Что такое счастье. Стихи и пародии - Александр Задиранов

Ты говоришь – я самый лучший

Из всех, кто нравился тебе.

Что я желанный и любимый,

Мечта, пришедшая во сне:

Я – тот, которого отныне

Нет и не будет на земле.

Что я и горечь, и отрада,

Простор и тонкая стезя.

Я – тот, которого не надо

И без которого нельзя.

Я так тобою огорошен,

Что сам себя не выношу.

Я словно снегом с неба брошен

В сухую майскую жару.

Кто не любил, тот не страдает.

Слепому ни к чему глаза.

Мой майский снег, увы, растает,

И возвратится в небеса.

Я с ним тебя не отпускаю,

И ты исчезнуть не спеши.

Поверь, я только приступаю

К раскрепощению души.

А что затем – никто не знает,

Но все уверены – она

Однажды точно улетает,

Чтоб не вернуться никогда.

И оттого несчастней, горше

Вдруг отразится на судьбе,

Когда любовь с душою больше

Не возвращаются к тебе.

***

Причём здесь ты

Скажи, прошу тебя, причём здесь ты.

Я самого себя боюсь и прогоняю

Тебя, как будто точно знаю

И вижу – нам не миновать беды.

Я не боюсь ни смерти, ни теней,

Лишь одиночества судьбой навязшим,

И оттого мне в будущем страшней,

Чем в самом диком, подлом настоящем.

Ты восхитительна, горда, ты хороша,

Умна, красива, взгляд твой бесподобен,

И в твоём теле прячется душа,

К которой прикоснулся перст господен…

А я, что я, куда мне до тебя…

Хоть я хожу в учёных и поэтах,

И твердо подо мной лежит земля.

Но сколько прожито уже сюжетов

Бесчисленных романов о любви,

О том, как чувство прорастает чувством.

О том, как быстро прогорают её дни,

И следом ничего: всё грустно, пусто…

Но расскажи, причем, причём здесь ты.

Смешно мне быть седеющим мальчишкой…

Мы опоздали, нет на нас вины

Все слишком поздно,

Слишком, слишком, слишком…

***

Жду письма

Жду письма…

Зачем?

И сам не знаю.

Как же я тобою околдован…

Знаю, что нельзя, а принимаю

Всё, что ты ни скажешь, с полуслова.

В окна нити от дождя мгновенья тоньше,

Ветер осени за ними всё острее…

Ты пиши мне больше, больше, больше.

День от этих писем чуть светлее.

Чтоб под вечер, подбираясь снова

К берегам любовного томления,

Не придумать ничего другого,

Кроме, как писать стихотворения…

Что ж, я в этом не оригинален:

Занимаясь тем, чем предков предки,

Выправляя за свои печали

Только преотличные отметки.

Не сводя ни время, ни природу,

Принимая, что пришло – уйдёт,

Выпуская с рифмой на свободу

Тайное желание своё…

Но, то ль рифмы не стройна певучесть,

То ли зов её не тот, что прежде,

Жду письма, переживая участь

Всех, кому отказано в надежде.

С вечера и до прощанья с ночью

Жду, но прежде, чем сойдет тепло камина,

На его углях сжигаю строчки

Те, что память для тебя хранила…

***

Ворвавшись в твой сон

В доме твоём и тепло, и уют,

И всё в нем совсем, как прежде:

Вместе с тобой твои дети живут,

Рядом с детьми – надежды.

В доме твоём всё и просто, и мудро,

Как зимний пейзаж в окне,

Где среди ночи по самое утро

Ты думаешь обо мне.

Ты пишешь стихи про любовь и счастье,

И просишь меня прочесть.

Казённый дом и дорога в ненастье —

Всё, что реально есть.

Но, что не мечтается, то непременно,

Случится в ночном раю.

Меня ты целуешь, а я, наверно,

Ворвался в твой сон…

И не сплю.

***

Как-то летом

В деревню, к тетке, в глушь…

(А. С. Грибоедов. Горе от ума)

Всё повторяется и всё одно и то же.

Пока дни осени прозрачно холодны.

Затем зима, и, слава тебе Боже,

Что там совсем недолго до весны.

С весны и лето твердо солнцем правит,

В тепло на солнышко – мальцы и старики,

Где воробей в черемухе картавит,

И тени безобразно коротки.

Где так по-пушкински «всё комары, да мухи»,

И что ни ночь – любовные допросы.

И вот уже ты лечишься от скуки,

Ныряя в погреб, где засели осы.

А там вино и прорва всякой снеди,

И ты готов всем этим поделиться…

Она на раме, на велосипеде,

А сзади кто-то, чтоб мне провалиться!

Предмет любви – тихоня и зазнайка —

Тебя, как есть, совсем не замечает.

Одета просто: шорты, кеды, майка,

Которая не весть что прикрывает.

Ты ночь не спишь, ты прячешься в засаде,

И всё в порядке, и твой первый номер.

Ты в эту глушь приехал её ради,

И рвался жить, но в одночасье – помер…

Что лучше: быть убитым на дуэли —

Упасть от пули, от удара шпаги.

Всё, как у Пушкина: зима, Нева, метели,

Расплавленный сургуч, да лист бумаги,

Рояль, свеча и плотная портьера,

Дрожащих строчек пыл и быстротечность…

И скрип шагов по снегу до барьера,

И дальше-дальше в поле, в небо, в вечность.

Ты ни о чем и никого не просишь —

Ни с кем не в дружбе, и ни с кем не в ссоре…

Совсем не к месту прослезилась осень,

С ней лето по боку, деревня, пляж, и море…

Ты с рюкзаком стоишь в дверях вокзала.

Затем в купе, где ты и три соседа…

Вот поезд тронулся, а девушка махала

Ему рукой вослед с велосипеда.

***

Под Новый год

Вышла…

Под дверью цветы.

Курьёз…

Жёлтые розы?

Не мне…

Но кому же?

Снег по стеклу…

Приходил Дед Мороз,

Водки попил, был, наверно, простужен!

И никого. Вот и весь мой народ.

Я до утра в телевизор глазею…

Помню свой сорок второй Новый год,

На сорок третьем чуть-чуть не сдурею…

Вот они двадцать…

Пришла седина

Белой гирляндой по рыжему пледу.

Помню, как ты, не спросив у меня,

Переписал нашу встречу на среду…

Вот и среда.

И приёмный покой.

Врач, что прикуривал мне сигарету.

Самый красивый и самый родной,

Ты только был.

И тебя больше нету…

***

Как капельки прошедшего дождя

Две капельки прошедшего дождя

Как водится, в одну реку слились.

А мы с тобой, в себя не приходя,

Без слов прощаний, молча разошлись.

За нами в унисон отшлёпал дождь,

Река нежнее обняла мосты…

Я верил в то, что если ты придёшь,

То это в самом деле будешь ты.

Но нет тебя и кто навстречу шаг

Предпримет первым, кто из нас двоих?

Все капельки рождаются в дождях

И исчезают, растворяясь в них.

Они летят с небес к немой земле,

Драже прозрачным прячутся в ветвях…

Мой телефон молчит, и я звоню тебе.

Я – всё о нас с тобой, а ты – всё о дождях.

О прошлом и о том, что всё ж не зря,

Что встретились с тобой и разошлись…

Две капельки прошедшего дождя

Погибли оттого, что пролились…

***

Я так хочу любить тебя

Я так хочу любить тебя,

Всё принимая, как награду —

Как дождь в жару средь бела дня,

И солнце в пору листопада.

Творение долгих зим и лет,

Почти что вечное молчанье,

Нераскрываемый секрет

Глухого недопонимания,

Упрямой ревности тесьма,

Друзей насмешек, и расплата —

Слова прощального письма,

Ушедшего без адресата…

Я так хочу твоей любви,

Но сердцем чувствую прохладу,

Как будто слышу изнутри:

Оставь его, оставь, не надо.

Другие вы, другая ты

В воспоминаниях и наследстве…

Не возродить из немоты

Любовь, заброшенную в детстве.

***

Всё уверенно повторяется

Всё уверенно повторяется

От начала и до конца.

Научиться бы не печалиться,

Не искать и не помнить лица.

Для которого жизнь размечена,

Наплывая из глубины,

Мы с тобою судьбой повенчаны,

И судьбой же разлучены.

Словно красным вином по скатерти

Она – подлая – пролилась,

Заслоняя в душе и в памяти

Взгляд небесно-прозрачных глаз…

***

Как ты была права

Солнцем не отогреешь,

Синие холода.

Знаю, ты не приедешь

Завтра и никогда.

Белая жизни проседь,

Как запоздалый приз…

В ноги бросает осень

Свой отжелтевший лист.

Позже снег мокрый ляжет

Там, где ещё трава…

И нас ничто не свяжет,

Как ты была права…

***

Ты расскажи мне о себе

Ты расскажи мне о себе.

О том, о чем ты умолчала.

Мы начинаем всё сначала,

Наперекор самой судьбе.

Наперекор дождям и дням,

Что пронесли мы друг без друга,

За край отмерянного круга,

Под стать непрошеным гостям.

Ты расскажи, чего же для,

И как ушла ты в эти дали,

Что там, где мы друг друга ждали,

Так долго не было тебя.

И я уже почти забыл

Твой цвет волос и губ дыханье…

Нелепых слов, что на прощанье

Я будто бы не говорил.

И ты в ответ не отвечала,

Обиду схоронив в себе…

Наперекор самой судьбе

Давай с тобой начнём сначала…

***

Накануне

Ничего не пишешь.

Ни о чем не спросишь.

Может быть, ты ищешь