проваливай и принимайся за работу.

Когда в «Лотиэн энд Бодерз» узнали, что у Логана в морге лежит труп, и, возможно, это Джорди Стефенсон, там все были просто в восторге. Но перед тем как закатить по этому поводу крутую вечеринку с тортом и воздушными шарами, они захотели убедиться наверняка, что логановский жмурик и есть тот самый крутой наемный убийца, любимец Молка-Ножа. Поэтому по электронной почте прислали все, что было на парня: отпечатки пальцев, досье и отличную большую фотографию, которую Логан распечатал на цветном принтере. Двенадцать копий. У Джорди было крупное лицо с тяжелыми чертами, густая шевелюра и усики, как у звезды порно фильмов. Очень подходящая физиономия для того, чтобы вышибать деньги, угрожая насилием. Конечно, сейчас, когда он был мертв, он выглядел бледнее и потрепаннее, но было совершенно очевидно, что на фотографии — именно тот, которого выловили в гавани, да еще и с отрубленными коленными чашечками. К тому же отпечатки пальцев совпадали идеально, и это снимало все вопросы.

Логан позвонил в «Лотиэн энд Бодерз», чтобы сообщить приятные новости. Что теперь Джорди Стефенсон собирает долги на том свете. Логану пообещали прислать большой кусок торта.

Итак, поскольку опознание дало положительный результат, надо было выяснить, кто убил Джорди. Логан не сомневался, что связано это было с азартными привычками Джорди. Значит, нужно было наматывать круги по букмекерским конторам Абердина. Совать под нос служащим фотографию Джорди и внимательно наблюдать, кто проколется.

Перед выходом Логан заскочил в свою комнату для оперативных совещаний, просто так, чтобы убедиться, что все идет как надо. С позволения Инша он посадил на телефон энергичную женщину-констебля, с волосами цвета соломы и густыми бровями, чтобы отвечала на телефонные звонки и координировала полицейских, производивших поквартирный обход. Она сидела в наушниках за расшатанным столом и записывала очередную информацию, касающуюся мертвой девочки. Торопливо доложила ему о том, что произошло в его отсутствие — это заняло секунды три, больше времени не было, — и пообещала перезвонить на мобильный, если случится что-нибудь неординарное.

Работа велась, теперь нужно было подхватить констебля Ватсон у Шериф-корта и пошевеливаться.

Она все еще сидела в зале заседаний, наблюдая, как громадный рябой парень дает свидетельские показания. Логан сел рядом, констебль Ватсон взглянула на него и улыбнулась.

— Ну, как дела? — шепнул он.

— Идут.

Парню, дававшему показания, было лет двадцать, не больше. Его одутловатое, все в шишках, лицо покрылось потом и блестело под светом ламп. Он был громадный. Не жирный, а такой, о котором говорят: широк в кости. Большая челюсть, большие ладони, крупные руки. Серый пиджак, который Служба королевских прокуроров одолжила ему, чтобы он, как свидетель, выглядел солиднее, был ему мал и, казалось, трещал по швам при каждом его движении. Грязные светлые волосы давно не видели расчески, руки дрожали и дергались. Он монотонно бубнил, рассказывая о встрече с Джеральдом Кливером.