Дай руку и пройдись по моей душе скальпелем - Мария Шмелева

от агрессии и плохого опыта, замораживает этого самого ребенка. Третий человек будет запоминать самые важные моменты, улавливать своими глазами мелочи, а после транслировать это все дорогому человеку, как своему хозяину, как владельцу того самого телефона, с которым мы его сравниваем. Ну, а четвертый человек будет пустым и не живым, не чувствовать боль, лишь изредка вспоминать, что он человек, наполняясь мимолетными эмоциями, как хорошими, например, радость, так и плохими, например, гнев. И каждый из этих людей, как и вещей, будет что-либо терпеть.

А есть ли в этом смысл? В чем смысл жертвовать собой, чтобы сохранить что-либо хорошее? Зачем ломать себя? Зачем нам, людям, так важно существовать, а не жить…?

Известный шеф-повар, Поль Бокюз, однажды сказал:

«Жизнь – это маленькая кухня, на которой мы готовим блюдо под названием «Счастье».

Счастье. Именно счастье, а не любовь, страсть или же радость. Именно счастье.

Представьте свою жизнь как ту самую кухню, о которой говорить Поль.

Какая она у тебя, мой читатель?

Осмелюсь предположить, что эта кухня в мраморе, золоте или серебре, но…

Представь, что это обычная квартира в Алтуфьево. Маленькая, но очень уютная. Живая. Да, метраж кухни в этой квартире поистине не велик, но разве он не умещает в себя все необходимое, например, холодильник, шкафчики для хранения посуды, стол, за которым можно попить сладкий чай и поговорить об обыденном? Разве на этой кухне не висят те самые шторы, которые уже лет пять не имели альтернаты? Разве в это маленькой комнате нет окна, за стеклом которого можно наблюдать за падающим снегом зимой или последними лучами солнца летним вечером?

На этой кухне мы чувствуем себя в безопасности, пусть и дверь не закрывается до конца, потому что мешает стенка холодильника, или не горит одна лампочка из двух возможных. Здесь на столе можно найти какую-либо сладость, например, наш любимый шоколад, мед или бабушкино варенье собственного приготовления. В этой кухне умещается так много всего, даже несмотря на то, что она маленькая. Здесь мы сами себе шеф-повара, и только нам решать, какие ингредиенты мы будем добавлять в наши блюда.

Я надеваю фартук, где вышито мое имя, и готовлю на своей кухне именно счастье, добавляя в него самую пряную специю – любовь, потому счастье невозможно без нее, но, перебарщивать не стоит. Я добавлю немного радости, чтобы придать сладковатый вкус блюду. Хм, немного разнообразия…добавлю-ка, пожалуй, каплю грусти, но только теплой, чтобы с удовольствием вспоминать обо всем, что было.

Этому блюду всегда нужно оставаться теплым. Нужна перчинка – страсть. Она сохранит счастье горячим на протяжении долгого времени, не давая ему остыть. Мне кажется, что не хватает немного соли, добавлю воспоминания. Йодированные, чтобы обогатить свой мир, свое счастье, опытом, насытить его исправленными ошибками и пройденными этапами жизни. Уже намного лучше.

Но…чего-то не хватает…

Теплые руки обвивают мою талию, говоря:

«Дорогая, ты положила и мою специю – мою заботу к тебе?».

Забыла совсем!

«Ничего страшного, давай добавлю я».

Еще пару мгновений и наше блюдо готово. Наше счастье. Наша прекрасная жизнь. Наше семейное счастье, что мы приготовили вместе. В четыре руки.

Спасибо, дорогой мой друг.

Пожалуйста, моя родная девочка.

***

Я хочу домой.

а мой дом – это ты.

Дом. Для каждого человека это слово особенное. Для кого-то дом – это замок в районе Рублевки, в котором так много оттенков золотого в интерьере, что уже пестрит в глазах; для кого-то – это маленькая дача, на участке которой стоит баня, где каждые выходные проходят “массовые гуляния” всех друзей; а для кого-то дом – это человек.

Казалось бы, что может быть еще более абсурдным, чем считать чужого по крови человека своим пристанищем, своим местом, своим домом? Сказать честно, не знаю, но могу с легкостью рассказать тебе, мой читатель, каково это. Укутайся в плед, сядь напротив этой книги и читай в слух всё, все слова, что сейчас видишь, а самое главное представляй того, кто делает тебя счастливым.

Пришло сообщение.

«Буду через сорок минут у тебя. Жди.»

Что ты чувствуешь, читатель? Осмелюсь предположить, что это трепет, так как в ближайшем времени ты увидишь своего любимого человека; радость, потому что у Вас будет возможность провести время вместе; волнение из-за всплывающих вопросов, например, «Как я выгляжу? Все ли прибранно?».

«Конечно жду. Ты голоден?»

В ожидании ответа ты уже придумываешь блюда на скорую руку, чтобы порадовать своего человека чем-то вкусным и сытным. Ты уже мысленно приготовила обед или же ужин.

«Я буду очень рад перекусить, но только давай приготовим вместе.»

Вместе. Первый звоночек или шаг, называйте это как хотите, ведь человек хочет не просто полюбоваться тем, что Вы ему приготовите, но и насладится процессом приготовления еды вместе. Он точно не считает, что только Вы должны готовить или же убираться. Он хочет помочь с таким простым делом, хочет устроить разгрузку именно Вам, добавить светлые и чистые воспоминания в Вашу картотеку, подарить незабываемые моменты. Разве это не может считаться домом?

И вот вы вместе уже готовите прекрасный ужин, запах от которого растекается по всей квартире. Он режет огурцы в салат. Пусть у него получается это не столько аккуратно, и он настойчиво пытается не отрубить себе один из десяти пальцев на руках, но старается. Старается помочь. Потому что хочет помочь. Вы смеетесь. Вместе. Ты советуешь ему, как расположить, например, болгарский перец, чтобы он получится нарезанным на кубики, а он не понимает и говорит, что справится сам. Конечно, справится.

Ты наблюдаешь за всей этой кулинарной вакханалией и просто понимаешь, что счастлива. Счастлива, потому что он рядом, режет овощи в салат, периодически пытаясь быть серьезным. А у него не плохо получается это!

«Хочешь чаю? Я же вижу, как ты устала за весь день. Давай посидим и поболтаем пока запекается картошка? Будешь шоколад?»

И он ставит чайник, говоря, чтобы ты просто сидела рядом, пока он накрывает стол для вашей с ним чайной церемонии. Разве это не дом?

Вы сидите друг напротив друга и обсуждаете, как прошел день каждого из вас, а потом тебя накрывает. Резкое отчуждение, а может даже паника. Как будто прошлое коснулось твоего плеча и резко потащило вниз. В этот момент ты теряешься, но на твою коленку кладут ладонь и спрашивают:

«Дорогая, что с тобой?»

И ты рассказываешь о том, что привело тебя в такое странное и резко нахлынувшее состояние.

«Я рядом, не бойся, все хорошо. Дыши.»

Разве это