Женщины для умственно отсталого - Артем Зинченко

Выбежав в туалет, я выпустил всё, что копилось во мне со вчерашнего завтрака. Больше я ничего не ел. Что-то оранжевое, с кусочками бананов. Или то были не бананы вовсе. Не знаю. Выглядели они, в любом случае, противно. Приобняв унитаз, я просидел в туалете около пяти минут. Пять минут беспрерывной рвоты. Я такое навряд ли забуду. До сих пор во рту этот ужасный привкус. Когда я вернулся, она была оффлайн. «Была шестнадцать минут назад» — вот и поговорили.

Она написала ближе к вечеру. Написала мне сама, когда я собирался с мыслями о новой главе для тогдашнего рассказа. Это не столь важно.

— У меня есть парень, — написала она.

Меня охватила странная буря эмоций. Я оказался подавлен, удивлён, оскорблён, унижен, снова подавлен и, в конце концов — разбит.

— И что мы будем с этим делать? — спросил я, в надежде получить искомый шанс.

— Чего? — явно удивилась она. — Понятия не имею. Я не знаю, что ТЫ будешь с этим делать. Просто, прими как факт.

— И всё? Вот так просто…

Какого чёрта я с ней гулял? Без шапки, без шарфа, даже без чертовых перчаток. Рисковал подхватить туберкулёз, менингит, остеохондроз, гематомы головного мозга, раковую опухоль в области не застегнутой ширинки, да что угодно, ёб твою мать! И все это только ради того, чтобы упустив свой шанс, без права на второй, прочитать на мониторе это их бабское, ебанутое: «У меня есть парень».

— Ты очень хороший человек! — написала она, пока я возмущался о посягательстве на своё итак неслабо подкошенное эго. — Ты хороший писатель. У тебя есть потенциал. Ты пишешь интересные вещи, пишешь то, что видишь, или видел. Твоя биография очень интересна мне, как и ты сам, но моё сердце занято. Не пойми меня не правильно, я хочу, чтобы мы остались друзьями, просто усвой то, что мы с тобой никогда не будем вместе.

Я постарался сформулировать свой ответ так, чтобы показать ей то, как её слова не помогают ситуации, но она старается сделать всё, как можно лучше. Короче говоря — я хотел выпендриваться на лаврах униженного и оскорблённого. Не самая почётная роль, как и мои действия в ней, но всё было так, как было на самом деле.

Меня прошиб пот. Снова заурчал живот, но блевать было нечем, а потому я просто корчился от боли, выдавая на полу крики, похожие за зов лягушки: «Ква-а-а-а…» — издавал я истошный крик.

— Ты там как? — написала она. — Ты не отвечаешь… Всё хорошо?

— Да, я здесь, — оправившись от боли, и усевшись за компьютер, ответил я.

— Хорошо. Извини меня. Правда. Я не хотела, чтобы ты чувствовал себя некомфортно. Я видела, как ты вчера сомневался. Возможно, если бы ты вчера сделал то, что собирался сделать, то… забудь. Извини меня ещё раз.

Внезапно, мне стало жутко интересно. Кто этот парень? Почему он может быть с этой девушкой, а я не могу? Я, что ли, типа, недостоин? Я хотел выяснить его причастность все сильнее. С каждой секундой моё любопытство возрастало, слава Богу она была в сети.

4

…и она рассказала мне его историю. Они познакомились ещё полгода назад, когда я знать не знал о её существовании. В то время, пока рунет набирал обороты, и школьники вместо названий компьютерных журналов набирали в поисковиках: «порно онлайн», она набирала в поисковике нечто другое. Рамблер. «Чатрулетка ru онлайн» — три слова, одно из которых являлось региональным сокращением, давали ей свободу и простор, которых она не могла найти в жизни. Выход из зоны комфорта — довольно сложная задача, если в твоём доме не проведен хотя бы какой-то интернет. Но в её доме он был. Старый, от телефонного кабеля.

Пронеся в свою комнату, выкраденный из под носа родителей, роутер-флешку, она без труда ввела пресловутые логин и пароль в окно авторизации на ноутбуке. Открыла браузер, зашла в Рамблер. Ввела запрос. Кликнула на первую ссылку, и попала в какой-то новый мир. Там были такие же люди, как и она. Вот они — в окошке выше её собственного, в то время как всё остальное пространство было отведено на текстовый чат, на случай нехватки у собеседника микрофона.

Так она попала в выгребную яму. Так она попала в сточную канаву интернета.

Выход из зоны комфорта набирал свои обороты, когда один за другим, парни на том конце виртуального провода (возможно, тоже телефонного!), искренне удивлялись ей. Оно и было ожидаемо. Проведя целый час на сайте, она встретила всего трёх девчонок, примерно своего возраста. Остальной контингент оставлял желать лучшего. Да — это были люди из других регионов, стран, континентов. Но они были точно такими же, как её родители, соседи, преподаватели в университете. Отличие было разве что в том, что люди из чатов не брезговали показать ей свои гениталии. Она не просила их об этом! Они сами это делали, но не об этом речь…

Так она познакомилась со своим будущим мужем. Да — тогда я этого не знал, но давайте будем честны друг с другом — всё к тому шло. Они познакомились случайно. Вот, о чём я говорил в начале — в их знакомстве была та самая СЛУЧАЙНОСТЬ. Они нашли общий язык. Взяли друг у друга скайп. С тех пор прошло полгода, и они ни разу не пропускали своё время для общения. Представьте только себе — полгода общаться с человеком, пусть даже видя его лицо, пусть даже слыша его голос, но без возможности прикоснуться к собеседнику, когда этого так хочется — я думал, что подобное может свести тебя с ума, и я не прогадал. А в чём я ошибался, так только в том, что полагал, якобы все эти знакомства — простое время препровождение и ничего более. Сами подумайте, сколько человек способны познакомится в СЕТИ, начать строить отношения по СЕТИ, и, в конце концов, ПОЖЕНИТЬСЯ. Я искренне считал, что всё это бред, и никогда на такое не попадусь. Я и не попался.

5

Как провести ночь в борделе? Как пьяным выть на луну, прося её увеличить тебе член? Как найти у себя в штанах прилив бодрости и юношеских сил, в компании четырёхлетнего мальчика? Как вкусить в себя соль женских выделений? Обо всем об этом НЕ будет моя книга. Ну… или нет. Или да. Или, все-таки, может быть, нет? Да какая разница! Забейте…

Меня зовут Арсений Рябинин. Мне двадцать два года. Всё, что я опишу далее, происходило со мной в период моей жизни, примерно с апреля, по декабрь одного из нулевых годов двадцатого века. Так называемые мемуары, или как хотите. Я живу в Казахстане, близ границы с Россией. Работаю ведущим на общественном радио, и время от времени летаю за границу. С самого начала своей сознательной жизни я всегда стараюсь распланировать своё время так, чтобы лишнего времени у меня не было в принципе. Я могу легко посетить симпозиум в Вене, затем улететь в Сингапур, провести там эфир на тему тонущего зоопарка, а после — вернуться домой, провести вечерний эфир, а затем уехать спать. А потом новый, чёртов, день! Ещё один денёк в аду, когда я буду пробовать себя в лепке из глины, а-ля Деми Мур, потом буду кататься на скейте по одной из парковых цепочек города. Остановившись около озера, я сделаю карандашный набросок в блокнот, а вечером поеду в книжный клуб. Почитаю гикам свою книжку, они расцелуют мою холеную задницу, и что вы думаете, будет потом? Правильно — я поеду спать! И так каждый, мать его, день. Очень скучно, если учесть то, что у меня нет времени с кем-то поболтать. Потому что его нет. Обязательно должна быть причина.