Сегодня - позавчера 4 - Виктор Храмов

  Пою речитатив, которому меня научил Витязь во сне. Может и бред, но, самообман, иногда - полезно.

  Шестаков выбивает ритм моего речитатива на грязном стволе пулемёта. Немтырь пулемёт только внутри чистит. Минимизация усилий - на практике.

  Шестаков - спокоен, сосредоточен, собран. Отдаю ему должный респект. Особо на фоне остальных - большинство бойцов роты самым натуральным образом колбасит. Вроде и спирт выпили, всё одно - трясутся, подвывают, молятся.

  М-да. Когда выпил - не работает же молитва! Не услышит Он. Там цепи в башке от спирта коротит. Сплошные помехи. Лишь треск коротышей. Не конектится пипл с Богом по-пьяни. Т.е. - тоже самообман.

  Скорей бы уж, что ли. Пусть случиться неизбежное.

  И как услышали меня Боги Войны - грохот. Вот это - да! Такого я ещё не видел! Работу ударной армии видел, но так! Высотка - пропала. Только тонны поднятой в небо земли. Грохот - аж тошнит. И так - бесконечно долго. Часов у меня нет, а ощущениям - не верю. В бою минута - вечность.

  Команды на атаку - не услышал. Вижу только - поднялись все, побежали. Вскочил, схватил свои манатки, и как тот самый ишак, гружённый, поспешил за Шестаковым.

  Танки! Как громко было сказано! Т-70 - не танки. Так, танкозаменители. Что ещё раз указывает, что мы не на острие наступления. Там - тяжёлые полки прорыва. КВ, Т-34. Танковые армии, мехкорпуса. А у нас - Т-70. Полк. Два десятка малышей рычали сзади нас, подгоняя.

  Мы и так - спешили, перебегая из одного дымящегося кратера в другой. По нам никто не стрелял. Изредка, из-за высотки прилетали слепые снаряды. Редкие взрывы не наносили особого вреда. Только один снаряд упал в атакующей цепи, проделав хорошую проплешину. Сколько из упавших встанут и побегут дальше - не смотрел. Тут бы ноги не переломать - так наши пушкари всё перепахали.

  О, немца ведут. Совершенно ошалелый, с непокрытой головой, из ушей - кровь. Жалкий. А чего я его жалею? Никто его сюда не звал. Когда ближе подвели - какой это немец! Тоже какой-то мадьяр на немецком пайке. Даже форма не серая, а как у нас - хаки. Только с рыжим оттенком. И покрой другой. Не досуг мне выяснять их национальности. Пришли сюда с оружием - имя вам - враг. А там - испанцы вы, румыны, венгры, словаки, поляки, французы - пусть археологи выясняют.

  Чё пришли? Пограбить? Самых богатых нашли? У нас тут голодомор никто не забыть не успел. У нас белый хлеб - пироженка. Сгущёнка - праздничное блюдо. Кого грабить? Из-за вас, завистливых, не трактора и комбайны строили, а танки. Не машинки швейные, а пулемёты. Не посуду кухонную, а снаряды. Не автомобили, а самолёты. Что вам не живётся спокойно в мягких климатах Европ ваших? Что вы в нашу тундру лезете?

  А потом ещё жалуются, что климат жесткий, что люди злые. Ты поживи всю жизнь - замерзая, впроголодь, точа топор против вас, завистливых, постоянно терпя от вас то блокаду, то санкции, то нашествие. Будешь злым. Ни одно поколение не прожило без драки насмерть. На генном уровне обретёшь Буси-до. На генном уровне лишишься страха и инстинкта самосохранения.

  Мы в этом виноваты? Мы виноваты, что такие мы злые, воинственные, агрессивные, безбашенные и отмороженные? Другие - не выжили. Вы, потрясатели вселенных - сделали нас такими. Вы столько раз нас завоёвывали, столько раз пытались накинуть ярмо на шею, что жёсткость, готовность к удару, своеволие - стало национальной чертой. Вы тысячи лет ведёте своё очередное НАТО на восток. Осваивая наши земли. Землю Воронцев (Францию), землю Венедов (Венецию), этрусков - Виталию, полабских славян - Германию, свеев - шведов, полян - поляков, хохлов - украинцев. Непокорные, неспособные гнуть головы - уходили от вас всё дальше на восток. Не готовые применить единственный способ остановить вас - уничтожение. Сейчас вот, полабские славяне, пруссаки, привели миллионы прочих отформатированных бывших наших, сея смерть и разрушение.

  И в этот раз по сопатке получите. Поможет? Нет. Следующий виток - хохлы ополчились против исконна. Недавно узнал вести из будущего. Теперь у вас хохлы, прибалты назначены штрафбатом - идти на амбразуру. Опять санкции, блокада, информационная травля, антирусская истерия. Из Путина Гитлера лепят. Путлером называют. А был бы не Путин, Медведев? Ничего бы не изменилось. Из него бы Гитлера лепили. Медветлера. Как до Путина лепили злодея из Батьки Лукашенко, что устроил партизанский лагерь посреди Европы.

  Россия виновата? В чём? В том, что мы ещё есть? Что не смогли жить по-вашему? Мы - старались. Искренне старались жить как свиньи. По-скотски. Как вы. Без души. Обрыдло. Надоело скотство! Но, как только голову подняли от корыта со ГМО-отбросами - на тебе по башке дубиной санкций! Дальше что? Бомбить будут, как Югославию?

  Вас, недругов, надо уничтожить! Чтобы - не повторилось.

  Сделаем так? Нет! И Берлин возьмём - кормить вас будем. От себя, своих детей отрывая кусок. Жизнь вам наладим, всё отстроим заново. Жалко вас, уродов, станет. Всех пленных - вернём по домам. Мы же не звери - людей в печах жечь.

  Что в ответ? НАТО. Санкции. Железный занавес. Культивирование образа русского, как врага.

  Как это предотвратить? Выжечь скверну! Как? Даже я - контуженный маньяк, садист и шизофреник - не способен на это, радикальное, но единственно-верное решение. Я же - человек. Я же - по Образу и Подобию Его. Не смогу. В пылу боя, войдя в раж, в ярости и злости - жечь буду живьём, рвать руками и зубами. А вот идёт он, враг, потерянный, контуженный - и мне жалко его. Помочь ему, заблудшему, имеется побуждение.

  Так и будем их, неразумных, учить - не суй пальцы в розетку - выпорю! Уговаривать будем - живите вы мирно, не воюйте, не грешите. Живите, будьте же вы Людьми! Дохлый номер. Всё так и норовят свой конец не туда присунуть.

  Ну, вот! Злость появилась. Можно и в драку! Кто сказал, что мотивировать на бой можно только других? Самого себя надо прежде ввести в нужное состояние. Боевое.

  Оборона противника на обратном скате высотки вполне себе уцелела. И сопротивление он оказывал - ожесточенное. Один за другим загорелись два танка. Остальные пятились за гребень.

  Теперь - мы. На "Ура!" - пушки сюда плохо достают. Самолёты летают куда-то дальше - видимо там - более нужны их взрывчатые посылки. Рванные цепи бойцов накатывают на сверкающие вспышками выстрелов окопы врага.

  Мы с Шестаковым - на гребне. В воронке. Шестаков огнём пулемёта прикрывает атаку.

  Ворвались бойцы роты в окопы. Пошла жара рукопашной. Собираем с Шестаковым магазины, бежим догонять.

  Рассказывать о таком бое особо и нечего. Несколько часов ведём бой, меняем позиции по мере надобности, стреляем, забиваем магазины патронами, что нам подтаскивают подносчики патронов, опять стреляем, опять бегаем.

  Когда мне показалось, что вот-вот - и доломаем, к противнику подошло подкрепление, усилился огонь их артиллерии и миномётов, а главное - он качественно изменился. Стал более прицельным, более опасным. Всё - по новой.

  Танки ещё разок сунулись, потеряли ещё одну машину, две - утащили тросами, около часа, наверное, били с гребня. Не высовываясь особо, показывая только башни, отстреливали несколько снарядов - откатывались. А потом - совсем ушли, когда по ним стала работать гаубичная батарея откуда-то из-за оврага. А из самого оврага - тянулись дымные трассеры мин. Там у них миномёты. Правильно - это же навесное оружие.

  А тут у них - наводчик. Где-то сидит и в трубку поёт.

  Где? Не могу определиться. Расслабился, попробовал "прочуять" - какой там! Такой кавардак эмоций и во мне, и вокруг. Да ещё и Шестаков пинается - магазин ему давай.

  - Пора менять позицию, - кричу ему в спину.

  Отмахивается. Всё же я кое-что почуял - именно это. Интерес чей-то к нашему пулемёту. С той стороны. Неуютное ощущение, как тогда на плацдарме, когда нас чуть не накрыло снарядом. И острое жжение в копчике. Дыхание смерти?

  - Накроют! - кричу после первого взрыва мины.

  Он дёргает ногой, чтобы пнуть, запихивает очередной магазин в приёмник пулемёта.

  Да пошёл ты! На мгновенье высунулся назад посмотреть - вот этот кратер воронки - пойдёт. Вышвыриваю всё своё имущество в ту сторону.

  - Идём! - пинаю его.

  Второй взрыв. Вилка!

  Как ужаленный выпрыгиваю, шаг, ещё, прыжок - взрыв! Взрыв! Взрыв! Через несколько секунд - ещё два - контрольных. Тихо. Тишина - звенит. Поднимаюсь на локти. Земля с меня сыпется. Сплёвываю кровь. Откуда? Ощупываюсь - цел. Кровь - моя. Взрывная волна долбанула. По науке - мгновенная компрессия. А Немтырь?

  Рядом лежит. Головой - вниз. Вся спина в крови, парит. Ногу по сапог срезало. Перетягиваю жгутом, переворачиваю.

  - Херово мне, Дед.

  Кровь идёт горлом. Это - херово! Его взрывом ещё хлеще шибануло. Вон, как кровь горлом идёт. Белеет на глазах.

  - Пулемёт!

  Выглядываю. Наша огневая - парит и воняет взрывчаткой. Кучно положили. И много. Не жадные - не экономят. А вот и скрученный кусок металла.