Ставка на тебя - Анастасия Ридд, Настя Орлова

– Правильно сделал, – соглашается Стас.

– О, извините, там Ваня Ковальский подъехал, – Марк вдруг хмурится. – Я обещал с ним переговорить по аренде складов в Королеве. Найду вас позже, ладно? Не уезжайте не попрощавшись.

Когда Зимин исчезает в доках, я оборачиваюсь к Крестовскому.

– Это место тоже тебе принадлежит? – невольно вырывается у меня.

– Не мне, а нам, – поправляет он. – Это партнерский проект с Марком. Мы об этом с детства мечтали.

– То есть, казино, стройка и гоночная трасса?

– Это называется диверсификация активов, Саша, – с насмешкой отвечает Крестовский. – Очень распространенное дело среди бизнесменов.

– Ты тоже гонщик? – с подозрением спрашиваю я, на секунду представляя Стаса за рулем гоночного болида.

– Нет. По крайней мере, не в той мере, что Марк. Но оценить красивую модель я, конечно, способен, – эта провокационная фраза остается без должного ответа, так как пока я соображаю, что сказать, у Стаса вновь начинает трезвонить мобильный.

Боже мой, этот человек хоть когда-нибудь отдыхает?

Мягко коснувшись моего плеча, словно извиняясь, мужчина отворачивается от меня и отходит, внимательно слушая невидимого собеседника.

Несколько минут я стою, предоставленная сама себе. Люди постепенно расходятся, механики загоняют автомобили в гаражи, даже солнце зашло за тучи, чтобы я сильнее ощутила собственное одиночество.

– А Стас куда подевался? – оборачиваюсь на жизнерадостный голос, который без сомнения принадлежит Марку.

– По телефону разговаривает.

– Зануда какой, – он морщит нос. – Мне машину надо в бокс отогнать на диагностику. Составишь мне компанию?

В поисках внушительной фигуры Крестовского я сканирую трассу и зону гаражей, но его нигде не видно. Ну, не одной же мне тут стоять, в самом деле…

– Почему бы и нет? – соглашаюсь я с секундной заминкой. – Конечно, если вы обещаете не гнать так, как во время гонки.

Прода от 11.10

Марк держит свое обещание: по гоночной трассе машина едва разгоняется до пятидесяти километров в час, так что я позволяю себе расслабиться. С этим человеком это сделать куда проще, чем с Крестовским.

– Вы профессиональный гонщик? – спрашиваю у него, чтобы завязать разговор.

– Больше нет, – говорит спокойно. – У меня серьезная травма колена была. Пришлось с профессиональным спортом завязать. То, что ты видела сегодня – так, любительские покатушки.

– Это не выглядело, как любительские покатушки, – возражаю я, воскрешая в памяти гонку.

– Просто я все предпочитаю делать на максимум, – усмехается Марк, окидывая меня искрящимся взглядом. – Иначе, в чем вообще смысл?

Кажется, Марк хочет сказать мне еще что-то, но внезапно на мультимедийном экране автомобиля, который очевидно связан по блютусу с его мобильным телефоном, появляется значок входящего вызова. И еще до того, как я успеваю понять, что это может значить и почему Зимин с шумом втягивает в себя воздух, читаю имя – Ариана Крестовская. Сестра Стаса?

Крепко сжав челюсти, Марк пару секунд гипнотизирует экран, а потом проводит пальцем по дисплею, сбрасывая вызов. Не хочу вникать в его действия, и вообще это меня не касается, но почему-то у меня создается ощущение, что сейчас я стала свидетельницей чего-то очень важного, и Зимин этому совсем не рад.

На некоторое время в машине воцаряется тишина. Очень некомфортная. Но, к счастью, я уже вижу на горизонте ровные ряды гаражей – мы почти приехали.

Притормозив у просторного дока, Марк глушит мотор и снимает блокировку с дверей. Нам навстречу сразу же выходит мужчина средних лет в перепачканном моторным масле комбинезоне.

– Как же так, Марк Андреевич, хорошо же шли по трассе, – качает головой механик.

– В следующий раз наверстаю, Семен, – с улыбкой отвечает Марк, передавая ему ключи. – Задний диск проверьте с ребятами. Мне кажется, там цепляется что-то.

– Все проверим, – рапортует мужчина, бросая на меня любопытный взгляд украдкой.

– На нашу коллекцию хочешь посмотреть? – обращается ко мне Зимин.

– Нашу?

– Мою и Стаса, – поясняет он. – Основная часть в Италии, но тут тоже есть классные объекты.

Получив утвердительный ответ, Марк ведет меня через гараж в просторный ангар, где как в музее выставлены самые шикарные автомобили, которые мне доводилось видеть. Ретро-модели Ягуаров, Феррари, Бугатти, как в кино. Даже мне, человеку далёкому от увлечения машинами, ясно, что здесь стоит совершенно уникальная коллекция.

– Ничего себе! – выдыхаю потрясено. – Когда вы сказали про коллекцию, я ожидала увидеть три-четыре Мерседеса или БМВ последней модели.

Марк по-мальчишески широко улыбается, видно, что ему приятен мой восторг.

– Впечатлена?

– А вы за этим меня сюда позвали? Чтобы впечатлить?

Марк смеется в голос. Не понимаю, что его так веселит, а спросить не успеваю. У него снова звонит телефон.

– Да, Стас, – отвечает он с выразительными паузами. – Она со мной. Да, конечно. Через пять минут.

– Ну, все принцесса, – Марк выразительно закатывает глаза. – Чудовище тебя потеряло. Надо возвращаться.

– Вы давно знакомы со Стасом? – спрашиваю я, когда мы садимся в стильный гольф-кар, чтобы доехать до финиша.

– Мы выросли вместе. Наши отцы крепко дружили.

– Дружили? – уточняю я. – А сейчас нет?

– Отец Стаса погиб, когда ему было двенадцать, – с заминкой отвечает он. – Но мы после этого стали еще более близки.

– Мой папа тоже умер, когда я была маленькая.

– Тогда у вас с ним еще больше общего, чем казалось изначально, – говорит проницательно.

– Между нами нет ничего общего! – восклицаю возмущенно, но своей горячностью лишь вызываю снисходительную улыбку на лице Марка.

– Тебе бы этого очень хотелось.

Скрестив руки на груди, отворачиваюсь от Зимина. Ничего он не понимает. Я и Крестовский – это случайность. Скоро отмеренные им десять дней подойдут к концу, я уйду и больше никогда его не увижу. Ничего общего между нами не останется, кроме долга, который я выплатила за Дениса.