Родина всех. Сборник стихов - Федор Метлицкий

В Глазах цветные пляски

Выставка

Захожу – и вспышка аккордами красок!Оживают пейзажи безбольной страны.Исчезает с лиц открытых бесстрастиеИ в доверии души обнажены.Выхожу – и улица в ярком цветении.Но проходит минута – окрестность ужеВновь тускнеет в загадочном осложнении,В равнодушии толп снова трудно душе.

Художники на Арбате

Выйти, выйти мы договорилисьВ улиц сырость открытую – чемРазогнать непонятную примесьГрустных чувств, не пригнувших совсем.Может, этому быть на Арбате?Ах, как верно стремилась душа,Как раскрылась художникам-братьям,Словно вышла на волю дышать!Чем так мило новое племяНаработанных попусту сил,И кого отвергнуло ВремяИ Союз художников скрыл?Здесь рисуют профили новые,Оттеняют смелость одежд,И смешения здесь модерновыеФорм и стилей – пробитая брешь.Милы зданий нежные краскиТо ли памяти, то ль новизны —Реставратор припомнить старался,Как мечту, старинные сны.

«Раскололось мое застывшее…»

Раскололось мое застывшее,Устоявшейся жизни склероз.В споры авангардистов я вышел —В молодых художников рост.Я не знал, что пивные кружки,Современной воблы хвостыВ измерениях новых кружат —Школ фламандских неведомых стиль.Ощутил бытия вибрацию,Тайной мира пронизан вдруг —Музыкальными волнами радиоИ разложенным спектром наук.Я разбил тягомотину нормы:Как смешались знамена, слова!Всем осколкам клише неспорныхВ новизне мировой уплывать.Оторвался от тяготения —Слишком вольная ощупь форм,Слишком тонкие красок сплетения…Масса зрителей – злится хором.То ли вся – в сплошняком пейзажахЛичных, бедных уходов-свобод,Глаз ли фотографично посажен,К лени озираний зовет.То ль зеркальные отражения —Простота застывшей души,То ль порыв душевных движенийВ ритмах нормы легче глушить.Мне абсурд – обновлений тайна,Им – лишь к разрушению шаг.Призывает к расстрелу, казни,Потеряв опору, душа.

«Как долго жизнь была в глухих провинциях…»

Как долго жизнь была в глухих провинцияхИстории, не зная, что ужеРасколот медальон стихов прилизанныхИ в центре мира – судорожный жест.Не темные полотна старых болей,Что бьются в перспективе линз глазных,А странные свечения на волеИ ярко – первозданных красок вспых!Какая боль – не видеть первой верыВ провинции истории, где яБрюзжал так долго у открытой двери,Не знал, чем жить мне, потеряв тебя.

Цветомузыка

(в планетарии)

Тих небосвод в прозрачной нежной дали,Густеет космос в глуби синевой.И вдруг – удар органа первозданный,Из центра боли – фейерверк цветной!Смерч нестерпимых красок страшен, странен —Порочный город гибнет, напряжен?Мелодия выводит хрупкий танецДвух зайчиков – тончайших линий стон.Какая жажда в нас соединеньяСо звуком – цвета и движенья форм,И с бытием – души, его творенья,Как гибельна раздельность наша в нем!Лучами в тьме просквожены глубиныВ зеленом мхе и золотой парче.Швыряет джаз разрядов ритм – зачем?Какие там миры, где мы едины?

Книга

До вечера проходит время быстрое —Дел нерешенных, нервных, и без сдвига,И – я открыт милейшим бескорыстиямО древнерусской живописи книги.Там открывают воздуха санкириИ панагий заветные даренья,И я в златом и не погибшем мире,Не выжженным татарским злом забвенья.Что в древнем торжестве литого золотаТаким освобождением – на душу?Как будто жизнь в нем светит не расколото,И потому сейчас он мне так нужен

Поэт

Эта искренность сердца, себя утомившегоВ отметании вечном неясности, лжи, —Говорит об искании века не бывшего,Открывает родное, дарящее жизнь.Чую душу нацмена, хитрым прослывшего,В плаче по белоснежным величиям гор.Это боль моя кем-то чутким услышана,И добавлено к жизни доверье с тех пор.

«Свобода – раскрыванием, отдачей —…»

Свобода – раскрыванием, отдачей —В поэтах, всех романтиках таитУход от злого торжества удачи,Не слышащего стонов и обид.Свобода – неумелого прощеньяУходит из пустой свободы зла,Мостов сжиганья – сладких разделений,Древнейшей мести и резни услад.Свобода сотворений неизвестных —Из драк идеологий и платформ,Бесчисленных свобод исканий местных —Уходит в новый мир и мер, и форм.

На выставке малых народов

Эт залы уходят в дикие сини

Конец ознакомительного фрагмента.