Случайная ночь с миллиардером - Айрин Лакс

Но с языка снимается другое.

— Ты неплохо справляешься. Для первого дня.

Перевожу взгляд в монитор. Яснее ясного, что разговор окончен.

Дверь закрывается.

Но через миг за ней оживают звуки, каждый из которых полон смысла. Прислушиваюсь к звуку шагов, к шорохам…

Марика приводит стол в порядок перед уходом, задергивает жалюзи, выключает компьютер…

Трель ее телефона. Марика отвечает почти сразу же.

— Привет… Извини, что не перезвонила. Сегодня день был такой… — пауза. Вздох. Голос усталый. — Очень длинный. Только выхожу с работы. Да? Ох, Демьян, было бы совсем неплохо. Спасибо большое. Через пять минут? Чудесно…

Прощается. Торопливо складывает вещи в сумочку. Выпархивает из приёмной, громко стуча каблуками.

Гасит свет в приёмной.

Демьян?! Кто такой Демьян?

Марика идет с ним на свидание?!

Мне становится трудно дышать. Все нужные клапаны срывает. Грудная клетка становится тесной.

Разгоняю легкие с большим трудом. Говорю себе: надо еще поработать. На часах всего двадцать один ноль пять.

Ерунда… Я частенько и до двадцати четырех ноль ноль задерживаюсь. Но сейчас не наблюдаю в себе ярого желания трудиться. Я, трудоголик, испытываю уныние при взгляде на то, сколько всего предстоит сделать.

Опять же…

Марика крутится в голове. Её заплаканные глаза и сорванный, хриплый после слез голос.

Черт знает почему она меня так зацепила. Неужели все дело в пресловутой сорванной мной девственности. Не факт, что она…

И опять во мне проснулся внутренний Остап, которого дико понесло.

Хватит!

Выключаю комп, хватаю ключи арендованной тачки. Придется еще один день на чужом авто передвигаться, пока Андрей не подгонит мне в Рязань автомобиль из числа тех, что стоят в моем гараже.

Выхожу из офиса, мысленно маршрут до отеля прокладываю. Даю себе установку — ни секунды покоя. Чтобы лишнее в голову не лезло.

Кликаю кнопкой брелока, забираюсь в салон. Здесь все на уровне люкс, кожа премиум класса, но аромат непривычный. Ничего, потерплю!

Едва авто трогается с места, краем глаза замечаю знакомый силуэт. Стоп! Моментальный. Наблюдаю со стороны.

За Марикой. Лёгкая походка, прямая спина. Распущенные волосы… Роскошный, тёмный шёлк, длиной до самого пояса!

Распустила волосы, едва вышла из офиса.

Внезапно перед ней тормозит чёрный прадик, последней модели. Напрягаюсь.

Это ещё кто такой?!

Дверь распахивается. Водителя не видно. Лишь руку. Но по руке я точно ни хрена понять не смогу.

Марика запрыгивает в джип.

Сам не понимаю, что происходит. Однако я держусь в той же полосе, что и машина незнакомца. Нам по одной дороге выезжать. Ничего особенного.

Следующий светофор. Развилка.

Поворотники машины, где сидит Марика, весьма символично мигают — налево.

Мне нужно в противоположную сторону. Но я как намагниченный, перестраиваюсь в левый ряд.

Соблюдаю дистанцию с видом заправского шпиона.

Джип Тойота Прадо последнего года тормозит возле ресторана, расположенного в центре города. Жду появления героини сегодняшнего дня.

Она выходит. Рядом с ней появляется… тот самый «клиент». Предлагает локоток, цепляет ценный груз, ведет в ресторан.

Мой взгляд вычерчивает мертвую петлю, я вижу, как парочка занимает столик у окна. Их беседа оживленная. Может, даже поцелуются прилюдно?!

После этой мысли сердце бьётся надсадно, со скрипом и хрипом.

Не понимаю, что со мной. Жар в крови, мысли горят в огне, но пальцы ледяные.

Так сильно меня не лихорадило прежде!

Мне здесь нечего делать!

Я резко сдаю назад.

Все-таки хорошо, что я не стал приглашать Марику на ужин. Не то получил бы отказ и выглядел глупо. Как обделавшийся. До самых колен мотня отвисла бы от вселенской радости…

Глава 16

Марика

— Выберем, что заказать, — предлагает Демьян.

Я отвлекаюсь на меню, старательно обходя замысловатые названия, выбираю лёгкую закуску из морских гребешков и салат с грушей.

— Кажется, ты настроена посидеть немного и убежать? — расстраивается Демьян.

— Просто выбрала самые знакомые названия. Для начала, — улыбаюсь мужчине, отпив немного белого вина. — Надеялась, что позже ты станешь проводником в мире высокой кухни.

— Признаться, я тоже не так давно стал большим знатоком заковыристых названий. Видела бы ты, с каким видом я впервые заказывал картофельную эспуму! — смеется Демьян.

— Даже не буду спрашивать, что это. Звучит жутко.

— Тебе понравится, вот увидишь, — Демьян поднимает свой бокал. — За неожиданные, но приятные встречи. За семью.

— За семью, — соглашаюсь, легонько коснувшись своим бокалом бокала старшего двоюродного брата.

— Я тебя совсем не узнала, — признаюсь с легким смехом.

— Неудивительно! Ты видела меня всего два или три раза. При последней встрече ты была вот такой!

Демьян держит ладонь на уровне, чуть выше нашего столика.

— Ой, да брось! Неужели я была такой мелкой?

— Так и есть! Я помню, как ты пришла с линейки первоклассников. Банты были в два раза больше тебя!

— А я помню странного мужчину, храпящего на диване в гостиной у тёти. Патлатого, с кучей тату, кожаных браслетов и серёжек всюду, где только можно.

— Было дело! — соглашается Демьян.

Когда Демьян появился в приемной, я не сразу узнала в этом представительном, взрослом мужчине своего старшего двоюродного брата! Рассматриваю его широкое, волевое, открытое лицо.

— Удивлена, как сильно могут измениться люди.

— За тринадцать-то лет. Конечно!

— И всё же…

Чёрт, я видела Демьяна всего несколько раз, но много о нём слышала. Причём, рассказы были о дурном. Демьян был, что называется, «оторви и выбрось», рос хулиганом и слыл самым горьким разочарованием своих родителей. Он часто сбегал из дома, шатался с музыкальной рок-группой.

О