Подруга плохого не посоветует - Маргарита Дюжева
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Куда едем? — интересуюсь, изо всех сил пытаясь сдержать дрожь в голосе, но это сложно. Очень сложно. Потому что на меня накатывает огненный вихрь воспоминаний.
Наша пятница в клубе, наша ночь. Стыдно признаваться, но я хочу повторения. Да что там хочу! Просто горю от желания!
Невероятно.
Женя, меж тем, расслаблен, лишь изредка бросает на меня взгляды, словно боится, что я сейчас выпрыгну на ходу из машины.
— Тут не далеко неплохое местечко есть. Простенькое, конечно, но для обеда сойдет, — нарушает молчание.
Киваю. С ним — хоть в Макдак гамбургеры жевать.
Изредка переговариваясь, осторожно, будто пробуя хрупкий лёд под ногами, доезжаем до небольшого кафе "Город".
Не знаю, что в его понимании означает "простенькое место", но, как по мне, все очень достойно: и обслуживание, и антураж, и цены. Не три копейки за ведро.
Занимаем столик в самом углу. Я не могу отделаться от ощущения, что за нами наблюдают. Оглядываюсь, вожу взглядом из стороны в сторону. Все жду, что сейчас по закону подлости появится кто-то из знакомых, или вообще муж внезапно нарисуется. Однако вокруг все спокойно, и моя паранойя постепенно исчезает.
— Я тебе звонил в выходные, — с места в карьер начинает Женя, — и не смог дозвониться.
Конечно, не смог! Я же с перепугу телефон отключила, спрятавшись в информационном вакууме.
— Не могла говорить.
— Весь день? — допытывается он, и от пронзительного взгляда хочется сквозь землю провалиться.
— Весь день, — покорно киваю.
— И чем ты была так занята, если не секрет?
— Домашними делами.
— Понятно, — поджимает губы, хмуро глядя в сторону. — С муженьком отдыхала.
Какое там отдыхала! Я на него смотреть даже не могла. Бесил до зубовного скрежета, потому что все мысли были исключительно о Жене. Только признаваться в этом не стану, ни за что!
— Нет, — сдержанно отвечаю. — Его не было дома, а телефон разрядился, и я его никак не могла найти… в диван провалился.
— В диван? — скептически изогнув бровь, уточняет Женя.
— Да-да.
— Ладно. Фиг с ним, с телефоном. Ты с ненаглядным своим поговорила?
Неужели он тогда серьезен был?
— Нет. Его же дома не было.
— Лика, — предостерегающе тянет он, постукивая пальцами по столу, — тебе говорили, что ты врать не умеешь?
— Говорили, — тотчас сникаю, но от дальнейшего развития темы меня спасает официантка, принесшая заказ.
Салат, первое, горячее — все такое вкусное, просто слов нет, поэтому ем, довольно улыбаясь, как чеширский кот, а Майоров лишь усмехается, изредка поглядывая на меня. С расспросами пока притормаживает, за что я ему очень благодарна, но чувствую, что так просто не отстанет.
Так и есть.
— Мы с тобой не договорили о главном, — твердо произносит, уже безо всяких усмешек, улыбок и игр в гляделки.
— О чем? — вздыхаю, не находя в себе сил противостоять ему.
— О том, что дальше.
— И что же дальше, Жень? — называю по имени, и сама чуть ли не мурчу от удовольствия. Как вкусно!
— Мое предложение в силе.
— Ты действительно хочешь, чтобы я переехала к тебе?
— Ты в этом сомневаешься? — прямой взгляд, в упор.
— Сомневаюсь. Если честно, думала, что ты так проверяешь меня. Не знаю правда зачем, и какой в этом смысл. Или может шутка такая странная.
— Я похож на шутника? — смотрит серьезно так, что теряюсь. Передо мной снова деловой человек, с которым я не знаю как себя вести.
— Нет. Вообще когда ты вот такой, к тебе подходить страшно, кажется, что укусишь.
— Тебя не укушу, — все так же серьезно, не отводя взора.
— Слушай, а тебя совсем не смущает, что я замужем?
— Смущает? — как-то недобро усмехнулся он, — отнюдь. Меня это не смущает. Ни капли. Меня это просто бесит! Лика, знаю что ситуация странная, что мы с тобой с места в карьер, но хочу продолжения. И я сейчас не про очередной перепихон на пьяную голову. Мне понравилось просыпаться с тобой дома, в одной постели, хоть ты и пыталась улизнуть. Не знаю как это вообще называется, но я думаю о тебе постоянно.
— С пятницы? — зачем-то уточняю у него.
— Нет. Гораздо раньше. А уж когда в клубе встретились, то перестал заворачиваться, искать объяснения своему интересу. Просто подошел, а утром не хотел отпускать. И тот факт, что у тебя есть муж меня просто из себя выводит. Готов рвать и метать, хотя прав на это не имею.
— Не имеешь, — согласилась, а он только раздраженно скрипнул зубами.
— Ты его не любишь.
— Серьезно? И откуда такие выводы? У нас с ним просто сложный период.
Женя покачал головой.
— Себя обманываешь.
Нет. Не обманываю. Я знаю, что Женя прав. Любовь к мужу умерла. Наверное уже давно, а последние события просто сбили блестящую штукатурку с прогнившего фасада. Стас — не мой человек, хотя и прожили с ним пять лет, Иллюзия счастья рассыпалась.
Теперь я могу сказать прямо. Не скрываясь. Я его не люблю.
Даже дышать легче становится оттого, что призналась самой себе, плечи расправляются, кровь быстрее по венам бежит.
Не люблю!
И не хочу продолжать весь этот фарс под названием «счастливая семейная жизнь», когда один, задрав хвост бегает по бабам, а другая сидит дома, ждет и улыбается, радуясь тому, что гулящий пес вернулся.
Нет. Это не мой случай. Я так не хочу и не буду.
А чего же мне хочется? Нормальных отношений, любви, бешеного стука сердца, заходящегося от восторга при виде другого человека. Ласки. Ощущения надежности.
Я хочу этого. Я готова идти вперед.
Но страшно.
Слишком уж я привыкла к размеренному образу жизни, чтобы вот так, все перечеркнуть, сжечь мосты и начать заново.
Хочу перемен, но постепенных.
