Полюби меня - Юлия Бонд

Один миг. Глаза в глаза.

Я пытаюсь улыбнуться и сделать вид, что не слышала, как подруга материла его похлеще любого пьяного матроса.

– Привет, – говорю я, почувствовав, что этот неловкий момент, когда два взрослых человека стоят напротив друг друга и тупо молчат, пора заканчивать.

– Мы здоровались сегодня.

– Да, точно, – усмехаюсь, прикидываясь дурочкой. А в мыслях я себе уже такого леща даю. Вот правда. С хрена ли я вечно робею перед Данилом?

– Я спросить у тебя хотел.

– Да?

– Не торопишься?

– Нет, – развожу руки в стороны, мол, куда я могу торопиться?

– Помнишь, ты мне говорила, что есть знакомый, который может снять рекламный ролик?

Прищурившись, Данил концентрирует взгляд на моём лице. Такой серьёзный. Даже в обычной футболке и синих джинсах он выглядит презентабельно.

Я разглядываю его сверху вниз, представляя: с какого лучше ракурса можно было бы снять этого мужика – на фотоаппарат, конечно же. Вот сколько лет знакомы, но я так ни разу и фотографировала Потоцкого.

– Насть…

– Ой, прости. Я задумалась.

Снова захотелось стукнуть себя по лбу.

Ну харе дурой прикидываться?!

Это же Потоцкий.

Ты видела его овер дофига раз. Более того, ты видела его даже голым. Правда, это было десять лет назад. С того момента он здорово изменился: поднабрал килограмм десять, стал шире в плечах, нарастил мышцы там, где надо.

– Да, конечно. Всё в силе. Я могу организовать тебе крутой рекламный ролик на раз-два, – щёлкаю пальцами.

– Договорились. Свяжусь с тобой на днях.

– Без проблем.

Мы замолкаем.

И я не знаю, что ещё сказать и как поддержать разговор. Да и надо ли? После того, что наговорила Люда, мне бы держаться от Данила подальше.

***

Вечереет.

Друзья разбились по парам. Сидят в обнимку почти как в старые времена, когда нам было по двадцать лет.

Среди всей нашей компании холостые лишь я и Лёха.

Ещё Данил сидит напротив. Один. Потому что Людка дрыхла в спальне на втором этаже. А мы вдевятером на улице, в беседке.

– Дань, сыграешь? – просит Света, кивая на гитару, которую притащил минуту назад её муж Жека.

Данилу передают гитару.

Я с ним рядом сижу. Обнимаю себя за плечи обеими руками. Не холодно. Но я дрожу. Мурашки россыпью по коже.

– Что сыграть? – интересуется Потоцкий, поудобнее устраиваясь за гитарой.

– Давай нашу, да? – одновременно просят девчонки и я мысленно уношусь на десять лет назад.

Вечер. Шумная компания во дворе пятиэтажек. Беседка. Аккорды гитары слышны на всю округу.

"Девчонка, девчоночка. Тёмные ночи. Я люблю тебя девочка очень"

Заворожённо слушаю красивый баритон Потоцкого, ощущая, как ностальгия затягивает в свои сети.

Закончив играть, Данил отставляет гитару в сторону.

– Замёрзла? – спрашивает он, заметив, как я обнимаю себя за плечи. – Держи.

– Дань, не надо.

Кривовато ухмыльнувшись, Данил снимает с себя спортивную кофту и бережно накидывает на мои плечи. А у меня сердце наружу едва не выпрыгивает. Он так близко. Одуреть можно от одного только запаха его одеколона.