Щемящей красоты последняя печаль - Наталья Тимофеева

«Два головастика, две запятые…»

Два головастика, две запятые,Два смысла неразлучных – Инь и Янь,Как звуки, соком жизни налитые,Как вещих снов загадки не простые,Как переход из ночи – в утра рань.

И мы с тобой – две точки во вселенной,Две капли мёда – донник и полынь…Из оболочки вырастаем тленной,Друг другу служим болью неизменной,Но раздели нас, – души наши вынь.

Цивилизация

Уйдя в цивилизации потокБезликий, ненадёжно-электронный,Где небо – это белый потолок,А индивид – лишь зомби полусонный,Ты растворишься в надобности темИ в имидже, придуманных нарочноДля тех, кто знает только «пью и ем,А, стало быть, живу!» Но как непрочнаВ цивилизации такая жизнь,Где в навыках – сплошное потребленье,Где электронной стала даже мысль,И в деньгах все благие устремленьяНаходят свой бессмысленный итог,Как послесловие. Восторгом йетиНад белым унитазом занемогТот, кто себя не смог найти на свете.У власти – «бренды» тех далёких лет,Где не было ещё у нас джакузи.Им так легко на всё найти ответ,А люд за деньги проползёт на пузе!Что восклицать? Так трудно втолковатьВсё это тем, чьи чувства – рудименты,Нигде не взять, у предков не сыскать,Ушедших в прошлое, духовной ренты.Амбициозно прыгая за рульБлестящей и престижной железяки,Похожим станешь вскорости на кульС говном бездомной бешеной собаки.И в высоте затерянных квартир,Среди экранов, кнопок и посуды,Где жизни средоточие – сортир,Забыть легко единственное чудо:Земную жизнь, прекрасную до слёз,И связанную с высшим из достоинств —Быть человеком!

Подмастерье

У природы живу в подмастерьяхС невеликим запасом из слов.Словно птица в пестрядинных перьях,Я нашла здесь отеческий кров.В каждом шорохе, в каждом качаньеИ изгибе высоких ветвейБьёт родник твоего обаянья, —Милой русской природы моей.Я учусь у тебя пониманьюИ прощенью людской слепоты,Молчаливую кротость страданьяТы возвысила до красоты.И, врастая в твою сердцевину,Наполняясь твоей широтой,Знаю я, что без Родины сгину,Потерявши навеки покой,Знаю я, не найти мне приветаНи в морях, ни в горах, ни в песках.Пусть картинно и красочно где-то,Но ведь я из земли этой прах, —Из неё мы пришли и уходимВ эту светом залитую жаль,И не все, только избранный годенУместить в своём сердце печаль,Что не зря нареклась русским духомОт неистовой силы любви,И земля станет истинно пухомТем, кто нёс её силу в крови.

Осенний костёр

Девицей стыдливою рябинаРаскраснелась, стоя на ветру.Вновь полна грибов моя корзина.Я иду к осеннему костру,Где горят осинки – хлопотуньиРадостным сияющим огнём,И синицы, милые певуньиТут и там щебечут этим днём.Не пылит песчаная дорога,И полна листвою колея…Поброжу-ка я ещё немногоВ хладном полыхании огня,Успокою душу от терзанийОт тревог и вечных передряг,В хороводе бережных касанийУмеряя ненарочно шаг.И, своею ношею довольна,К дому подойду, помолодев,И забуду это слово – «больно»,От осенней сказки захмелев.Бабье лето, ах ты, бабье лето!Ты не долго, грустно и тепло…Мне довольно солнечного светаЧтобы сердце счастьем расцвело.

«Мчит по воздуху снежная пляска…»

Мчит по воздуху снежная пляска,Тёрн душистый почти занесло.Восковой фиолетовой пясткойОн стучится поутру в стекло.

Белый пчельник роится, роится,Торопясь долететь до земли,И кричат за окошком синицыВ этой зябкой, бесшумной пыли,

Укрывающей сизые дали,Самобранкой ложась на поля…И в бездумной и хладной печалиПробудилась деревня моя.

Звякнул ворот замёрзшею цепью,Хрусталём зазвенела вода,Треснул лёд ненадёжною крепью,И осыпали снег провода.

Задымили уверенно трубы,Закудахтали куры, и деньПокатился неспешно. Мне любыНеторопкая зимняя лень,

Постепенность, раздумчивость, алость,Снегириная алость зари…Нега зимняя, – это усталостьНатрудившейся за год земли.

Хорал

Над обрывом ходят облака,А внизу клубится сизый дым,Там, где стынет тёмная рекаПод высоким берегом своим.

Ветви леденеют в брызгах вод,В драгоценный рядятся хрусталь.Сеет снег набрякший небосвод,Застит пеленою близь и даль.

На горе высоко куполаПоднимают золото крестов,И звонят, звонят колокола,И летит, летит немолчный зов.

Ты не сбейся, путник, в белизне,В бесконечной пажити зимы,В этом хладном чёрно-белом сне,Где плутаем до весны все мы…

Ты найди свой потаённый путьВ заповеданный родной покой,Где зиме лампады не задуть,Хоть метель кружится над рекой.

К поэтам

Один мой голос очень мало значит,Но, если бы поэты всей землиУслышали, как твердь над нами плачет,То вместе мы бы многое смогли.

От жалости к себе не стоит бредить,Нас матери рождали не за тем,Чтоб счастье только личное изведать,Ни разу не решив ничьих проблем.

И, если кто-то мучается рядом,Должны ли мы стыдливо прятать взглядИли за помощь ждать себе награды,Когда в тревоге сердце бьёт в набат?

Чужое горе – это наше горе,Чужих детей на свете просто нет.В многоголосом человечьем хореТы – запевала непростой, поэт!

Не надо правды, бедности бояться,Не надо с властной принимать рукиОтличия, тогда, быть может статься,Не будет в мире горя и тоски.

Ты подними свой голос, пусть услышатТе, кто державной силой облечён,Как хрипло наш народ несчастный дышитИ как нищает с каждым годом он!

Как всё ничтожно, как слова их пусты,

Конец ознакомительного фрагмента.