Чайный домик. Стихи - Николай Почтовалов

Ночь на двоих

Мы этой ночью будем жить,не отвлекаясь на сомненья.И будет за окном кружитьнеуловимое везенье…

И затеряются в ночивопросы наши без ответов.Но – есть огарочек свечи,и далеко нам до рассвета…

И не забудутся слова,в глазах твоих в ночи растаяв, —ты, как всегда, во всём права,ведь мы от ночи не устали…

Гоню я солнца лучик прочь,но время неизбежно тает:и на исходе эта ночь,а, что потом, – никто не знает…

Осень

Заметелило листвой жёлтой…Нахлебался я тоски вдосталь…Не забуду, – не смогу просто:лет запутанных своих до ста…

Улетели зимовать птицы…Потускнели у друзей лица…И жена на всё вокруг злится:хорошо не за окном, в Ницце…

А у нас уже – ледком лужи…Затяни свой поясок туже…Никому ты… А себе – нуженсреди этой на Земле стужи.

Заметелило листвой жёлтой…Нахлебался я тоски вдосталь…Не забуду, – не смогу просто:лет запутанных своих до ста…

Пожелай себе удачи

Костёр погас… и потянуло холодком.Уже гитара от росы тихонько плачет…На сон грядущий пожелай себе удачи,ведь ты с удачей всё ещё знаком.Дежурит верный у палатки дождь:я знаю – никуда ты не уйдёшь.Пока душа капризно не ворчит, —держи под ковриком ключи.

Звенит ручей – не оборвавшейся струной.Летит звезда, но – не последнее желанье.И растворяются в предутреннем туманеверхушки сосен, уносимые луной.Дежурит верный у палатки дождь:Я знаю – никуда ты не уйдёшь.Пока душа капризно не ворчит, —держи под ковриком ключи.

Спина к спине, – теплей, конечно же, – вдвоём.И засыпают не растраченные души.Их сон ни ветру, ни рассвету не нарушить.А мы тихонько колыбельную споем.Дежурит верный у палатки дождь:Я знаю – никуда ты не уйдёшь.Пока душа капризно не ворчит, —держи под ковриком ключи.

Рынок

Жаркий день в мороз трескучий:руки стынут – ум в поту.Есть ли в мире, где – покруче,чем на рыночном посту?На губах синеет вера,хоть карман дырявый пуст.Эх, ты, жизнь, какая ж стерва:мало денег – много чувств.Там, в тепле, колдуют чинно:брать, не брать, отдать, не дать…а на рынке гнутся спины —это – наша благодать.Я и сотне рад безмерно:получил, – уйду в запой.Кто-то есть и будет первый.Я – не первый. Я – второй.Матерюсь. А кто поможет?Есть надежда, – нет пути.Знать, опять не вышел рожей.Наши рожи не в чести́.Жизнь давно уже не в жилу,и давно себя не жаль…Если уж не вышел рылом, —хоть других не обижай!

Пусть в сентябре

Стылый сентябрь подарил нам опять бабье лето:женскому полу всегда не хватало тепла…но ежегодно сентябрь, вспоминая об этом,лето сжигает всегда неизменно дотла…

Что-то не то и не так происходит на свете:осень с причудами, но, как хозяйка, – права…только забудешь о так приглянувшемся лете, —снова кружи́тся от летней жары голова…

Солнце уставшим костром на ветру догорает,бабьим теплом от души наполняя дома…кажется: близко, так близко до самого рая…но… это осень, а скоро наступит зима…

Где-то дожди затаились, устав от безделья…только не надо с приходом их к нам торопить:пусть в сентябре будет лето на этой неделе, —дайте последний глоточек от лета испить…

ПЬЕСА ДЛЯ ИСПОРЧЕННОГО ИНСТРУМЕНТА

Почти правда

Мутило… и продавленный диванвпивался зло пружиной в ягодицу…Хотелось, братцы, даже удавиться,но… за окном вдруг затянул баян.Он не играл, он – плакал… Под вальсокдворовый пёс кивал хвостом кому-то…Был час – как будто бы промежду суток —затягивай потуже поясок…Мечтал Иваныч, сплёвывая зло,а тётка Марья, в стареньких калошах,свистела: день-то – чудо, прехороший,ишь, как с погодой нынче повезло!

Висел июль в прокуренном окне,и было лень задёрнуть занавеску…Её задёрнула услужливо невестка,сказав: «Хотите? – Возражений нет».

Мелькнула мысль: ну, старина, пора:конец и есть, наверное, начало!И, оттолкнувшись молча от причала,я зазвучал… на кончике пера.

Душа и осень

Осень, снег… и никому нет дела,что душа, отдельная от тела,то взлетает, то опять садится,будто кем-то раненая птица…

С телом жить она сейчас не может:пробежит мороз по тонкой коже —и она от тела отлетает…Дай ей Бог снежинкой не растаять…

Жизнь – колесо

Нет, не хочу, не могу, не желаю, не стануветру о чём-то нашёптывать я у костра…Было бы, знаю, конечно, немножечко странным,если бы это признанье случилось вчера…

Может быть, это – меня закружили метели?Может быть, это – в душе проливные дожди?Может быть, это – те листья, что прошелестелии улетели, оставив меня позади?

А в облаках ослепительно белые птицымашут крыла́ми беззвучно, как в старом кино…Жизнь – колесо… Мы с тобой —поржавевшие спицы…Было, всё было, но очень, уж очень давно…

Было, всё было: костёр догорал на рассвете,чмокала каша, чаёк закипал в котелке,песнями душу в тумане расплёскивал ветер…Было, всё было – как замок на жёлтом песке…

«Плачет кто-то за окошком …»

Плачет кто-то за окошком —я не плачу, я – смеюсь:мысли катятся горошкомпрямо на пол… Ну, и пусть…Собирать я их не стану:собирал ещё вчера…Как же всё на свете странно:чаще, всё-таки – с утра…

За день до смерти…

За день до смерти буду жить,не отвлекаясь на сомненья,и будет за окном кружитьнеуловимое везенье;и снег растает на губах,отдав своё мгновенье влаги,и запульсируют в стихахна сереньком клочке бумагимне непонятные слова:о смысле жизни в этом мире,о том, что жизнь всегда права,о том, что только Бог помирит,о том, что смертью не помочьи жизнь, увы, не помогает…Уже осталась – только ночь…А, что потом, – никто не знает…

Хочу огня

Костры весенние отчаянно дымят…С огнём весной всегда – из рук вон плохо…А нам с тобой – тереть глаза да охать:ну, отчего же листья вспыхнуть не хотят?

Они хотят, но… у желанья есть предел,как и в стихах: как ты себя не мучай,когда расплавишь лёд под листьев кучей,погаснет пламя… Ты ж не этого хотел?

Слушай

Слушай: может быть, услышишь…Не услышишь, – не поймёшь.Кто-то, может, рядом дышит, —ты не слышишь: правда – ложь…В облаках плывёт куда-тозарифмованная боль…Роль глухого воровата,ты глухого не неволь:он такой, каким когда-тоуродился. Жизнь глупа —у него ума палата,но душа, увы, слепа:наугад бредёт по светуи на ощупь ищет смысл…Смысла в смысле смысла нету,смысл – когда в раздумьях мысль.Просто пишется пороюне о том. Прости, – устал:трудно быть твоим героем —я иллюзий не питал.

Скучно

Холодеет рот от скуки,ноет правое плечо,вместо слов толпятся звуки,зазывая на крючок…И никак не разобраться:щупай – всё равно не то…в голом зеркале паяцемржёт безумный конь в пальто…

Не глумись, ноздря… Осколкизахрустели под пятой…Скучно… нет от жизни толкув этой комнате пустой…

Зима (минус 36 и 6)

Зима… Уныло и темно…В пространстве – замкнутом и стылом —как облачка, колечки дымаплывут в замёрзшее окно…Как будто вечность замерлав столетних половицах пола…Я к этой вечности приколот:жизнь, как и комната, – мала…

Зима… И в липкой тишиневорчать не прекращает тёща…С ворчаньем жить, наверно, прощемоей простуженной стране…И голоса едва слышны,как на заброшенном погосте:дожди перемывают кости —они безропотно грешны…

Зима… Простуженный и злой,хрипатый голос только жальче…А в зеркале – уже не мальчик…Увы, и тут не повезло…И в комнате опять темно…В пространстве – замкнутом и стылом —моя душа колечком дымаплывёт в замёрзшее окно.

Вальс невпопад

Подметает город осень:на траве пожухлой проседь,в небе хмуром лета просиньвыцвела до дыр,жёлтых листьев эполетына деревьях неодетых, —только я и… бабье летопутаем следы.

Все в округе поредело,даже дворник – между делом,да и то всегда несмело —листьями шуршит…Ты прости меня, прохожий,что опять мы не похожи:осень я свою не прожил,нет нужды спешить.

Было всё, а что-то – мимо…Это знать невыносимо…Но давай судьбе простим мыосень на дворе.Ей бы – и зимой, и летом,и весной – кружить по свету,чтобы с песней недопетойв костерке гореть…

Мальчишкам Северного Флота