Сибирский вояж (СИ) - "Skif300"

Развернувшись, иду назад и добавляю по паре ударов его товарищам, следуя той же схеме. Ибо нечего.

Девчонки поблизости уже не видно, что воспринимаю с облегчением. Подхватываю доски, по дороге обдумывая, чем снимать откат – купить водку или коньяк? На душе спокойно, чувствую полное умиротворение. Мысль о том, что участковому надо будет точно покупать дорогое спиртное, отгоняю… Купим, тем более эти заявлять не станут. Не по понятиям. Хотя, как-нибудь нагадить попытаться могут. Ладно, подумаю об этом завтра.

Утром, привычно достав бутылку пива из холодильника, делаю смачный глоток. Хорошо! Нет, особого похмелья нет, но традиции нужно соблюдать. Положено, мужику похмелиться, надо похмелиться. Вспоминаю про вчерашнее, хмурюсь - однако проблемы могут нарисоваться.

Спускаюсь в подвальный этаж, в спортзал, выдергиваю из щита, самый массивный метательный нож. Прикрепляю специальные ножны к щиколотке правой ноги. Вот теперь, хоть немного, но мы повоюем.

До обеда, вяло ковыряюсь в мастерской, доделывая кресло-качалку, однако работать откровенно лень. Сходив в магазин, благо через дорогу, затариваюсь пятью банками жигулёвского, пару часов смотрю на мониторе компа, очередной сериал про ВОВ. Ещё, позавчера с рутракера скачал.

Вечером вспомнив, классический советский слоган «Надо меньше пить!», принимаю волевое решение сходить в лес, нарвать шиповника и заварить натуральный чай. Так как, пиво уже ударило по мозгам, от опаски со стороны татуированных, благополучно отмахиваюсь.

Хули мы, татары! Нет, лес у нас хорош – сосны, лиственницы, вся горка иван-чаем заросла. Красота. И идти всего ничего, минут двадцать по прямой.

Залюбовавшись на красоту, не обращаю внимания на тихий рокот мотора позади. В последний момент, резко подаю в сторону… Поздно, капотом вскользь, но достаточно чувствительно, меня сбивает с обочины.

Достали суки! Не реагируя на боль, медленно тяну нож из крепления. Звуки опять отключись. Почувствовав, как кто-то наклонился надо мной, открываю глаза. Увидев, ненавистную морду, одного из недавних блатных знакомцев, резким движением, всаживаю ему в брюхо сантиметров восемь стали. Следом, левой рукой толкая его в грудь, вытаскиваю клинок и пытаюсь шагнуть навстречу оставшимся врагам.

Чувствую пару хлопков, и резкую боль в бедре и груди.Судорожно пытаясь вздохнуть, сгибаюсь пополам. Травмат, однако! Дергаю головой, поэтому первый удар, чем-то похожим на биту, только вскользь задевает затылок. Капут! - успеваю подумать я. Ну, хоть, не самый дерьмовый конец бытия земного... Правая рука рефлекторно сжимает рукоятку ножа. Символично, как у викингов. Один, я иду!

Глава 2

Глава 2.

Хрясь! Резко бью топором по колоде. Куринная голова отлетает в сторону, но тушка в левой руке, ещё некоторое время дёргает ногами. Тупо смотрю на это шевеление.

Что? Какой топор? Какая курица? Я, что живой? С брезгливостью бросаю орудие убийства и его жертву на землю и осматриваюсь вокруг.

Ну, что? Сена стог, картошка растёт, забор из жердей горизонтальный… Сарай, чуть дальше дом старинный, скорее всего лет под сто… Точно, деревня какая-то. Голова словно в тумане. Где я? Что я? Причём тут курица?

Да, я не в жисть не буду курицу убивать. Во втором классе, мальчик один, желая обидеть, наверное, сказал мне «да ты даже курице голову не сможешь отрубить!» Деревня…

Ну, да – не смогу. При мне в детстве, когда свинью закололи – я так «впечатлился», что восемь лет мясо не ел. Когда, взрослый уже, первый раз котят топил, сразу за водкой бежал – стресс снимать. Животные они ж не люди. Это людей не жалко. Вернее, нелюдей.

Нет, о чём думаю? Пьяный что-ли? Сгибаю руки в локтях, поднося ладони к лицу. Не хило! Такими только подковы гнуть! Осматриваю себя дальше. Рубашка без ворота, рукава засучены до локтей. Чёрные мешковатые штаны. Офигеть, не встать! Мама дорогая! Вот попал! И тут меня торкнуло.

Оглядевшись вокруг ещё раз, я замер, обдумывая эту мысль. А, ведь правда попал. Как-то спокойно я это воспринимаю. Хотя, после сотни книг, прочитанных про попаданцев, уже и не удивительно. Да, и башка ещё как в тумане. В общем, попал – не попал, надо определяться. Что, где и, главное, когда.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Короче. Люди, вы где? Я иду….

Сижу на завалинке, кудри чешу…. Кудри блин! Как у Серёги Есенина. И остальной типаж похож, разве что сложением покрепче. Скажем, так внушительно покрепче.

В общем, если коротко. Попал я в ту же деревню-село (церковь же), и даже в тот же дом, где и жил в своём времени. Томская губерния, Кузнецкий уезд, Касьминская волость. Село Брюханово. Западная Сибирь, если что.

Потому, в настоящий момент, являюсь я младшим сыном крестьянина Унжакова Никиты Ивановича. Соответственно, зовут меня Унжаков Сергей Никитич. В наличие также имеются: младшая сестра Наташка 14 лет отроду и три старших брата 17, 18 и 20 годочков. Самый старший уже отдельно живёт, своя семья. Сам себе хозяин.

Но, не всё в нашем семействе гладко. Это меня, сеструха Наташка, просветила. Вот уж, кто поболтать любит. Строчит, как из пулемёта. Братья то старшие, они от первой жены батюшки нашего, законно венчанной. Только умерла она, когда Петьку рожала. Самого младшего из своих детей, понятно. Батюшка, года три помаялся и привёз из города себе новую жену. Вот только, не в себе она была. Двинутая. Что да как, толком не понял, только бил её муж невенчанный смертным боем, так что года через три повесилась она. И, лишь мы, с сестрёнкой от неё и остались. Тогда семья на заимке в тайге жила пчеловодством занималась, до священника местного непотребство - не дошло. А потом, Никита Сергеевич в Брюханово переехал. Дом отстроил, паром сколотил – и стал с сыновьями обозы через речку переправлять. Хоть и не широка речка, что через деревню протекала, а всё ж свой прибыток имел. А, может, и для отвода глаз это было. Сдаётся мне, он золотишко потихоньку в тайге мыл, да и сдавал в Томске скупщикам. Сестрёнка пару слов обронила, не сдержалась.

Я, вообще, в мать пошёл. Местным дурачком числился. Ну, не совсем тупой, но заметно было. Потому, отдал меня батя кузнецу в подмастерья, вот там и накачался.

Забавно, что пристроился я к местному приказчику, из бывших офицеров. Поручик, рано в отставку вышел – то ли растрата, какая, то ли в карты проигрался, или ещё что, но женился он на дочке купца местного, приказчиком у него работал. Ну, как местного, зимой купец в Томске жил, а летом в деревне. Заимки тут у него были. Лошадей для армии разводил, аж больше тысячи голов было. Да, он не один тут такой был. Купцов в деревне хватало. Всё же ярмарка два раза в год проходила. Торговые ряды на площади всё лето торговали по выходным. Лесопилка в селе имелась, заводик кирпичный. Со всей округи покупатели ездили. Богатое село было.

Так вот, летом поручик, чтобы не скучать и форму поддержать, гимнастикой занимался, гири тягал, да на саблях фехтовал. А где ему в деревне партнёра найти? Все при деле. Так вот, я у него в качестве спарринг партнёра и подвязался. От скуки меня, наверно, взял. Особо то, мы занятия не афишировали, я вообще молчун был, даже с ответами на вопросы запаздывал. Потому наверно, не от мира всего считали. А, так я может и не дурак был. Два класса церковно-приходской школы закончил. Поп местный строгий был, заставлял всех парней, кто мог, на занятия ходить. Молодец был батюшка, уважаю.

Так вот, занимались мы с поручиком регулярно, почти три года, наверное. И, из нагана меня стрелять научил, даже типа что-то вроде бокса показывал. Память то Сергея не сразу во мне проявилась, постепенно всё всплывало. Ну, из ружья то, я понятно стрелять умел – отец охотой пробавлялся. Кто-то скажет, чего это поручик с крестьянином возился? Я так думаю от тоски, заняться нечем. А пить – тесть ему не давал. Строго следил. Жена, ещё у него…. Статей монументальных, красоткой не назовёшь. Ну, я, поручика не осуждаю… жить то, надо. А для купца, он зять завидный – дворянин, грамотный. Да, и обязанности свои хорошо выполнял.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})