Marvel/DC. Мы - Павук - Несущий Слово

На мне скрестились взгляды посетителей. На моей маске, если быть точным. Все таки некоторые моменты я решительно не понимаю, да, одинаковая форма одежды у миньонов - это круто и позволяет всем окружающим понимать под кем они ходят, но с другой стороны и весомый минус из-за таких, как я, которые могут бессовестно пользоваться чужой репутацией. Хотя, нет, таких как я не так уж и много, за подобное жестоко наказывают, очень жестоко.

Они неплохо спрятались, для обывателей, конечно же.

Опытный глаз легко задерживается на следах сведенных татуировок на пальцах бармена и на характерной пластике движений головорезов у стойки. Как бы Индейцу Джо не претило вести дела с бледнолицыми, так уж исторически сложилось, что в количественном соотношении они оставили коренных обитателей континента далеко позади. Заведение отмывает деньги и служит узлом связи, знающие люди приходят к бармену и получают специфические ответы на специфические вопросы, выходят на нужных людей, продавцов оружия и новых документов, просят об услуге или ищут работу, конечно же, хорошо оплачиваемую, пусть и несколько... грязную.

После вестерновского побоища, что тут разгорится, я наведаюсь к скупщику краденного. К сутенеру. К дилеру. К убийце. Ко всем о чьем существовании я осведомлен. В эту ночь я готов творить бесчинства на полную катушку, Индеец - только разогрев, потом настанет очередь фанатиков. Бруклин погрузится в хаос, жаль что ненадолго.

-Джентльмены, прошу минуту внимания! - мой голос болезненно резанул им по барабанным перепонкам, с хелицерами во рту при определенной громкости проскальзывают некоторые нотки, которые чисто физически не может издавать человеческий речевой аппарат и воспринимать человеческое же ухо, что-то близкое к стрекотанию насекомых, - С этого момент, эта дыра принадлежит Пугалу, вы все ходите под ним. Есть вопросы?

Слишком кинематографично, но мне плевать, так и так дело закончится кровью, тут даже гадать особо не надо.

Я оказался быстрее.

Почти мгновенное движение, реально, как в вестерне, люблю вестерны. Рукоять французика в ладони. Взвести курок. Грохот выстрела ударил по ушам. Потянувшегося к дробовику под стойкой бармена опрокинуло на стеллаж с бухлишком. Попал в плечо, его убивать я не собирался. Темное пятно крови расплывается по ткани мятой рубашки. Разнокалиберные бутылки падают вниз. Звон стекла, брызги осколков и алкоголя.

Осталось пять патронов.

Первый ублюдок разворачивается ко мне корпусом, извлекая из-за пояса ствол. Выстрел. Пуля в грудную клетку. Он заваливается на середине движения вместе со стулом, облокачиваясь тушей на стойку. Четыре патрона. А вот второй куда умнее и проворнее, прыжком прячется за угол пропитанного пойлом куска древесины. Сидящие за столиками в экстренном порядке подрываются с мест и, обходя меня по широкой дуге, вываливаются из дверного проема в полумрак Нью-Йорка. Обычные люди, которые и не подозревали чем на самом деле является их любимое местечко для тихого досуга с кружкой чего-нибудь горячительного.

Я лихо перепрыгиваю через стойку. Оставшийся безымянным бармен зажимает плечо и не думает мне мешать. Как показала практика перестрелок, ранение в область плеча - это не совсем так, как в фильмах, когда схлопотал пулю, вымазал пиджачок в крови, покорчил гримасы от боли и поскакал дальше, нет, тут такая ситуация, что даже если крошечный свинцовый подарок влетает в ту же кисть или ступню, среднестатистический человек уже надолго выбывает из боя, так что минус противник. Да, он и правда тянулся к дробовику - что-то очень отдаленно напоминающее охотничью переделку "Mossberg 500" рядом с распотрошенной пачкой патронов двенадцатого калибра, старая добрая картечь 12х70 мм.

Вжимаюсь в пол, гандон высунул руку над стойкой и шмаляет веером, стараясь зацепить мое предполагаемое местоположение. Спирт режет ноздри. Часть бухла - реальное бухло, а остальное подкрашенная вода в красивых бутылках. Пропитывает ткань моей куртки наравне с пороховым дымом, от запаха еще долго не отделаться.

Я сама скорость, вскакиваю с места и сокращаю дистанцию. Ситуация немного напоминала момент из мультика, он высунулся из-за стойки, решив, что стрельбой навскидку загнал меня в какой-нибудь угол и теперь, понадеявшись на свою скорость реакции, сможет всадить в меня остаток обоймы. Вот только он не услышал из-за стонов раненого бармена и отъезжающего на тот свет кореша моих перемещений и, наверное, будь у него время точно бы удивился, когда дуло револьвера уперлось ему в гладко выбритый затылок. Но увы, я тороплюсь. Выстрел. Три патрона. Его мозги пополам с кровью размазывает по полу. Тело обмякает мешком теплой плоти. Я бы не отказался высосать его досуха, но нельзя. Один глоток - около килограмма мяса, что не слишком-то много относительно всего остального веса, но тут либо в принципе не трогать, либо делать все, чтобы тела усопших в разборках не нашли или нашли в таком состоянии, чтобы никто не понял, что с ними делали.

Выщелкиваю барабан, выбрасываю гильзы, всовываю новые патроны. Присаживаюсь на корточки рядом с барменом, упирая дуло револьвера в заросший подбородок.

-Повтори что я сказал, - кожей чувствую исходящий от него страх.

Он пытается подавить его, храбрится, но инстинкт самосохранения штука упрямая, в некоторые моменты начисто забывающая весь прошлый опыт и на время превращающая в маленькую ссыкливую девочку, которой просто хочется обратно в теплую кроватку и чтобы ее били не очень сильно. "Иди нахуй" умирает в его глотке, так и не родившись.

-Мы под Пугалом.

-Молодец, - я отечески похлопал его по простреленному плечу, вызвав вспышку злобного шипения и оскаленных зубов нездорового желтоватого оттенка, - расскажешь всем, что Амбал спекся, теперь Пугало за главного.

Он попытался кивнуть, насаживаясь кожей опоясывающей нижнюю челюсть на ствол.

Опасные вещи я сейчас спизданул. Настолько опасные, что даже раскрытие того, что я не причислен к пастве Церкви Ужаса в любом случае вызовет для Пугала некоторые сложности. Так уж повелось, что когда в тоталитарном