Здрасьте, муза - Ирина Маркова

На стихи Владимира Вишневского

Еврейская жена

Загадочная, как Россия,Моя еврейская жена.Не по годам она красиваИ не по внешности – умна.

Жена, бесспорно, поражает:Она красива и умна,Хотя немного раздражает —Меня затмила, сатана.

Не буду обращать вниманья —Поверьте, я ведь не шучу!И собственное обаяньеЯ, ей в отместку, в ход пущу.

И я заржу, как мерин сивый,И полетит со всех сторон:«Он белозубый и красивый,И – не по внешности – умён!»

Чёрный ящик

Я жил в делах пеннокипящих,И пред собой одним в долгу.И ныне я – как «чёрный ящик»:Помят, но говорить – могу.

Поэт Вишневский сам сознался,Что жизнь его слегка побила:Пообтрепался да помялсяВ процессе творческого пыла.

Что пролопочет – непонятно,Как будто вечно под хмельком,Когда он чушь несёт невнятноСлегка помятым языком.

Язык невнятное лопочет,И смысл едва ли уловим —Как будто в чёрный ящик хочетСыграть с читателем своим.

Медийное лицо

Несть, не теряя, до конца,Медийность своего… лица.Светить всегда, светить лицом…

Вишневский в творческом конфузеСкорее не горел, а тлел.Он предпочёл медийность музеИ ни на миг не пожалел.

Среди поэзии стихийнойВишневский понял до концаВсе плюсы внешности медийной,Весь блеск медийного лица.

Он знать не хочет пораженья —Себя почувствовал творцом.Когда не светит муз служенье,То можно посветить лицом.

Свет мой, зеркальце…

Мы оба перед зеркалом твоим…В отличье от тебяЯ – отразим…

Пытаясь встретить на путиУспех до головокруженья,Вишневский силился найтиСвоё в зеркалах отраженье:

Вплотную к зеркалу приникИ с зеркалом весь день возился…Вишневский в зеркале возник,А вот поэт – не отразился!

Скатерть-самобранка

Пришел Поэти пролил свет на скатерть…

Нет, не просто он поэт,А бриллиант с огранкою,Лишь пролил на скатерть свет —Стала самобранкою.

Он, поэт, сошёл с ума —Захотел напиться,Самобранка ж пьёт сама,И сама бранится.

Заблестит строкой поэт,Как алмазной гранью —… Самобранка же в ответРазразится бранью.

Льёт на скатерть яркий светСтрочек со страницы,Самобранка же в ответЛишь сильней бранится.

Ей от пролитого светаНелегко уняться,И читатели поэтаОт души бранятся!

Облом

… А Жизнь, не испросивши:«Третьим будешь?»На днях сюда добавила вино.……………………………«В готовности к облому наша сила!»Бокал рукою в гипсе подниму.

Когда в бинтах поэта голова,Рукою в гипсе ручку не поднять.На ум приходят умные слова —Мол, нечего на зеркало пенять.

Быть первым не дано ему – и точка!Но третьим быть, однако же, мастак!Рука, что в гипсе, не напишет строчки,Зато бокал поднимет только так!

При этом, улыбаясь очень мило,Он тост провозглашает за углом:«В готовности к облому – наша сила!»Поскольку, что ни строчка, то – облом!

Поэт и Держава

…Не песнь о Родине, но басня:Крестьяне, вилы навострив,С утра идут валить Чубайса.Жива народная забава —Живёт и славится Держава.

Лет через сто, не сомневайся,Увидят все картину в раме —Народ идёт валить Чубайса —Кто с вилами, кто с топорами!

Ещё картина: солнце, лето,Бежит народ, не ради славы,Валить Вишневского-поэтаВо имя счастия Державы!

На стихи Сергея Газина

У Лукоморья

Бродил я в ночь по Лукоморью……………………………Простоволосая русалкаСухою вышла из воды, —И было звёздности не жалкоОткрыть для нас свои сады.

Поэт строкой великой бредил, —Вот Пушкин в качестве подспорья,Писатель явно не заметил,Как сам примчался к Лукоморью.

Едва закат погас в предгорье,Едва зажглись звездою росы,Русалки вышли к Лукоморью —Лукавы и простоволосы.

Вокруг дубов учёный котОсуществлял привычный кросс,Но был учёный кот, и тот,Как никогда простоволос.

Тянулись травы и колосьяК поэту сквозь ночную тьму.«Смотри, не опростоволосься!» —Кричали лешие ему.

Луна взглянула из-за кущи,Поэт запрятался, как тать, —Не будет он на сон грядущийОтныне Пушкина читать.

Превращения

Вновь я свежий, как ромашка,И могу душою петь —Помогла с утра рюмашкаСбросить груз и полететь.…………………………..И уходят прочь тревоги,И лечу, как самолёт!

Странным что-то стал поэт —Не поёт, не пляшет,Ходит прямо, как атлет,И руками машет.

Пишет ночи напролёт,А с утра напилсяИ в летящий самолётМигом превратился.

Он друзьям сигналы шлёт —Мол, ещё рюмашку —Превратился самолётВ кроткую ромашку…

В темноте – да будет свет!С рюмкой распрощавшись,Кем же станет наш поэт,Вдрызг напревращавшись?

На стихи Валентина Гафта

Томление души

Расслабилось однажды тело,Освободив свой выход для души,И на прощанье прошипело:«Душа, устроишься – пиши».

Шипело тело то и делоНа душу, впрочем, не со зла.Душа ж общаться не хотела —Не в настроении была.

Подумав: в теле, я как в клетке,Умолкни тело, чуть остынь!Схожу, пожалуй, на разведкуТуда, в безоблачную синь.

И если, часом, там не сгинуИ по пути не нагрешу, —По интернету фотку скинуИль эс-эм-эс-ку напишу.

На стихи Михаила Грозовского

Насекомые

Вызывало уваженье,как навстречу пауку,презирая притяженье,муха шла по потолку.

И сама не понимала,на какую муку шла.Да – любила! Да – страдала!Да – наивною была!..

Как поэт, готов признаться я,Пригубив слегка стакан,Наблюдал, с какою грациейПолз на кухне таракан.

Вызывает уважение —Говорю не для красы —Таракана продвижение,Ножки, рыжие усы.

Своему инстинкту следуя,И презрев препятствий вал,Полз он, сам того не ведая,Как бедняжка рисковал!

Посмотрите-ка внимательно:Таракан с героем схож,Мухи ж просто привлекательны,И паук-злодей хорош.

С недостатками, изъянами(я душою не кривлю) —Восхищаюсь тараканами,Мух же попросту люблю!

В чём же истина искомаяСреди пафосных идей —Да, бывают насекомыеПривлекательней людей.

«Вжик» да «вжик»

Дворник шаркает метлойСмуглый, маленький, незлой.Обходительный мужик,Он не местный, он – таджик.Шаркает и шаркает,А ворона каркает.……………………….Под окошком «вжик» да «вжик»…Смуглый, маленький таджик.

Замечательный поэтПо утрам встаёт чуть свет,И, судьбе наперекорПоэтический узорВышивает, как иглой —Невысокий и незлой —Не узбек и не таджик,Он с утра писать привык.Тихо ручкой шаркает,А ворона каркает.Молча трудится чуть свет.Он – не дворник, он – поэт.Ничего идут дела, —Только ручка, как метла,По бумаге «Вжик» да «вжик»,Замер, слушая, таджик!

Кот