Нескончаемый белый свет - Александр Сергеевич Пелевин

«Старый мир – больше не мир…»

Старый мир – больше не мир.

Старый мир – это теперь война.

Привет, это снова я, опять выхожу в эфир,

Прогноз погоды – русское лето, а раньше была весна.

Лето не в пионерском галстуке, лето не в вышиванке, теперь вот так,

Я знаю, что вы делали прошлым летом, да ничего не делали, пили пиво,

Вот бы себе позвонить тогда, сказать мол, хочешь поржать, чувак,

Но, конечно, с моей стороны это было бы некрасиво.

А потом я плакался, бросила баба, чуть не убился, лечил башку,

Бросила баба, ну охереть, нашел проблему, вот же в мозгу заело,

Целый сборник стихов наныл, в итоге не помню ни одну строку,

Сжечь бы его, впрочем, лучше отправлю деньги на нужное дело,

Пусть будет, а вдруг поможет кому-то, подарит людям тепла,

Если у них вообще будет время на эти сопли,

Хорошим людям нужны стихи, но еще нужнее БПЛА,

Медикаменты, броня, прицелы, плащи, фонари, бинокли,

Тепловизоры, шлемы, разгрузка, бинты и рации,

Всякие ещё хорошие вещи для хороших людей,

Спасибо им, будет теперь, чем заняться,

Кроме распространения в обществе ужасных и злых идей,

А мои идеи просты, чтобы в честь Лимонова называли улицы,

Чтобы дети в школах читали Долгареву и Караулова,

Ну и ещё меня, простите, такой уж я важный курица,

Лучше уж пусть читают грустного, чем ставят хмурого,

Пока, старый мир, у меня есть новый, привет, с тобой интересно,

Я бы мог ещё по тебе поплакаться, да хули толку,

Лучше поставлю Акима и Рича, ребята, спасибо, крутые песни,

И поеду в красивый город, где много роз и осколков,

И не страшно, если для кого-то совсем потеряю имя,

И может, конечно, совсем уже двинулся головой,

Но – совершенно точно – когда я стою со своими,

Я остаюсь собой.

Июнь 2022 г.

«Не будет вам никаких паспортов хорошего русского…»

Не будет вам никаких паспортов хорошего русского,

Кто хороший, а кто плохой, не разглядеть из-за бруствера,

Не поедем теперь никуда мы, такие дела, господа и дамы,

Для них мы все Иваны, даже когда Абрамы.

Да какая им теперь разница, мёртвый Лимонов, живой Сорокин,

Все теперь то ли из Красной армии, то ли из чёрных сотен,

Чёрная метка на лбу что у Быкова, что у Захара,

Хоть замахайся белым флажком, тебя ожидает кара.

Не будет паспортов хорошего русского, вообще никаких паспортов,

На флаге не будет не только красного, но и других цветов,

Что ж, времена лихие, и раз мы теперь плохие,

Что тут ещё сказать?

Слава России.

Июнь 2022 г.

«И была смерть маленькая, умещалась на экране смартфона, будто совсем чуть-чуть…»

И была смерть маленькая, умещалась на экране смартфона, будто совсем чуть-чуть,

Будто и вовсе не было никаких смертей, придумали тоже мне,

Будто всё понарошку, такая игра типа синих китов, и можно ещё вернуть

Всех, кто погиб на войне, впрочем, а где война, на какой ещё там войне?

А потом стала смерть большая, огромная, размером с целые города,

Размером с небо и землю, размером с Бога возможно даже,

Оказалась разлитой в воздухе, плавающей в воде, сама теперь как вода,

Чёрная, как глазницы обугленных многоэтажек.

И смерть продолжает происходить, размером с экран и размером с Бога,

Смеётся, что кто-то делил её на маленькую и большую.

Вот она там сидит, тише, потом, поживём немного,

Придём и сядем на лавочку к ней, ты одесную, я ошую.

Июнь 2022 г.

«Крутись, барабан, полевой дацан…»

Крутись, барабан, полевой дацан

Работает дни и ночи.

На отдыхе чистит АК пацан,

Раскосы и жадны очи.

Унгерн, чёрный барон степей,

Смотри, через сотню лет

Зеленая Тара своих детей

Хранит на войне от бед.

Там нет никаких смоляных котлов,

Там нет никакой Вальгаллы.

Идёт мимо ада без лишних слов

Дивизия Махакалы.

Крутись, барабан, разгони чертей,

Плюющихся чёрной кровью.

Молчание Будды среди степей

Гремит на всё Приазовье.

Июнь 2022 г.

«Превращаясь в белого журавля…»

Превращаясь в белого журавля,

Оглядывается и видит: позади земля,

Позади Москва, Садовая-Кольцевая,

А у нас тут теперь с тобой ни кольца ни края,

А мы, говорит, превращаемся в журавлей,

Это из старой песни, хорошая песня, летим быстрей,

Смотри, мы ведь тоже летим V-образным клином,

А помнишь, были еще стихи, о привкусе Украины,

Превращаясь, читает стихи про себя и уже не боится,

Я, говорит, теперь не солдат, я теперь полуптица,

И кто-нибудь снизу увидит нас через дым и копоть:

Смотри, как красиво. Наши летят работать.

Июль 2022 г.

В городе Лимонове

В городе Лимонове,

Где цветут акации,

Стройными колоннами

Празднуют день нации.

В комнате накурено,

А из окон вид —

Деду с арматуриной

Памятник стоит.

В городе Лимонове

В моде нынче ватники.

Скоро будут новые

Улицы и праздники.

На проспекте Ленина —

Православный дух.

Словно вата белая,

Тополиный пух.

На аллее