Куплю тебя. Дорого (СИ) - Рахманина Елена

Только вот не было сил разлепить глаза. Веки налились свинцовой тяжестью и не поднимались. После бесплодных попыток я снова проваливалась в сон. Но, вновь возвращаясь в реальность, испытывала лишь усталость.

Когда я услышала голос Ратмира, мне показалось, я улыбаюсь. Может быть, не физически, но ментально.

Неужели ради меня он вернулся с островов? От этого предположения в моём пустом желудке запорхали бабочки.

— Нет, я в Москве, — догадываюсь, что он отвечает кому-то по телефону. — Никуда. Я был здесь. Так надо. Потом объясню.

Разочарование.

Много на себя взяла. Представила, как он на частном самолёте, роняя тапки, мчится в Москву, узнав о том, что мне плохо. Наивная дурочка.

Не сразу сообразила, что рассматриваю его в свете ночника. Стоит повернувшись ко мне спиной, засунув руки в карманы брюк. Должно быть, смотрит вдаль и представляет, как будет меня убивать. Наказывать.

Чёрная рубашка облепляет широкие плечи. Сидит идеально, как и другая его одежда. Наверное, шьёт всё на заказ. У него точно не стандартный размер.

Век бы так на него пялилась, но он обернулся.

Мозг до сих пор медленно обрабатывает информацию, поэтому я не сразу соображаю, что Сабуров смотрит на меня.

Чем дольше длится наш зрительный контакт, тем сильнее начинает биться моё сердце. Я вдруг осознаю, что успела соскучиться по нему за тот промежуток времени, что мы не виделись. Меня пугает странная привязанность к нему.

Он выглядит уставшим. Небритым. И злым.

С грацией хищника, заприметившего подбитую лань, подходит к кровати. Его рука тянется ко мне, и я подозреваю, что он вытащил меня с того света (а видит бог, мне казалось, свет в конце туннеля очень близко), дабы лично придушить.

Сглатываю слюну.

Но вместо того, чтобы приложиться к моей шее, он нажимает на какую-то кнопку рядом.

Спустя мгновение появляется медсестра. Я даже не смотрю на неё. Как и он.

— Вызовите её врача, — отдаёт ей приказание, и дверь снова закрывается.

Я жажду услышать от него хоть слово. Чтобы успокоиться и не думать о трусливом побеге. Но он молчит. И от этой гнетущей тишины становится лишь страшнее.

Мои нерезиновые нервы медленно рвутся под его тёмным, безжизненным взглядом. Так смотрят, когда хотят убить.

— Господин Сабуров, — приветствует врач Ратмира, протягивая руку, и внимательно изучает меня и мониторы, к которым я подключена. — Как вы себя чувствуете?

Горло сухое. Я пытаюсь произнести хоть слово, но ничего не выходит. Врач сразу об этом догадывается и наливает из графина с прикроватного столика воды. Помогает сделать глоток. Но больше не даёт почему-то. Стоило отпить, появилось ощущение, что в горле побывал унитазный ёршик.

— Паршиво, — удаётся ответить.

— Как вас зовут, помните?

На моём лице должно быть возникает недоумение. А имеется вероятность, что я могла забыть?

Ощущаю, как в голове вертятся шестерёнки. Я напряжённо думаю. Может это позволит мне смягчить гнев Сабурова и горящее моей заднице наказание?

— Н-не помню, — смотрю невинно.

Доктор хмурит кустистые брови.

— Вы знаете, что с вами произошло? — участливо задаёт новый вопрос.

Настолько, что становится немного стыдно. Совсем чуть-чуть.

— Нет, — тихо и кротко отвечаю.

Я сделала что-то не так, потому что, кажется, врач в замешательстве. Переводит взгляд с меня на Ратмира.

— Нужно будет собрать консилиум. Ретроградная амнезия при токсикологическом отравлении вовсе не нормальное явление.

— Не нужно, — раздаётся до боли спокойный голос Ратмира, обрубающий все мои потуги, — у неё всё в порядке с памятью. Когда девушку выпишут?

Попытка не пытка.

— Ах, это шутка, — успокаивается врач, удивлённо улыбаясь. Ощущение, что за те деньги, которые он получает здесь, ему приходилось видеть и не таких «больных» пациентов.

— Шутка, — отрезает Сабуров, а я краснею под его взглядом.

— Проведём осмотр, возьмём анализы, и можно выписывать. Больной положен строгий постельный режим.

— К постельному режиму ей не привыкать, — отвечает Ратмир с подоплёкой.

Что он имеет в виду? Припоминает мне моё неудачное эскортное прошлое? Поджимаю губы.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Выдохнула, только когда Сабуров убрался из палаты.

Меня трясло рядом с ним, он видел моё нутро насквозь. Единственный способ защититься от его взгляда — это спрятаться под одеяло. Но он не мои детские страхи, достанет и оттуда.

После пары капельниц, анализов и осмотра врачами мне сообщили, что готовы меня выписать. На мои вопросы о том, что всё-таки со мной произошло, конкретного ответа так и не дали. Острое токсикологическое отравление. Но чем?

Вместо Сабурова за мной явился его водитель. Я видела мужчину многократно. Высокий, молчаливый. Скупо сообщил мне, что именно он заберёт меня из больницы.

Похоже, его хозяин себе не доверяет. Или же у него просто появились более важные дела.

Медсестра вывезла меня на кресле к парковке. Пока везли по коридору, появилось ощущение, что нахожусь где-то в американском кино. В жизни не видела таких больниц.

Водитель помог пересесть на пассажирское кресло. Сил в теле всё ещё ничтожно мало. И я просто вырубилась на заднем сиденье.

Как оказалась в постели, не помню. А главное, в чьей постели.

Глава 49

Вот так, из-за пары выпитых бокалов вина, я уже какое утро просыпаюсь как после бодуна. Трусь щекой о сатиновую ткань. Пахнет умопомрачительно. Вдыхаю глубоко в лёгкие этот запах, прижимая к себе подушку. А затем резко распахиваю глаза.

В комнате темно. Но на улице уже разгар дня. Плотные шторы скрывают солнечные лучи.

Мозг отказывается давать мне подсказки о том, как я сюда попала.

На плечах мужская майка. Определённо, я знаю чья. И никаких трусиков. Чёрт. Неловко как.

Сердце бешено бьётся. Кажется, вот-вот должен появиться Ратмир. Что я ему скажу? Как оправдаюсь? Может, стоит признаться в том, что я девственница? Иначе он так и будет принимать считать меня малолетней проституткой? Ох, сердце подсказывало, что не поверит.

Знакомый вид из окна. Без сомнений это та самая квартира. Только в эту спальню мне не довелось заглянуть. Здесь так мало вещей, которые могли бы чуть больше рассказать о её хозяине. Я засунула свой нос в каждый ящик, но ничего примечательного не нашла.

Кто же вы, господин Сабуров?

С другой стороны кровати, на прикроватной тумбочке стопка книг на английском языке. Что-то о бизнесе. Как это скучно — читать перед сном такую литературу. Взяла самую первую книгу, на которой лежали остальные. Она единственная была на русском. Ну вот. «Преступление и наказание». Надеюсь, в этой квартире нет топора.

Среди листов в качестве закладки спрятана фотография. Старенькая, но цветная. На ней красивая женщина держит на коленях мальчика. Она куда больше походит на моделей из восьмидесятых в своём розовом мини и шёлковом топе, чем на рядовую домохозяйку. Белые волосы распущены и спадают каскадом по плечам. Русская, безусловно. Зуб даю, что это мама Ратмира. Только как такую можно было заменить грымзой Фатимой?

Аккуратно вернула находку обратно. Жаль, нет сотового под рукой, оставила бы эту занятную фотографию себе на память.

На ней у Сабурова ещё человеческое выражение глаз. Понимать, что он когда-то был малышом и вовсе странно. Думала, что он сразу таким родился — в деловом костюме с лицом верзилы. Но нет, вполне милое создание.

Выходить из комнаты было страшно. Но, когда через полчаса я поняла, что никто и не думал сюда наведаться, решила взглянуть в глаза страху.

В кухне обнаружила его азиатскую домработницу. Заметив гостью, она улыбнулась и поинтересовалась, чего бы я хотела на завтрак. Желудок сводило от голода, но меня куда сильнее волновал другой вопрос.

— Вы не знаете, где Ратмир?