Братья по разуму - Олег Дивов

Клёпа сунул в рот большой палец левой руки и принялся грызть ноготь. Правую он положил на клавиши своего терминала.

– Думай быстрее, – посоветовал Игорь. – Ты учти, я хотя и в розыске, но у меня сейчас права, как у Джеймса Бонда. Лицензия на убийство. Если сюда полезет кто-нибудь из твоих гавриков, я буду стрелять.

Клёпа тяжело вздохнул и развернул к Игорю монитор.

– Сюда гляди, – сказал он. – Тоже мне… Шон Коннери.

На мониторе была карта подведомственного Клёпе района. И на ней, кроме стационарных постов, Игорь увидел еще с десяток ярких точек.

– Засады? – спросил он.

– Запоминай, – кивнул Клёпа. – Перемещать я их не буду, они и так хорошо стоят.

– Это точно. Перекрыл ты мне кислород. А еще друг детства называется… Ладно, запомнил. А я вот здесь.

– Понял. Ну что ж… Тогда вот этой группе, – Клёпа ткнул пальцем в монитор, – я сделаю ложную тревогу. И сдвину ее вот сюда – смотри – ровно на пять минут. Значит, у тебя будет окно с… – старший лейтенант посмотрел на часы, – …с семнадцати двадцати одной по семнадцать двадцать три. Успеешь?

– В самый раз.

– Опоздаешь на минуту, ничего не гарантирую. Понял? Что у тебя за машина? Хотя нет, мне этого лучше не знать. Ну, доволен?

– Ты умница, старик.

– Долг платежом красен.

– За мной не заржавеет.

– Ладно, двигай. Только не засветись. Если тебя сейчас заметят…

– Все под контролем, – заверил его Игорь, хлопнул по плечу и исчез.

Маленький старлей поднял глаза к потолку и прошептал под нос молитву. Потом бросил взгляд на бесшумно закрывшуюся за Игорем дверь и хмыкнул.

– Джеймс Бонд, агент ноль-ноль-семь! – сказал он с выражением. – Лицензия на убийство! Что ему вколола эта русская? Яд кураре! Лучшие снайперы КГБ – женщины! Здравствуйте, Джеймс, я генерал Гоголь! Генерал Пушкин рассказывал мне о вас! Тьфу!

– Порядок! – сказал Игорь, усаживаясь за руль. – Поздравляю, братишка, мы с тобой во всероссийском розыске. Стартуем через пять минут. Нас пропустят.

Вестгейт посмотрел на него как на сумасшедшего.

– Ты их… – еле выдавил он. – Ты их всех…

– Я договорился, – рассмеялся Игорь. – Я просто договорился.

Вестгейт так вытаращил свои огромные глазищи, что Игорь за него испугался.

– Тихо, тихо, – попросил он. – Не падай в обморок. Тебе уже сто раз говорили, что это не Лондон. Это Москва.

Вестгейт шумно выдохнул.

– Я даже спрашивать не буду, как ты это сделал, – пробормотал он.

– Потом расскажу. Когда все кончится.

– Да, это не Лондон. – Вестгейт потянул из кобуры пистолет. – У тебя есть нормальные иглы?

Игорь посмотрел на брата и закусил губу.

– Это твое последнее слово? – спросил он.

– Я очень тебя прошу. Пожалуйста.

Игорь отвернулся и расстегнул свой рюкзак, лежащий на заднем сиденье. Он вытащил оттуда три обоймы с желтой меткой на боковине, отдал их Вестгейту и принял у него три красных.

– Вот из этой я стрелял… Десять-пятнадцать выстрелов примерно.

– Понял. А ты и не заметил, что на них метка красная? – усмехнулся Игорь. – Вот что значит отсутствие практики.

– Век бы мне такой практики не видать, – пробурчал Вестгейт, заряжая оружие.

– Согласен. – Игорь, покопавшись в рюкзаке, достал перевязь с плечевой кобурой и торчащей из нее рукояткой. Откинув сиденье, он сбросил куртку и, неловко изогнувшись, влез в перевязь.

– Это что? – поинтересовался Вестгейт.

– Моя гордость, – скривился Игорь. – Оцени. – Он достал из кобуры и протянул Вестгейту большой девятимиллиметровый пистолет. Зализанные очертания и серо-мышиный пластмассовый цвет делали его похожим на игрушку. В рукоятку была врезана золотистая пластинка. Вестгейт присмотрелся и прочел: «Бойко И.И. с благодарностью от ФКС».

– Это за гремлинов, – непонятно объяснил Игорь, натягивая куртку. – Понимаешь, мне ведь не положено по штату участвовать в боевых операциях. Но, видимо, судьба такая – как выберусь в поле, тут же меня пытаются убить. А поскольку рисковать я не обязан, то со мной и расчет особый. Ладно, давай. – Он сунул пистолет в кобуру. – Понеслись.

Машина выехала из кустов, вскарабкалась на насыпь и, плавно набирая скорость, покатилась по асфальту. И тогда Вестгейт, о чем-то глубоко задумавшийся, вдруг сказал:

– Ненавижу Службу.

– А кто распинался о том, какая она хорошая? – Игорь пожал плечами. – Бедная Служба. Никто ее не любит. – Он посмотрел на часы и прибавил ходу.

– Успеваем впритык, – сказал Игорь через полчаса. Машина снова пряталась в кустах, и Игорь, вооружившись добытым из рюкзака сканер-биноклем, осматривал раскинувшийся на живописном пригорке дачный поселок. Вестгейт с интересом покосился на рюкзак. Сколько там еще неожиданных вещей? «Рюкзачок маленький, но увесистый. Неглуп ты, братец. Истеричен, но неглуп. Осторожен, дальновиден. Если бы ты по-прежнему не смотрел на меня свысока, мы могли бы весьма и весьма подружиться…»

– Пошли, – скомандовал Игорь, открывая дверцу. Он вытащил рюкзак, убрал в него бинокль и нырнул в лямки. – Пошли, быстренько.

Умело выбирая самый безопасный маршрут, Игорь довел их до края поселка. На дачах вовсю кипела жизнь, играла музыка, верещали младенцы, что-то жарилось и парилось, на веревках сушилось белье. В отдалении противно завывал электрический рубанок.

– А теперь по нахалке, – пробормотал Игорь, ныряя в узкий проулок между двумя высокими заборами. Вестгейт шагнул за ним и уже через минуту думал только о том, как бы не потеряться. Это был настоящий лабиринт, и Игорь уверенно несся по нему размашистым шагом. Со всех сторон поднимались заборы, где-то глухие, где-то не очень, а тесно было так, что даже в самом широком месте не разошлась бы без драки пара дохлых собачонок. О собаках Вестгейт вспомнил, когда решил увеличить дистанцию и слегка приотстал. Тут же слева раздался мощный удар по забору и крупная, судя по голосу, псина разразилась лаем.

– Не отставай, – бросил Игорь.

– Они тебя что, все знают? – пробормотал Вестгейт, задыхаясь.

– Нет, – отрезал Игорь. – Так, пришли. – Он остановился, присел и, подцепив снизу две доски, легко развел их в стороны. – Давай.

Вестгейт опасливо посмотрел в дыру.

– Хоп! – скомандовал Игорь. Вестгейт нырнул вперед, запутался в колючем малиннике, чертыхнулся, выпрямился и оказался нос к носу с согбенным дедушкой в линялой панаме. Еще на дедушке были тренировочные брюки с огромными пузырями на коленях, стоптанные кроссовки и футболка с застиранной надписью «Я агент КГБ». На сгибе локтя у старика висела плетеная корзинка, доверху наполненная малиной.

Вестгейт буквально остолбенел. В детстве он прожил в Москве несколько лет, да и потом бывал довольно часто, но на подмосковные дачи давно не выезжал. Разумеется, он забыл, как здесь одеваются, и теперь изумлению его не было предела.

– Вот это да! – неожиданно звучно провозгласил старичок, подслеповато щурясь. Вестгейт открыл было рот, но тут его отодвинули в сторону.

– «Да» – оно вот это, – сказал Игорь, появляясь рядом и тыча пальцем себе в грудь. – А вот это, – он показал на Вестгейта, – называется Алекс. Ван Саныч, я рад видеть вас в добром здравии.

– Игорек, милый! – вскричал дед. – Ну-ка, иди сюда! – Он звонко чмокнул Игоря в щеку, потряс за руку и, сияя от восторга, повернулся к Вестгейту. – Королев Иван Александрович, – представился он.

– Алекс, – кивнул Вестгейт. Ему вдруг захотелось встать перед стариком навытяжку. Что-то было такое в этом пожилом человеке…

– Очень приятно! Игорек, а Андрея-то нет! В Москве он, уже неделю выбраться не может, все обещает… И в выходные на работе сидел.

– Ван Саныч, – начал Игорь, небрежно срывая с куста ягоду и забрасывая в рот. – Уммм… Прелесть малинка.

– Пошли! – просиял дед, показывая на свое лукошко и выразительно щелкая пальцем по горлу.

– Ван Саныч, – повторил Игорь. – Пусть дядя Андрей сегодня приедет.

Глаза у старика погасли. Он тихонько присвистнул.

– Я буду ждать его до полуночи у поворота на Новый Поселок. Пусть там свернет и идет спокойно по тропинке. А я посмотрю и, если «хвоста» не будет, к нему выйду.

– Плохо дело? – спросил старик.

– Говорят, это была любимая присказка Виктора Ларина, – сказал Игорь. – Знаете, наверное. Охотники, психотронная война, Объект…

– Ну-ну, – покивал старик. – Помню эти поганочки. А Андрей…

– Он в порядке, Ван Саныч. Мне нужна только консультация. Если я увижу, что его пасут, я просто не стану высовываться, и все.

– Значит, могут пасти? – Старик пожевал губами и покосился на Вестгейта.

– Все может быть. Сами знаете, Служба – большой сумасшедший дом. Вам ли этого не знать, в конце концов…

Старик утвердительно хмыкнул. Он в упор разглядывал Вестгейта.

– Нелегал, – заключил он. – Вечно с вами проблемы. В бегах?

– Собирается, – ответил за брата Игорь. – Ван Саныч, выручайте. Помогите нам. Если все пойдет как надо, дядя Андрей смело может крутить новую дырку в пиджаке.