Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 4 - Сборник

Но от этого становилось только горше. Да и баба Маша вовсе не была милой старушкой, которая вкусными пирожками угощает. Девочка для неё была роботом, на которого она все хлопоты по дому скинула, чтобы любимым кошкам время уделять. Настенька и рада была помогать, не ленилась и не дерзила, но постоянно лишь упрёки слышала и слова обидные. Новые одноклассники девочку приняли холодно. Подружек, с которыми можно было поделиться сокровенным, не появилось. Вот и ходила Настя одна, кончик косы теребила и губу закусывала – не заплакать! Хоть бы не заплакать! Маме в трубку не жаловалась и не хныкала – зачем родному человеку лишние переживания. Рыжик чувствовал, душа девочки, как банка стеклянная, наполняется тоской чёрной, густой, липкой грустью. Ей было одиноко. Только там, в сказочном мире, в который её пускали книги, Настя могла ненадолго забыться и побыть счастливой.

«Завтра у неё день рождения. Вот бы праздник устроить! С шариками воздушными, тортом, подарками! Но разве эта старая ведьма, вечно недовольная, ей что-нибудь подарит? Это же не Мусечке ошейник со стразами купить…» – Рыжик заволновался. Скоро кончится ночь. А к утру он должен быть в своей библиотеке. Не может читальня без хозяина. Ему не простят. Что же делать? Чудотворствовать книговые умеют. Но сил у них немного. Рыжик ещё раз взглянул на Настю. Личико девочки было грустным, уголки губ вниз опустились, подбородок дрожал.

«Ай, была не была! Что же я, для читательницы своей любимой, волшебства книжного пожалею!» – книговой топнул лапкой. Часы протикали, напоминая – десять минут до утра. «Пора! Есть время на чудо!» – зверёк оттолкнулся и рыжей молнией взлетел на кровать. Потопал по одеялу. Ткнулся девочке в ладошку. Мех его заискрился, будто горстью блёсток осыпали. Девочка улыбнулась во сне. Книговой зажмурился. Если чего-то очень сильно пожелать – оно обязательно сбудется! Рыжика и Настеньку окутал тёплый свет, поплыл, как облако, по комнате. Раскрылись книги на столе, страницами зашелестели – тоже стали помогать. Почувствовали, Рыжику поддержка нужна…

Трель будильника заставила Настю вынырнуть из сна. Он был такой хороший, что девочка даже немного огорчилась. В комнате было тихо. «Вот я растяпа! Книжки вчера убрать забыла!» – девочка спрыгнула на пол и прошлёпала к столу. Закрыла, сложила томики аккуратно. На кухне загремели посудой. «Странно, бабушка Маша не готовит ничего – ждёт, когда я её к столу позову…» – удивилась девочка. Вдруг именинница почувствовала – пахнет яблочным пирогом! Её любимым! Его только один человек готовил по утрам, на Настенькин день рождения. Скрипнула, открываясь дверь. Девочка обернулась. Мама!

Августа Вольская

Родилась 28 августа 1979 г. в г. Челябинске.

Литературным творчеством занимается с детства. Окончила Озёрский педагогический лицей № 16 и Магнитогорский государственный университет. По специальности педагог-психолог, руководитель детского драматического коллектива, режиссёр-постановщик, сценарист.

Полученные знания успешно применяет в своей трудовой деятельности – руководит детским театральным объединением «Мастерская сюрпризов», является сценаристом и ведущей детских игровых программ. Автор стихотворений, сценариев, рассказов, песенок для детей. Печатается в периодических изданиях и в журнале «Чем развлечь гостей».

Участник совещания молодых писателей в г. Каменск-Уральский в 2011 г.

Мальчик Вовка и волшебная газировка

Жил-был мальчик Вовка, который очень любил газировку. Кто-то любит мороженое, пирожное и конфеты, а наш Вовка всё никак газировки напиться не мог. И неважно, малиновая она или вишнёвая, яблочная или абрикосовая. Бывало, спросит его бабушка или мама: «Что тебе купить, Вовочка?» – и сами себе отвечают, зная наперёд единственно возможный ответ: «Газировки!». Так и жил наш мальчуган: газировка на завтрак, на обед, на полдник и даже на ужин. И всё ему было мало!

Однажды пошёл Вовочка погулять. Идёт и думает: «Эх, газировки бы попить!» А навстречу дяденька незнакомый идёт и Вовке бутылку разноцветную с улыбкой протягивает:

– На, мальчик, возьми, это тебе.

– «Волшебная газировка», – прочитал Вовка. – Ух ты, такую я ещё не пил!

И хоть мама с бабушкой строго-настрого запретили разговаривать на улице с незнакомыми дяденьками и уж тем более брать угощение, Вовка всё же взял манящую бутылку и тут же её открыл. А оттуда джинн вылетает, кланяется:

– Чего желаете, о мой господин?

– Это я господин? – подумал Вовка. – Ну конечно, я, тут же кроме меня никого нет.

Ну, тут Вовка не растерялся и пожелал, чтобы вся вода на планете в газировку превратилась. Джинн что-то пробормотал, поклонился и исчез в бутылке. Пришёл Вовка домой, хотел руки помыть, открыл кран, а там – газировка. Земляничная. Мама как раз обед накрывала. Суп из газировки, газированный компот и даже газированную горчицу к газированным пельменям поставила. Наелся наш Вовка, помыл газировкой лицо, руки и ноги и спать пошёл. Всю ночь снились ему джинны, играющие в газированные пузырьки.

Утром мальчуган позавтракал газированной кашей и довольный собой отправился к дедушке в огород – помогать. Взял лейку, открыл кран, чтобы полить капусту, а оттуда лимонная газировка льётся. Полил Вовка весь огород, даже немного устал. Присел в тенёк отдохнуть, слышит, дедушка охает и на политые грядки показывает. Налетела на капусту саранча, одни кочерыжки остались. Морковь и свёклу мухи облепили, сидят, похрустывают. Маки и незабудки у крылечка повяли, а яблонька облетела и веточки к земле склонила.

Кто же газировкой огород поливает? А тут ещё и дождик пошёл. Газированный, конечно, с мятным вкусом. Вовка хотел было набрать стаканчик, как вдруг понял, что уже напился и газировки больше не хочет.

А дождик всё лил и лил. По телевизору передали, что рыбы в морях и озёрах гибнут. Не привыкли они плавать в газировке. Коровы вместо молока газировкой молочной доиться стали, пчёлы мед газированный приносят. Люди, животные и растения хотят воды, а её на планете, увы, нет совсем. Непорядок!

Вовка достал из шкафа ту самую, волшебную бутылочку, которую ему незнакомый дяденька подарил и, не раздумывая, открыл. В ту же секунду появился знакомый джинн:

– Чего изволите, мой господин?

А Вовка как закричит:

– Воды хочу, обыкновенной, не газированной!

Вот так закончилась вся эта газированная история. С тех пор Вовка пьёт газировку только по праздникам, а у незнакомцев на улице никогда ничего не берёт. И вы не берите!

Роман Гильгенберг

Родился 1990 году в городе Саратове. Окончил механико-математический факультет Саратовского государственного университета. Публиковался в альманахе «Литературная Евразия» (том 2), также выкладывает свои стихи в интернете (авторская страница: www.stihi.ru/avtor/alfarchermor).

Тени

Тот, кто увидел смерть,Сможет увидеть Ад.Минус того пути —Нету дорог назад.

Знай, коль решишь шагнуть,Жизнь превратится в бой,А потому бросайТех, кто идет с тобой.

И если к кому придешь,Жаждущий теплоты,Тот просто разорветЭти твои мечты.

Тот просто не поймет,И не увидит Тень,Хоть будешь приходитьТы туда каждый день.

Взгляд злобой заточи,Чувства свои отбрось,И помолись чтобыСердце со льдом срослось.

И вскоре ты поймешь,Что шепот: «Боли нет»Даже в бездонной тьмеДарит покой и свет.

Что же, я все сказал,Хватит уже пугать,Знаю что мало ктоТенью мечтает стать.

Каждый волен решатьВыйти ль за ту черту,Где люди в пустотеНелюдями растут.

Перед чертой стоишьИ так не хочешь за,Ведь в черноте за нейВидишь мои глаза.

Рождение стихов

Так хочется чего-то странного,Неба с птицами – голограммами,Квартиру с обоями драными,Чужие глаза в зеркалах.

Коснуться чего-то холодного,Живого, но все же бесплотного,До мыслей и слов лишь голодногоИ Музой это назвать.

И, в угол забившись, с улыбкой,Смотреть за бесплотной и зыбкой,Боясь все испортить ошибкой,Ведь будет она танцевать…

И зубы сжимая до дрожиСвои рифмы чувствовать кожей,А потом танец Музы помножитьНа все, что хотелось сказать.

На философов сонмы пророчеств,На бездну чужих одиночеств,На людей без фамилий и отчеств,И своими стихами назвать.

Усталость

Не то чтобы страшно, не то чтобы больно,И разум не стал от сомнений фракталом,Но все же не слишком уж это прикольно,Себя ощущать постоянно усталым.

И сбегая из плена серого быта,И потом, неизбежно, в этот быт возвращаясь,Быть всегда раненым, но недобитым,Не идти никуда, все время прощаясь.

Скрывать в пальцах десятки недописанных строчек,Проглатывать сотни недосказанных фраз,И помнить про бездну нерасставленных точек,Но все они в прошлом, а не здесь и сейчас.

В книгах пишут – прости, не в прощении делоГоворят – отпусти, но что мне отпускать?Это так же как ждать, чтоб яйцо вдруг взлетело,Иль пытаться духа святого распять.

Может плюнуть на все, и отбросив сомненьяВискарем или водкой разум свой заливать.Своим мыслям другое найти примененьеИ за лайки вконтакте их начать продавать?

Быть поэтом-страдальцем всегда было модно,Но как может страдать непьющий поэт?Стоит музу в абсенте топить, и вольготноПисать всевозможный романтический бред.

Это будет забавно, но недолго продлится,Слишком быстро писать пропадет интерес,На другое уйдут битых фраз черепицы,Ведь стихи мои просто накопленный стресс.

Что тогда остается, отыскать в себе силы,А усталость, о коей писалось вначале,Как данность принять, и без лишних усилий,Внести в список других, нерешенных печалей.

Тепло