Трое - Макс Черепанов

жизненности. Слишком прилизанное тоже плохо глотается. По десятибалльной

шкале за основную идею ему можно смело ставить десятку, за технику

исполнения восьмерку-девятку...Есть у него чему поучиться. Даже мне.

- От скромности ты не умрешь, - сострил Циник.

А Романтик выдохнул:

- Я бы ему тыщу поставил, везде и за все.

- Забавно, а Джон Рональд Руэл Толкиен какой оценочки бы у тебя

удостоился? - Циник спрашивал вроде серьезно, но глаза его почти смеялись.

Писатель без улыбки рассеянно смотрел в пол, но складывалось такое

впечатление, что зрачки его обращены куда-то внутрь.

- Толкиен целый мир создал. Все придумал - предысторию на века,

массу имен, географических названий. И герои его хороши, но только без

отрыва от ландшафта. Ты представляешь вот тут, с нами рядом Арагорна?

То-то же. А Сережу Каховского, Ежики, Джонни Воробьева? Без усилий,

верно? Потому что ты и был чем-то вроде них всего несколько лет назад.

И частично остался, наверное.

Плохой литературы ведь горы. Боевики всякие, оперы мыльные. Но

литературный герой, он как деревянный солдат из "Урфина Джюса", его

мало просто создать, в него надо вдохнуть жизнь, автор должен поделить

ся частью своего внутреннего пламени, чтобы он ожил. А персонажи

литературы от ширпотреба... им, как последним солдатам Урфина Джюса,

этого самого порошка не хватило, и они как манекены под током, впору

кричать "не верю", как Станиславский. А у Крапивина они все живые,

он на них не поскупился, ничего от себя не пожалел, отдал им такие вот...

- Искорки, - подсказал Романтик.

Коротко сверкнули три очень похожие друг на друга улыбки.

- А Толкиену пришлось себя вкладывать не только в героев, а и в

природу мира, его надструктуру и подструктуру...и потому живым героям как

бы меньше досталось этой самой энергии. Зато тот же "Властелин колец"

как-то универсальнее, глаже что ли, обтекаемее, чем вещи Крапивина. Поэтому

его, считай, во всем мире знают.

- А ты представь себе американского подростка, - заговорил Циник,

такого юного жлобика в кепке козырьком назад, с непрерывно движущейся

нижней челюстью. Вот он отрывается от электронной игры, потому что у него

рука устала джойстиком вертеть, и решает отвлечься. И берет...м-м...ну

хотя бы "Баркентину с именем звезды". Да он на второй странице скосоротится

и бросит ее. По его понятиям, скучно и затянуто - ничего такого не происхо

дит, так, трое пацанов шляются где попало, часы какие-то крутят в ночных

домах... У них же там, в буржуинстве, что главное для книги? Не ее досто

инства, а покупаемость. Берут - гут, не берут - не гут.

- Здесь менталитет десятилетий, - веско обронил Писатель, - они и

кино наше смотреть не смогут, его только мы можем смотреть и восхищаться.

Так что Крапивин тут не при чем, это просто литература определенной эпохи...

- Слушайте, а может, это и хорошо, что т а к и е книги только у

нас? - спросил Романтик и обвел всех глазами. - Не хочется даже думать,

что такие, со жвачкой...даже просто будут трогать их руками.

- Самое хреновое, - устало сказал Писатель, - что таких полно и

здесь. И все больше становится... Если это переходный период, то черт его

знает, куда мы переходим. Америка, может, и великая страна, но мне почему

то не хочется, чтобы мы были на них похожи.

- Не все же такие, - Циник опять усмехнулся, но как-то невесело,

это же закон нормального распределения. По центру - стандартная серость,

ниже - подонки, выше - белые вороны, герои... Элементарное классическое

дао. Не бывает радости без грусти, добра без зла, хороших людей без

подонков...

- Неправильно это. - сказал Романтик.

- Что неправильно? - спросили его хором.

- Дао это ваше. И закон. Если так, получается, мир не сделать лучше,

что ли? Так выходит, и жить незачем?

- Приехали, - улыбнулся Писатель, - сейчас перейдем к смыслу жизни.

А Циник осклабился:

- Мир? Запросы у тебя...Ты хотя бы своих окружающих сделай лучше.

Или самого себя.

Электронные часы на руке Писателя сыграли короткую мелодию. Та-таааа,

та-таааааа....

- Пора, - сказал кто-то.

Лица стали строгими, сосредоточенными. Загремели в мусорное ведро

пустые банки, Циник и Писатель попали, а Романтик промахнулся, подбежал,

ловко поддел кроссовком банку, и она по крутой дуге ушла в ведро. Писатель

двигался, и по блеску глаз и рассеяному полуоскалу можно было догадаться,

что ему пришла в голову какая-то новая удачная идея. Пригнувшись, все трое

скользнули в коридор и растворились в его полутьме.

Если бы это видел еще кто-то, ему могло бы показаться, что в сумерках

все трое слились в один силуэт, который, резко развернувшись под прямым

углом, вынырнул на улицу, навстречу свету дня.