Икона под названьем «Мама». Коллективный сборник стихов - Наталья Бондаренко

Подруги

Она курила у открытой форточки,Колечками пуская нежный дым,И слушала, как моют ее косточкиСоседки, тарахтя на все лады…

Хотелось распахнуть окно и выкрикнуть:«Завидуете?Стройтесь – поделюсь!»И в рожу заглянуть хмельную Иркину,И лихо подмигнуть:«Вот так-то, Люсь!»

А дворничихе Катьке бы напомнила,Как защищала дуру поутру,Когда ее – в халате, да с половником —Гонял сожитель пьяный по двору…

Савельевне на ушко нашептала быПро старый и навек зависший долг,И Ларке бы припомнила все жалобы…Припомнить можно…Только есть ли толк?

Завидуют, кряхтят, вороны дряхлые,Что мужики отрядами к ней прут…Как были неумытыми неряхами,Так дурами набитыми помрут…

Уже окно открыла, скрипнув рамою,Послать бы на три буквы, наконец!Остановилась.Вспомнила, как с ранамиВернулась с фронта – тень, а не жилец…

Как всем подъездом бабы с нею нянчились —Отмыли, отогрели, заплели…Дежурили, когда спала калачиком,И вытащили молча из петли…

Делились всем, когда болела бронхами,Несли калину, сахар, свитера…Рыдали всей гурьбой над похоронками,А в ночь победы пили до утра…

Одной лишь Люське повезло как будто бы —Вернулся муж – с медалями, живой,С трофейными кастрюлями и блюдамиИ с новенькой красавицей-женой…

Предателя прогнали с самозванкою,Швырнув вдогонку рыжий чемодан…А Люську отпоили валерьянкоюИ сто частушек спели под баян…

Вот так и жили вдоль чугунной лестницы —Когда веселье, а когда недуг…И пусть они отъявленные сплетницы,Но где ей лучших отыскать подруг?

Сидят, как клуши, кутаясь под окнами, —Прохладно на излёте сентября…Рукой махнула, форточку захлопнула:«Да ладно…Что уж…Пусть поговорят…»

Горчит полынь

Погибшим детям Донбасса посвящается

Горчит полынь в степи нехоженой,И пыль горячая столбом…А холм еще неогороженный,Портрет под треснувшим стеклом….

Скупа улыбка, напряжение —Фотограф школьный поспешил…Две тыщи пятый год рождения —Еще не жил… Совсем не жил….

Безвольно пали руки-веточки,Застыли в воздухе слова…Не верит мать: «Послушай, деточка,Проснись… Пора уже… Вставай…»

Горчит полынь в степи нехоженойИ пыль горячая столбом…А холм, еще не огороженный,Нелепым смотрится горбом…

Не на земле горбом – на совести…Как наказанье, как упрекЗа неоконченные повести,За рано прерванный урок…

За неприкаянное творчество,За незабитый кем-то гол…За тот осколок неразборчивый,За этот неостывший холм —

Никто не будет непокаранным…А мать все шепчет: «Ты поспи…»,Но третий день собака стараяСкулит и воет на цепи…

Горчит полынь в степи нехоженой,И пыль горячая столбом…Друзья, родные, как положено,Сидят за траурным столом….

Все как обычно в детской комнате —Портфель, застелена кровать…Который час – ей только вспомнить бы:«Проснись сынок… Пора вставать…»

Ведь завтра в школу – все уж сложено:Дневник, учебники, альбом…Горчит полынь в степи встревоженной,И ангел в небе голубом…

Прощание с любовью

На опушке соснового леса,Где обитель отвёл мне господь,Ты оставил меня, как отрезалОт буханки засохший ломоть…

Из-за тучи я хмуро смотрела,Как от бренных грехов отмолив,Бездыханное женское телоОпускали в грудину земли…

Перекрестком послушные руки,Словно воск на холсте голубом,А лицо – незнакомой старухиС безупречно разглаженным лбом…

Распылив аромат фимиама,Мерно тикал кадило-маяк…И сомкнулся прессованный мрамор —Это стены и крыша моя…

Без окна, без лазейки, без двЕри,Без источников света, тепла —А зачем они?Ты ведь поверил,Согласился, что я умерла…

Ты оплакал чужую старухуНа погосте у старой сосны…Только жизнь – это гонка по кругу.Я приду ещё.В мысли и сны…

Молодая и дерзкая слишком,Золотая – в меду – голова…Я вернусь, если ты усомнишься —Если только поверишь:Жива!

На опушке соснового лесаЖдёт душа свою новую плоть…Было б тесто другого замеса,Чтоб не сох раньше срока ломоть…

Зеркала

Билет забронирован. Куплен закрытый купальник.Открытый уже не годится по ряду причин —Не важно каких. Слава Богу, не самых печальных…Хотя осознание всё же немножко горчит…

В кривых зеркалах отражается сущая правда,Прямая и долгая, словно речная вода…Не самая злая, не самая жуткая, прав ты,Да только ненужная – сорная, как лебеда…

Заказан трансфер. Мерседес с белозубым шофером,Ах, как же его… Искандер, Франсуа или Стив?Короткая память не лечится даже повтором.Природа упряма – по-своему строит архив…

Набит чемодан. Безделушками – подлинной хренью.Ты тихо бурчишь, повторяя отчетливо «блажь»…И снова ты прав. В мире нет стольких камер хранения,Способных вместить мой прожитый и новый багаж…

Крутой серпантин. Солнце-лакомка гладит и лижетМакушки орешника, лысины древних вершин…Ракушечный запах, ведь море все ближе и ближе,И капельки влаги смывают намёки морщин…

Затерянный город, меня приютивший сакрально,Когда взбунтовался от боли и гнева астрал…И к черту сомнения! Я надеваю купальник.Конечно, открытый!Здесь нет правдолюбов-зеркал…

Моя молитва

Спелым солнцем иконы залиты,Защищенные вечностью стен…Я стою перед праведным ликом,На ходу сочиняя молитвы, —Настоящих не знаю совсем…

Мне так хочется встать на колени,Но душа не готова пока —В ней намешаны, как в бакалее,Не отбитые зерна от плевел,Не прошедшая сито мука…

В ней гордыня на грани смиренья,В ней святое на грани греха…Обессмыслено предназначенье,Перепутаны место и время,Направления и берега…

Не о чуде прошу – так негоже,Не о деньгах – какая в них суть?…Я покорно шепчу: «Матерь Божья,Дай мне знак – я почувствую кожей,Укажи мне мой истинный путь…»

Мне нужна абсолютная малость —Обрести вдохновения свет…Неизвестно ведь, сколько осталось —Не потратить бы все на усталость,На иллюзии, на пустоцвет…

Сон перед Пасхой

Я потом посмотрю, как струится прохладный рассвет,Как седыми мазками штрихует околицу утро…Отражается небо в росе голубым перламутром.И расправил пион лепестковый нарядный берет…

Я послушаю завтра, как нежно воркует трава,Как хрустально звучит соловьиный дебют а капеллаКаблучками стучит длинноногая девочка в белом,Через парк догоняя неспешно скользящий трамвай…

Полюбуюсь не раз, как лавандой расцвел горизонт,Как юнец-ветерок растрепал тополиные кудри…Не будите меня.В это теплое райское утроЛегкокрылое детство вернулось в мой розовый сон…

Я по лужам бегу.Это счастье, что дождик прошел.Брызги косо летят от резиновых старых вьетнамок…Мне навстречу – отец. Из окна улыбается мама.И вся жизнь впереди…Не будите меня, хорошо?

Киевлянка

Она любила свой Подол *, задворки Боричева тока.Ходила с братом на футбол.На море ездила в Затоку…Пила малиновый ликёр, баллады пела под гитару,Влезала в самый громкий спор и поддавала пылу-жару…Работала в системе МОЗ у замминистра ассистентом…Встречалась, кажется, всерьез с хорошим мальчиком-студентом…И вдруг уехала в Нью-Йорк – мечта пожить за океаном…Пила анисовый ликёр, познала вкус марихуаны.Порой позировала ню в каморке тесной на Бродвее…Учила English на лету и рассуждала о свободе,Вставляя в речь okey, me too и называла тело body…То тут работала, то там…Любовь крутила с рыжим Полом.Ходила в Starbucks по утрам.И тосковала по Подолу…

* Подол – старый район Киева

Боричев ток – одна из старейших улиц на Подоле

Затока – курорт в Одесской области

Starbucks – популярная сеть кофеен в NY

Декабристка

Минули вёрсты, веси, города,О чем жалеть, когда уже все сделано…Чернилами прописано по беломуТвое незамедлительное «да»…

Дорога бесконечная в снегах,Ни края, ни конца – сплошное марево…И лишь мольбы отцовские и маминыСтучат настырным обухом в висках…

Давно ли танцевала на балах,Ловила взгляды, проплывая в шествии*…Романсы пела нежно и божественно,А сердце трепетало от баллад…

А помнишь ту весну? Какой пейзаж!И каждый миг пленил, кружил и радовал…Ведь тихо под сиренью, меж тирадами,Услышала:«Ma chère… Навеки Ваш…«**

О, сколько их минуло – светлых дней,Уютных вечеров, прогулок утренних,Роскошных туалетов, лиц напудренных,Кибиток и породистых коней…

Еще есть шанс.Всего один лишь шанс:Карету развернуть и в снежном крошевеНа всех парах назад умчаться, в прошлое,В котором каждый шаг, как реверанс…

В цветущий сад, на озеро, на луг…К детишкам славным, брошенным сиротами,В имение за старыми воротами,В заботливые руки нянь и слуг…

По краю – запорошенный овраг,Скрипит карета, битая ухабами…Вчера была княгиней – стала бабою,И душу заполняет липкий страх…

Минули вёрсты, веси, города —Все дальше рай, пропахший мёдом гречневым…И царский голос:«Это опрометчиво…»Но в сотый раз ты снова шепчешь «да»…

*шествие – общий танец, открывающий балы, в котором принимали участие все приглашенные