Мой маркер, радужного цвета - Сергей Геннадьевич Лысков

по утру.

В миг вспоминаешь дом, обогреватель и журнал где ребус,

остался не отгадан, и кофе не допито

а я всё жду.

Эх, был бы выходной, и пусть не вечер пятницы, пусть воскресенье.

За все богатства мира, не пошел бы я в пургу.

Увы, но понедельник! И, дюжий час, я удивляюсь, как не лень мне

считать машины и прохожих по морозу, утром.

и я всё жду…

А ведь бывает жарко от мороза,

когда распаренный, ногой из баньки – в снег,

от хмеля кружит голову, от холода по щёкам слезы,

но ты как в шубе, и лишь щекочет снег.

Или когда, с ноги на ногу, словно в танце,

сам весь продрог, но ждешь её.

Ждешь под часами, где-нибудь на станции.

И вот пришла. Дотронулась. И правда, нет теплее в мире ничего.

А тут же холодно!

Наверно дело в том, что ждешь троллейбус.

Шарфом, укутав губы по утру,

а тут ещё эта работа. Да, забавный ребус,

каким же разным может быть мороз.

А я всё жду…

1 февраля 2014 г.

*    *    *

* Поколение ви-фи *

Мы боимся расстаться на миг, при обрыве ви-фи.

Без постов, комментариев, не поймешь, что по жизни важнее.

И почему-то нам в реале скучнее, чем в сети.

Хотя остановленный миг в он-лайне, чем он жизни ценнее?

Вот представьте, расстаться на мгновенье, на пару минут.

Уронив телефон на асфальт и экран в паутину.

А там по ту сторону чата, обновления ждут.

И шлют: смайлы, скобки, вопросы и грустную мину.

И потом говорит: «Всё!… ты меня не любишь!»

Приходит звук, где она рыдает «навзрыд».

А ты молчишь, и скоро только молчание он-лайн будет.

И она не печатает… её разум полон обид.

Да мы можем видеть, за сотни верст от нас

И мы можем услышать друг друга на расстояние.

Но не один телефон вкуса губ её не передаст.

И тех чувств, когда тебе пишут, а ты ответить не в состоянье.

Мы боимся расстаться на миг, при обрыве ви-фи,

Без лайков, обновлений, будем лишь спать, ночами.

Так почему же нам жизнь скучнее – сети?

Кто-нибудь спрашивал это? У себя, сами.

*    *    *     17 ноября 2017г.

*   *   *

У кошки глаза, как оливки.

Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.

Вон под столом, замурчала чертовка, от данной подливки,

пюре и тефтели, под хриплое «мур», осилила тоже.

И чё то подумал? А был бы я кошкой, но лучше котом.

Мышей бы ловил, и когти чесал о диван.

Ну, может, подрался б, для вида, с соседским котом,

зато к лешему деньги, и весь человечий бедлам.

 Лежишь себе спишь, чтобы не лезли, покрутишь хвостом,

есть захотел – только  муркни разок,

об ножку потерся, и в миске лучший кусок!

Чтобы такое наделать, чтобы в следующей жизни родится котом.

У кошки глаза, как оливки.

Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.

Все хорошо, но где-то и кошек готовят с подливкой.

Так что побуду я человечком все же.

*    *   *                        14 июля 2014г.

* Рецепт радуги. *

Знаешь, как делается радуга?

На одно нет – не верю. Много, много – да!

Нить солнца. Взгляд в небо, от взгляда – слеза.

И главное улыбнуться, и заиграет цветом на небе вода.

А без смеха, восторга – это просто эффект,

Преломленье луча. И магии, увы, в этом нет.

Хотя… я как-то искал на конце радуги клад.

И правда нашел как и мой, верующий в чудо, взгляд.

Может для этого нам небо дарит этот секрет.

Искать счастье на конце радуги, почему бы и нет?

Ведь все великое – просто, и если по правде, невозможного нет.

И там, на конце радуги та, что верит в чудо, скажет: «Привет!»

*    *    *    5 ноября 2017 г.

* * *

Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,

все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.

И ты лишь старше стал на год, но не вернешь

до  слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.

Уже не веря в то, что существуют феи.

 А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.

И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.

Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,

и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.

И нет, не страшно, темной-темной ночью,

в том черном доме, черной комнате, где черный кот.

Все кажется таким пустяшным и не важным,

Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.

Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.

Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.

Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.

Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.

И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.

До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

Не надо, не взрослейте рано господа!

Держа за руку малыша в кроватке.

Не надо не взрослейте, никогда!

От кончика макушки до вечного мозоля пятки.

* * * 2015 год.

* * *

Мы все зависим от чего-то: помады красной на рубашке, той самой в тон ногтей.

Мы все зависим от кого-то: под прикуп в мизер, два туза – в игре без козырей.

Мы все зависим от чего-то: газ в пол, пока зеленый цвет, разок моргнул.

Мы все зависим от кого-то: слез матери, отца – он посидел за ночь, глаз не сомкнул.

Мы все зависим от чего-то: смятой