Вы у меня посмеётесь! - Юрий Викторов

сносит

В океан с названьем кратким –грусть..

Замечали, как поэтов стаи

Где-то с середины сентября

Токовать о листьях начинают,

О багрянце, золоте, хандря?

О кострах рябин, цветах увядших..

И о том, как журавлиный клин

Рассекает небо и отставших

Жалко так, что невозможно, блин..

И как завернут нам о прохладе,

Что с дождями в душу заползла,

Затаилась в ледяной засаде,

И лежит там тяжела и зла….

И о том, как в траурном наряде

Скоро будут тополь и ветла,

Про аллей пустые анфилады,

Что старуха-осень подмела,

Про палитру тлена под ногами,

Про тщету и про канун разлук,

Про тепло, увы,мон анж, не с нами,

И туманный бесприютный луг..

В чём сакральный смысл у погоды?!

Это ж рассуждения дурёх!

Осень – это только время года,

И притом одно из четырёх .

Каждый год одни и те ж событья -

Неизбежно, как за молньей гром,

Холодает. Дождь . Желтеют листья.

Опадают и гниют потом.

Что тут ново? Что природе станет?

Почему и старец и юнец

Хором пишут про души страданье

И слезу пускают под конец?

 В непонятках я, как лист осенний,

Что в душе уже смертельно льдист..

И от этих нервных потрясений

Сам грущу, как жёлтый ломкий лист…

Я грущу отчего-то

(Лирическое, амнезическое)

То ли в час росистого рассвета,

То ли в пору пряного заката,

Находясь, я точно помню, где-то,

Почему-то я пошёл куда-то.

Был я весел, помню, в те минуты,

Мир был напоён чудесным светом.

Видимо, я шёл тогда к кому-то,

Но зачем – совсем не помню это.

А потом у ели (или пихты?),

Где туманом дыбились болота,

Трое подощли ко мне каких-то

И спросили вроде бы чего-то.

Я не помню продолженья факта,

В памяти пробел и пируэты,

Только стало вдруг печально  как-то,

Будто бы зима сменила лето.

Отчего-то я грущу, ребята,

Всё болит, к чему-то нет охоты…

Только жаль, что не дошел куда-то,

И не получилось с кем-то что-то…

Под тихий шёпот фортепьяно

Под тихий шёпот фортепьяно

Со мной играет солнце бликом.

Я на веранде ресторана

Жду кофе, сливки и клубнику,

Расслабленно обозревая

Пейзаж окрестностей  приятный,

А мимо лебедь проплывает

Маршрутами «туда –обратно».

Хотя и так всё очень мило -

Лужайки радуют травою,

Преобразуя жар светила

В коктейль нирваны  и покоя.

А облака, блестя кипенно,

Изменчивою  формой шаткой

Мне предстают попеременно

То Чебурашкой, то  лошадкой.

На синеве небес бездонных

Всё смотрится весьма гламурно

И даже вечные вороны

Уместны и слегка ажурны.

Скользит неспешно мимо лодка,

А в ней студентик тонкошеий

Кадрит невинную красотку,

И я за паренька болею.

Младенец гукает в коляске,

Мамаше доставляя радость.

Она ему целует глазки

И я с младенцем улыбаюсь.

Пацан с веснушчатою рожей

Бежит со смехом беспричинным,

И этим смехом мы с ним  схожи

И даже внутренне едины.

Два тихих милиционэра

На удивленье гармонично

Вписались в антураж  пленэра,

Ведя себя вполне прилично.

Лужайки дарят запах мятный

Посредством воздуха движенья

И ощущения приятны,

Как предвкушенье  наслажденья.

И в этот малый промежуток

Мир так наивен  и беспечен,

Что я пишу без всяких шуток –

Какой прекрасный летний вечер!

Ох, эти зимние забавы…

Зимою как? Готовишь санки,

Чтоб завихрить на вираже!

Как дашь для куража полбанки –

И не до саночек уже…

А то найдёшь в чулане клюшку,

Чтоб с упоением в хоккей,

Но выпьешь перед матчем кружку –

И без хоккея  – эге-гей…

В компании на солнце пылком

С друзьями лыжи навостришь,

Но каждый друг придёт с бутылкой

И как-то очень не до лыж…

В коньках, вообще, одни засады –

Наточишь, подберёшь носки,

Начнёшь готовить спирт для ссадин –

И прочь отбросятся коньки…

И радуясь снежинкам разным,

Товарищ, помни сей совет –

ЗАБАВЫ ЗИМНИЕ  –  ЗАРАЗА!

И ДЛЯ ЗДОРОВЬЯ  –   ЧИСТЫЙ ВРЕД!

Очень печальный стих про осень

С сентября примерно по нояб(ы)рь

На Руси сгущение тоски -

Это льют печаль стихами бабы

И хандрят поэты-мужики.

Так уж повелось, что третий квартал

(Знаю я, что правильней – «квартАл» )  -

Время «Ч» для  массового старта

Слёзных строчек, бьющих наповал.

В них народ подвёрстывает  в «осень»

Горьковатый, как она, «чабрец»,

«Проседи» росы, прощанья  «просинь»,

И красивый пушкинский «багрец»…

Вот и я по-взрослому сегодня,

Погрущу, создам про осень стих,

Расскажу как ветер-колобродник

В клочья рвёт наряд берёз-франтих,

Обрывает бусы у рябины,

Донося прощальное  «ку-ку»…

( Вдохновившись созданной картиной,

Здесь я выпью двести коньяку.)

Тут же вспомню журавлей гортанных,

Прядь тумана и дождливый блюз…

(Ну какая ж  осень  без тумана?

Без дождя какая, нафиг, грусть?)

Опишу, как  увядают клёны,

Позвеню надорванной струной…

(Здесь ещё  приму сто грамм со стоном,

Что и сам я, в сущности, такой.)

Подпущу слезу, что всё опало :

1)листья, 2) шевелюра и 3) любовь,

Что зима бездушным покрывалом

Скушной ватой жизнь накроет вновь,

Что приходит  … как её?… усталость,

Что лишь раз судьбой отмерен путь…

(И, вообще, осталась только малость -.

В смысле, что на донышке, чуть-чуть…)

И допив, придя  к апофеозу,

Под дрожанье пальцев и сердец

Подведу итог, глотая слёзы,

Чуть неточной рифмой на «багрец»…

Осенние заметки фенолога

Осень, похоже…