Вечный попадос 2 - Виктор Котович

— Пожалеешь, — зловеще предупреждает он. — Этой бабе доверять — себя не уважать.

Коротко киваю — в моём положении слишком доверять кому бы то ни было вообще не стоит. И Ломакину в том числе. А Мамба… С ней уж как-нибудь совладаю.

Мы прощаемся, Ломакин выходит за дверь. Поскорее бы тоже отсюда выйти… Но делать нечего: возвращаюсь в надоевший дом. Сейчас поужинаю, отдохну, а там…

Захожу в гостиную и вижу БП собственной персоной. Он пристально смотрит на меня. Его взгляд не предвещает ничего хорошего.

Не успеваю ничего сказать, как горло сдавливает невидимая петля, а справа и слева меня подхватывают два мордоворота.

— В подвал его, — жёстко произносит Борис Петрович и направляется за нашей с мордоворотами троицей следом.

Кажется, я сейчас узнаю об этом доме гораздо больше, чем мне бы хотелось!

Глава 11. От ненависти до ну погоди

Окружающий мир съёживается в колючую точку. Время тянется невыносимо — от одного судорожного вдоха до другого. Меня куда-то волокут, но я даже не могу сопротивляться. Мысли лихорадочно мечутся, а тело будто превратилось в неповоротливый мешок с потрохами.

Ненавижу.

И слабосильный юношеский организм, в котором я очутился.

И взломанную триаду, которая не позволяет мне даже трепыхнуться.

И собственную неосторожность, из-за которой слишком рано успокоился и проморгал очередной закидон старого психа.

А больше всего ненавижу его — того, кто всё это устроил.

Глупо было надеяться, что с БП так легко успокоится. Предыдущий владелец моего теперешнего тела был, конечно, малолеткой. Но вряд ли полным идиотом. Он ведь тоже мог сделать вид, что слушается. Но почему-то не сделал. Раньше я считал, что по собственному недомыслию. А вдруг нет? Что если с БП в принципе невозможно иметь дело?

Ведь сагрился же он непонятно на что!

Даже слова не дал сказать, тварь…

Надеюсь, просто вздумал попугать. Косяков за мной вроде пока не наблюдалось.

А если не попугать?

Просто офигенно: переродиться в другом мире, чтобы почти сразу сдохнуть. Да меня любой попаданец засмеëт. Даже тот, кто переродился в слизь. Или меч? Не помню, как там было…

Когда меня швыряют на ледяной пол, дышать становится легче. Ненадолго — в живот тут же прилетает острым носком борисовского ботинка. Нехорошо, Борис Петрович, повторяетесь.

Пока я корчусь от боли, этот долбанутый командует:

— Ждать за дверью.

Мордовороты послушно выходят. А мы с поехавшим стариканом остаёмся наедине. Великолепно, блин, всегда мечтал.

Он вальяжно усаживается на скрипучий красный стул, который стоит наготове у облицованной каменной плиткой стены. Закидывает ногу на ногу и брезгливо таращится на меня. Сегодня он зачем-то напялил очки в тонкой чёрной оправе. Выглядит непривычно.

Успеваю даже немного осмотреться. Особой радости, впрочем, это не приносит. Мы действительно в подвале, точнее, в его небольшом закутке. Здесь холодно и сухо — на полу что-то вроде линолеума. Наверное, чтобы кровь смывать было удобнее.

Пыточных инструментов, впрочем, вокруг не наблюдается. Но железные шкафы у дальней стенки и свисающие цепи наводят на определённые размышления.

Морщинистая рожа Бориса Петровича растягивается в оскале:

— Ну что, сучонок, надурить меня решил?

— Не понимаю, что вы имеете в виду, — хриплю в ответ. И тут же горло снова стягивает, не позволяя сделать ни вдоха.

Дед встаёт со стула и неспешно подходит ко мне. К счастью, идти ему недалеко. Вот такое оно сегодня, моё суровое попаданское счастье…

БП хватает меня за волосы и заглядывает в лицо. И ведь у меня нет возможности даже в морду ему плюнуть. Проклятая триада!

— Брешешь, — безапелляционно заявляет он. — Думал, не узнаю? С тайной канцелярией спелся? Отвечай, стервец!

Судорожно вдыхаю, не понимая толком, что ему отвечать. Ведь Ломакина в моих изначальных планах не было. Да и сейчас я пока даже не решил, как лучше использовать наше знакомство.

Но деду, оказывается, мои ответы не нужны. Он с садистским удовольствием швыряет меня лицом в пол. Основной удар приходится на лоб, но и носу достаётся тоже. Чувствую, как из ноздри вытекает обжигающая струйка. Вытираю непослушной рукой — точно. Кровь.

Не столько больно даже, сколько унизительно.

Ух, как же бесит.

Невыносимо.

И тут же — откуда-то из самых глубин души медленно, будто спина морского чудовища, начинает подниматься что-то тёмное и страшное. Пугающее даже меня самого.

— А я всё думаю: что-то этот паршивец в последнее время притих! — разоряется между тем БП. — Не иначе, за ум взялся. Я ж тебя даже переселить собирался в комнату получше. А ты, тварь неблагодарная, ишь чего задумал! Говорил я тебе, что от меня не сбежишь? Не то что на тот свет, даже к императору не получится!

— Да с чего вы вообще такое взяли? — гундошу я, зажимая окровавленный нос ладонью. Старый придурок испугался, что я свалю к императору, ну надо же! Где я, а где император? Что за бред собачий у него в башке?!

От злости у меня даже силы появляются, так что я неуклюже сажусь. Валяться по полу с текущей из носа кровью — такое себе, если что. Ну и рядом с агрессивно настроенным маразматиком тоже не айс.

— С чего взял?! — с видом оскорблённой невинности возмущается дед. — Своими ушами слышал, что вы с Ломакиным про дружбу языками мололи! Думал через мою голову во ВладеМир втереться?!

С трудом вспоминаю самый крутой-распиаренный дом Симулякра и Сашиного женишка, особо приближённого к императору. Эх, как же давно это было. И самое обидное — даже мысли не возникло с ними спеться!

— Что вы несёте? — от услышанного бреда у меня даже голос прорезается. — Какой ВладеМир? Какой нахрен император? Таблетки забыли выпить что ли?

Петрович правдоподобно рычит и пытается повторить предыдущий фокус с пинком под рёбра. Вот только не учитывает, что я уже наготове. Поэтому по жизненно важным точкам сволочь не попадает.

Он останавливается, и я чувствую, как невидимая удавка снова стягивает горло. Сильнее, ещё сильнее…

Ах ты ж, гад… Что, не получилось накостылять по-простому, возвращаешься к подлым трюкам, тварь?

Как же бесит! Неужто совсем не смогу ничего этому придурку противопоставить?

Или… смогу?..

Физически ощущаю, как яростно бурлит скрывавшаяся во мне до поры до времени темнота. Она клокочет, распирает грудь — рёбра того и гляди треснут, как вконец перезревшая груша.

Зато о каком-то жалком удушье даже беспокоиться не