Звёздный Вавилон (СИ) - Гиерри Саггаро

Впрочем, «первоочередные» дела на этом были, в общем-то, закончены – физические опыты младшие могли проводить самостоятельно, требуя от меня лишь фонового наблюдения и анализа каких-то особо необычных результатов, ресурсы благополучно копались, а для первой стадии генетических экспериментов с телепатическим геном требовалось время, чтобы дать вырасти образцам. Нет, само собой, можно было просто синтезировать органику с помощью технологии асгардов, но, объективно говоря, надобности в спешке не было совершенно – пусть лучше первая партия будет выращена «естественным путём». Да и энергии это требовало прилично, а энергоснабжение лабораторного комплекса ещё было далеко от идеала. Так что, передо мной снова вставал вопрос, чем занять свободное время.

- Пойти, что ли, с Синклером в шахматы сыграть… - задумчиво почесав бородку, киваю своим мыслям, вставая с дивана в выделенной мне каюте, и, подхватив недавно купленный в Зоколо резной шахматный набор, выхожу за дверь, направляясь на поиски командора.

Интерлюдия.

- Мистер Гарибальди?

- Посол? – мужчина чуть вздрогнул, но отложил газету, которая помогала ему скоротать длительное и унылое дежурство, и поднял глаза на вошедшую Деленн.

- Прошу прощения за беспокойство, но час назад у меня была назначена встреча с командором Синклером… Он не пришёл. Не знаете, где он?

- К сожалению, нет, - удивленно покачал головой Гарибальди, - в рубке вы были?

- Да, но лейтенант Иванова сказала, что не видела его с вечера…

- Хм… - Гарибальди нахмурился и повернулся к терминалу связи. – Командор! Командор, это Гарибальди! – не получив ответа, мужчина ещё больше нахмурился и повернулся в сторону женщины. – Простите, но я свяжусь с вами позже…

Коротко кивнув, начальник службы безопасности быстрым шагом покинул помещение, направившись к каюте командора.

- Командор, вы тут? – интерком на двери молчал точно так же, как и станционная связь. Не дождавшись никакой реакции, Гарибальди достал свою ключ-карту и вставил в замок. – Командор… Джеф?

В гостиной части каюты было пусто. В спальной зоне, отделенной прозрачными дверями – тоже. И только на тумбочке у кровати лежал коммуникатор Синклера.

- Чёрт побери… Это Гарибальди, вызываю рубку!

- Иванова слушает…

- У нас неприятности.

***

- Есть что-нибудь? – с порога спросил начальник службы безопасности, входя на командный пункт вместе с Франклином.

- Я отслеживаю все корабли, которые стартовали со станции за последние восемь часов, - покачала головой Иванова.

- Можно отправить несколько катеров… Облететь станцию и сканировать её поверхность…

- А что искать?

- Тело… - мрачно произнёс Гарибальди, - Если его вышвырнули наружу – оно ещё там… Это на всякий случай…

- Мистер Гарибальди, - Иванова взглядом показала всё, что она думает о таких предположениях коллеги, - я безумно рада, что мне, в отличие от вас, не приходят в голову подобные идеи…

***

- Тебя зовут Джеффри Дэвид Синклер. Звание – командор. Возраст – 39 лет. Родился в колонии на Марсе в 2218 году. В 2240 стал пилотом истребителя. Меньше чем через год – новое повышение, и вот ты командир эскадрильи, – командор Синклер медленно обернулся на голос, раздающийся из непроглядной черноты у него за спиной. Там, закинув ноги на стол, сидел незнакомый ему мужчина невзрачной внешности, одетый в аккуратный гражданский костюм. Костюм, в каких очень часто ходили «агенты» внутренней разведки, войдя этим в множество пословиц и поговорок.

- Боевой офицер, как отец, и дед до него, и прадед до него, – мужчина резко встал, подходя впритык к командору. – Тебе прочили адмиральский чин. Так что же случилось… командор? Как ты сошёл с дистанции?

- Иди к чёрту. Я ничего тебе не скажу, - холодно ответил Синклер. – Готов поспорить, времени у тебя немного – ребята уже ищут меня.

- Если ты всё ещё на «Вавилоне-5», - говоривший иронично приподнял брови, желая казаться уверенным в своих словах, но в глубине души что-то подсказывало Джеффри, что тот не так уж и уверен, как хочет казаться. – Если мы не отвезли тебя куда-нибудь… Но ты прав, - мужчина покивал, - мне ты не обязан ничего рассказывать… А как насчет кого-то другого?

- Привет, командор… - сзади раздался ещё один голос, заставив Синклера вздрогнуть. Его владелец никак не мог быть здесь, ведь он давно был уже мёртв.

- Митчелл? – повернулся к нему командор, лишь на секунду выдав голосом своё волнение, но в следующий миг повернувшись обратно и упрямо дернув головой. – Митчелл мёртв. Это всё обман!

- Но согласитесь, надо признать, что это очень качественный обман, не находите, командор? – видение напарника Синклера растаяло, а оба мужчины вздрогнули, поворачиваясь на голос.

- Что?! Невозможно! Кто ты и как тут оказался? – «Костюм» отшатнулся в сторону, а из темноты за его спиной, с интересом оглядываясь по сторонам, вышел высокий мужчина с аккуратной бородкой, одетый в элегантные кожаные одежды. Под мышкой он нёс складной шахматный набор.

- Ох, простите, если помешал… Я всего лишь хотел сыграть с командором в одну игру. Шахматы, кажется? Но его не было у себя – вот пришлось разыскивать… Вы позволите? – Лорд Баал смахнул со стола какие-то бумаги и, быстро расставив на нём доску и фигуры, приглашающим жестом указал Синклеру на второй стул.

- Что вы тут делаете?! Это очередная галлюцинация?! – сжав кулаки, воскликнул Синклер, поворачиваясь в сторону своего прежнего собеседника.

- Прошу прощения, командор, я не хотел вам мешать… - на лице Баала отразилось некоторое удивление и вина, - Если вы сильно заняты, я могу зайти позже…

Только теперь Синклер заметил, что они остались в темноте одни – первый его собеседник куда-то исчез.

- Но, быть может, раз уж ваш собеседник нас покинул, - на лицо посла вернулась улыбка, - мы все-таки сыграем? А то вас действительно скоро найдут, снова дела, рутина… А мне, право слово, бывает порой скучно…

На лице Синклера отразилась мысль, что он явно чего-то ну совсем не понимает в этой жизни, но после некоторых размышлений он все же сел на стул. Баал гостеприимным жестом предложил мужчине выбирать цвет фигур, а сам откинулся на спинку, поглаживая пальцами бородку.

***

- Я в третьем секторе, продолжаю поиски… - Доложил усталым голосом пилот очередного катера, прочесывающего сканерами обшивку станции. Гарибальди устало отошел от терминала связи, в очередной раз пробегая взглядом мониторы камер слежения.

- Шеф, мы проверили все от первого до третьего сектора – никаких следов…

- Нужно расширить зону поиска, собери всех, кого можно… - обернулся мужчина к вошедшему заместителю.

- Уже собрали. Даже Миллера и Бенсена…

- Бенсена?! Но ведь он ненадежен, мы его временно отстранили!

- Знаю, но мы проверили его досье – на счету даже прибавилось денег.

- Что?! Но это невозможно, - Гарибальди нахмурился и подошел к компьютерному терминалу, заходя в базу данных службы безопасности, - я проверял на днях – там было пусто.

- Но вот же, на его счету 5000 кредитов.

- Сутки назад этого не было! Когда он расплатился с долгами, у него еще осталось пять тысяч… Значит, было еще больше – пятнадцать тысяч… Откуда, черт побери, Бенсен взял пятнадцать кусков?!

- Понятия не имею…

- Погоди-ка, - стал перечислять Гарибальди, - в три утра он получает деньги… А четыре часа спустя исчезает командор. Найдите Бенсена и приведите сюда!

- Есть! – заместитель шефа службы безопасности быстрым шагом покинул помещение.

Майкл Гарибальди побарабанил пальцами по столешнице, снова и снова проглядывая счета своего работника. Определённо, он просто обязан был что-то знать о происходящем!