Непростые решения - Михаил Француз
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
- В каком это смысле? – уставился на меня «штатский».
- В самом прямом. Да и вообще, что я здесь делаю? По мне же никакая «разработка» не ведётся! - «удивлённо» обвёл помещение глазами я и позвякал «браслетами» на руках.
- Как это не ведётся?! – начал уже заводиться «штатский». Тут он опустил глаза вниз и замер: папка перед ним была полна девственно чистых листов. – Но…
- Да и вы, агент Смиттерс, что тут делаете? У вас же вылет к новому месту службы через два часа! Вам же ещё теплые вещи собирать!
- Тёплые вещи? – тупо повторил за мной он.
- Ну да, на Аляске ведь холодно! – обрадовал его я, улыбаясь самой доброжелательно-заботливой своей улыбкой. - Спасибо, что привезли меня в вашу «штаб-квартиру» на экскурсию, было очень занимательно, - встал с места, легко «стряхнув» с рук оковы. – Провожать не обязательно, дорогу домой я найду сам.
- Как?.. Что?!.. – судорожно начал хватать рукой кобуру Смиттерс. Пустую.
- Что? – «удивлённо» приподнял бровь я. – Вы же сами оставили пистолет в сейфе, в своём кабинете, чтобы не потерять?
- Ты!.. – вытаращил на меня глаза он, кажется, начиная уже что-то понимать. Или догадываться. Но тут схватился за живот и упал обратно на свой стул.
- Ай-ай-ай, агент Смиттерс! – покачал я головой. – Не следите вы за своим здоровьем! Вредно вам волноваться… Ну ничего, врачи тут рядом, буквально за поворотом… Сами доберётесь, я думаю? Помогать же не надо, я прав?
Смиттерс ничего не ответил, согнувшись от приступа боли в желудке. Я же спокойно открыл дверь, вышел и «исчез».
Что ж, действительно, очень любезно со стороны АНБ было оставить меня больше чем на три часа в своём офисе. Зато теперь нет ни одной бумажки с моим именем, нет ни одного «корешка» в документоучёте и документообороте, нет ни одного байта информации в их серверах и служебных компьютерах. Никаких записей с камер, никаких документальных свидетельств «разработки» меня и тех парней, что влезли к Лютеру…
А люди… память людей так ненадёжна… когда у тебя под рукой есть Бобби Рикман… которому я теперь должен тропический остров и проститутку…
***
Я вошёл в кабинет управляющего фондом «Наследие» Патрика Франклина, без стука. Проследовал к креслу, пододвинул его к столу, сел в него и закинул на стол ноги в грязных фермерских ботинках.
- Здорова, Патрик! – улыбнулся я замершему в своём кресле Франклину. – Как тут наши дела? Закончили фискалы?
- Кларк, но… ведь АНБ…
- Патрик, подумай сам, стал бы мне кто-то платить ТАКИЕ деньги, если бы какое-то там сраное АНБ могло мне что-то сделать? Пораскинь мозгами-то, - постучал указательным пальцем по своему лбу я.
- И… как?
- Они про меня «забыли». Нет для них больше Кларка Кента с фондом «Наследие»… как и для ФБР, кстати. Осталось, конечно, ещё две мутных кампашки, но, думаю, и с ними «договоримся» как-нибудь, - отмахнулся я. – Тут в другом вопрос, Патрик.
- В чём? – напрягся Франклин в своём кресле.
- В том, что ты, оказывается, «стукачок», Патрик, - пристально посмотрел на него я. Тот под моим взглядом поёжился и вжался в спинку своего кресла.
- Но АНБ же…
- Да положить мне на АНБ, Патрик. Ты разве ещё не понял этого? Вертял я их на глобусе! А раз уж ты работаешь со мной, то и тебе должно быть на них «положить», Патрик. Если ты, конечно, работаешь со мной? – продолжил смотреть на него я. – Ты как? Ещё хочешь продолжать со мной работать? Или всё-таки миллиардный фонд – это для тебя слишком?
- Я… хочу работать, Кларк, - сжавшись в своём кресле под моим взглядом, ответил он, слегка подрагивающим голосом.
- Нет, ты подумай, я же не заставляю. Если не готов, то у фонда просто сменится управляющий, а ты вернёшься в свою контору, найдёшь себе другого клиента? Ты же профессионал.
- Не надо другого управляющего, Кларк, - собрав остатки своего мужества в кулак, уже твёрже ответил Франклин. – Я хочу продолжать работать с тобой.
- Что ж, если так, то запомни: пока работаешь со мной, то боишься только меня!! Кто бы на тебя не пытался давить: АНБ, ФБР, ЦРУ, Госдеп, да хоть сам Господь Бог! Звонишь мне, сообщаешь, и, пока ждёшь, спокойненько, с железобетонной уверенностью в себе, всё отрицаешь. А уже дальше эти «наезжальщики» «пообщаются» со мной. Точнее, я с ними. Усёк? – Франклин кивнул. – А раз усёк, то запомни ещё одно: второго предупреждения не будет, - снял ноги со стола и внимательно посмотрел прямо в глаза своего управляющего фондом я. Тот нервно сглотнул. Я же встал с кресла и, не прощаясь, ушёл из его кабинета.
***
Я сидел в своём любимом кресле в амбаре. На столе передо мной лежала распечатка «Акта Кеннеди». Рядом лежало удостоверение агента АНБ, как положено, со значком, на имя Кларка Кента. Дальше стоял раскрытый ноутбук, на экране которого был открыт тот же самый «Акт Кеннеди», только уже взятый из официальных, открытых источников. Действительно: такой там оказался. Не врал Смиттерс.
- АНБ, Кларк? – раздался сбоку голос Тины Грир. – Ты теперь работаешь на Правительство?
- Скорее уж, Правительство на меня, - философски изрёк я, не поднимая головы с подголовника.
- Что, начитался «Как управлять Вселенной, не привлекая внимания санитаров»? – хмыкнула она.
- А что, кто-то уже такую книгу написал? – приоткрыл один глаз. – Я, лично, только название встречал… на пустом блокноте, - показал пальцем, не поднимая руки с подлокотника, на книжную полку, где как раз виднелся корешок этого красиво оформленного блокнота. Тина посмотрела в указанном направлении, снова хмыкнула.
- А, если серьёзно, Кларк? Зачем звал? – отбросила шутливый тон она.
- Показать вот это, - тем же пальцем указал я ей на экран ноутбука. – Почитай. Думаю, тебе будет интересно.
- Федеральный Закон? – нахмурилась она, затем спокойно села на подлокотник моего кресла, беспардонно скинув с него мою руку, придвинула ноутбук к себе и принялась читать.
Минут десять тишину нарушали только чириканье птичек за окном, да звуки шелестящих на ветру листьев.
- Вот, значит, как… - проговорила Грир, выпрямляясь
