Ты – всё - Елена Тодорова

которую так впечатлял и будоражил огромный байк Яна Нечаева.

Поворачиваясь, с замираем сердца смотрю на приближающихся к пешеходному переходу мотоциклистов.

Все трое разные полосы занимают. Мчатся, как говорится, ноздря в ноздрю. На бешеной скорости, не уступая друг другу ни на йоту.

Черные байки. Черные костюмы. Черные шлемы.

Идентифицировать кого-либо нереально.

Но моя интуиция улавливает что-то незримое. Постигшее истину сердце охватывает забытую волну безумнейшей паники.

«Знаешь, моя маленькая Ю… У мотоциклистов есть одно золотое правило. Села — дала. Ты мне сколько раз должна? Сколько раз катались?»

Боже… Я не хочу это помнить!

Жду, что парни промчатся мимо, оставив после себя лишь отголоски прогорклых из-за давности эмоций.

Но…

Перед самым пешеходным переходом все трое резко останавливаются. На автомате ловлю подол подорванного потоком горячего воздуха платья. Не знаю, насколько вовремя это делаю. Да и плевать. Глядя в темные и совершенно непроницаемые стекла шлемов, прекращаю дышать. Пошевелиться и вовсе возможности нет. Кажется, что рядом застыли опасные звери. Посмей сделать лишь одно движение — набросятся и разорвут.

Мир вокруг нас отмирает. Люди обходят меня — слева и справа. Торопливо идут по зебре. А я все стою, не замечая того, что для пешеходов включился зеленый.

Один из мотоциклистов сигналит, и мое сердце буквально взрывается. Уверена, все видят, как вздрагиваю. Затянутая в кожаную перчатку рука указывает сначала на меня, а после на светофор.

«Просто иди, зайчон. Крошечными шагами, через боль, через «не могу»… Двигайся!»

Судорожно втягиваю кислород, подхватываю ускользающий из рук пиджак, вместе с сумкой прижимаю к груди и, наконец, бросаюсь вперед. Шаг, второй, третий… Только после четвертого ослабевшие ноги полноценно слушаются.

Ускоряюсь. И тотчас оглядываюсь.

Уже находясь на второй половине проспекта посреди встречного движения, вижу, как троица трогается.

Что-то тянет внутри… Сердце одурело бахает в ребра. Миллионы электрических импульсов разгоняются по телу. Кровь становится такой горячей и густой, что кажется, словно скипелась и превратилась в комки. Эти комки пульсируют, заставляя нервы звенеть, будто струны под пальцами одержимого бесами рок-гитариста.

Прохожу рядом с футбольной площадкой, на которой в детстве играли, когда осознаю, что обрушившийся шквал эмоций выходит из организма слезами. Они проливаются скупыми, но дико жгучими каплями.

Вдох… Шаг… Выдох… Шаг… Вдох… Шаг… Выдох… Шаг… Все получается.

Как вдруг… Снова рев мотоциклов. Снова парализующий страх. Снова безудержный и неистовый восторг.

Всем телом цепенею, когда сквозь темную арку между домами в мой родной двор въезжает та самая черная троица.

Переднее колесо одного из байков тормозит так близко, что на последних, самых низких оборотах практически проталкивается мне между коленей.

Едва стихает рокот двигателей, два мотоциклиста поднимают щитки шлемов, позволяя узнать себя.

Нечаевы. Как я и думала.

Илья и Егор.

Третий лица не показывает, оставляя визор закрытым.

Но я… Знаю…

— Привет, Ю, — выталкивает Егор едко, словно намереваясь еще сильнее запугать.

Кроме того, он нагло двигает колесом, задевая теплой шиной внутреннюю сторону моего колена.

— Что вам надо? — шепчу сердито и отрывисто.

Я больше не та пугливая зая. При необходимости могу и подраться.

— А что ты можешь предложить? — отвечает вопросом на вопрос тот же насмешливый голос.

— Может, чаю? С цианистым калием.

С кончика моего языка капает яд. Есть еще, что сказать. Причем ледяным тоном. Но сделать это не успеваю.

— Егор, — остерегает «третий».

И я… Тотчас реагирую. Вскидываясь, мечу взгляд в беспроглядную темноту шлема.

Этот голос… Приглушенный, но сильный. Глубокий. Утробный. Богатырский. Резонирующий той силой, что когда-то казалась самой важной, самой настоящей, самой близкой. Сковывающей. Восхищающей. Головокружительной. Плавящей. Покоряющей.

Нечаевы. Это знак качества.

Только вот используют они свое могущество не всегда положительно.

Ян Нечаев мог как вознести до небес… Так, наигравшись, бросить со всей дури об землю.

Я не могу притворяться, что слышать его спустя столько времени, видеть рядом, пусть и не имея возможности посмотреть на лицо, проходящее событие. Не могу. Но и выдавать, что это значит, когда он подло изучает, не собираюсь.

Однажды мне уже удалось его провести.

Не сдамся я и сегодня, хотя руки прямо-таки зудят желанием подойти к нему и заставить снять шлем.

— Поехали, — распоряжается Ян на правах старшего.

Мое сердце обрывается. В венах стынет не успевшая очиститься от хмеля кровь. Грудь будто ремнями стягивает. В глубине души забивается в угол клокочущая тоска.

«Я люблю тебя, Ю…»

«Ай лав ю, зай…»

Звериное рычание байков. Колебание воздуха. Обороты, обороты… Все дальше. И тишина.

Сжимающееся вокруг меня пространство вдруг превращается в комнату с белыми стенами. Исчезают даже звезды на небе, как, запрокидывая голову, ни ищу.

«Просто иди, зайчон. Крошечными шагами, через боль, через «не могу»… Двигайся!»

И я иду. Уже в подъезде самообладание возвращается. А с ним и лютая злость.

Пошел ты, Ян Нечаев. Пошел ты!

__________

Первая бесплатная часть "Это всё ты": https:// /ru/book/eto-vse-ty-b444523

2

Стыд… Какой же стыд!

© Юния Филатова

Кое-как держусь… До самой квартиры держусь.

А там… Едва замыкаю за собой дверь, накрывают флешбэки.

Столько лет прошло! Я другим человеком стала! А в душе разворачиваются те же переживания, которыми страдала в восемнадцать, когда вот так забегала домой после встречи с Нечаевым.

Всепоглощающая тоска, необъяснимая радость, жгучее томление, жаркое возбуждение, одуряющий стыд, глубочайшее чувство вины, безумный страх… Тяжелейшее похмелье у моей давней непреодолимой любви к Яну Нечаеву.

Господи… За что?

Зачем он вернулся? Надолго ли? Как уснуть ночью, зная, что рядом? Неужели я ошибалась, считая себя свободной? Откуда это глупое желание тянуться к пламени, которое уже сжигало дотла? Что за безумные чувства?

— Ты есть? — выдыхает мама с интонациями, которые выражают специфический набор эмоций.

«Ты жива…» — вот, что скрывается за ним на самом деле.

Это неизменно вызывает горечь.

— Я уже волноваться стала, — признается, улыбаясь сквозь слезы. — Звонила тебе.

— Не слышала, — роняю суховато. После короткой паузы так же ровно добавляю: — Прости.

— Конечно, — незамедлительно принимает извинения мама.

— Дедушка уже у нас?

— Да. Все в сборе. Ждем только тебя.

Киваю и захожу в ванную.

Открываю кран, подставляю под прохладный поток ладони и, вскинув взгляд к зеркалу, застываю. Придирчиво осматриваю каждую черточку своего лица.

Зачем? Разве важно, какой меня увидел Ян?

«Черт, ты такая красивая, Ю… Смотрю на тебя и дар речи теряю. Да что слова? У меня, блядь, дыхание спирает!»

Сказочник. Лгун. Потаскун.

Почему я позволяю ему оставаться в своей голове? Это ведь омерзительно!

«Я тебя выше небес, Ю… Ты ж моя зая…»

Это его