Избегающий смерти (сборник) - Ольга Морозова

– Меня зовут Виктор Петрович.

– Очень приятно, Максим.

– Я дирижёр в оркестре. Услышал вашу игру и не смог пройти мимо. Я тут проездом, по делам, но сейчас еду в Москву. Случайность: у меня саксофонист умер, никого не могли найти, и вот я нашёл вас. Это просто чудо! Вот так вот зайти в переход и найти то, что искал!

Максим усмехнулся:

– Чудо, говорите? Возможно.

– У меня нет времени ходить вокруг да около, поэтому я предлагаю вам ехать со мной.

Максим молчал.

– Вас что-то держит здесь? – Виктор Петрович пытался поймать взгляд Максима.

– Нет, ничего.

– Тогда поедем! Ваш талант тут пропадёт, я не сомневаюсь! Кто здесь оценит вас, вашу игру? Вы загубите себя. Зачем вам это нужно?

Максим уставился в чашку:

– Я давно уже загубил себя, если вам это интересно. Я был пианистом, подающим большие надежды.

– Вот и отлично! Ну, несчастный случай, я понимаю… в жизни случается всякое. Но вам дан новый шанс, так используйте его!

Максим поднял глаза на Виктора Петровича, улыбнулся и неожиданно весело сказал:

– А, едем! С детства мечтал выбраться в Москву.

Мужчина расплылся в широкой улыбке:

– Мечты сбываются.

Аркаша позвонил Максиму через год. Он нашёл его какими-то немыслимыми путями, через каких-то людей. Звонок настолько удивил Максима, что он не нашёлся что сказать, услышав в трубке Аркашин голос.

– Да ты не парься, брателло, я не хотел тебя тревожить, случайно вышло… может, увидимся? Ты теперь в Москве, я слышал?

– Откуда ты узнал?

– Ну, малыш, музыкальный мир узок… а фамилия-то моя…

– Что ты хочешь?

– Увидеться.

– Я изменил внешность, ты меня не узнаешь.

– Вырвал проблему с корнем? Молоток!

– Не хотел тебе мешать. Ладно, где?

– Я в Москве, могу заехать к тебе…

– Нет, приходи в парк завтра в семь.

– Идёт.

Максим увидел Аркашу издалека. Чтобы не напрягать его, он подошёл сам.

– Аркаша?

Аркаша обернулся.

– Макс? А тебе идёт новое лицо… не много изменил, но сходство пропало…

– Только нос.

– Присядем, – Аркаша опустился на скамейку. Максим сел рядом. – Я собирался тебя найти, я искал… – начал Аркаша, – хотел тебя увидеть.

– Зачем?

– Зачем? Хороший вопрос.

– Как твои успехи? Как гастроли?

– Об этом я и хотел сказать. А нет никаких успехов, нет гастролей! С тех пор, как ты уехал, ничего нет! Гастроли провалились, контракты расторгнуты, я в дерьме по уши!

– Почему? – Максим растерялся, ему вдруг стало жаль Аркашу, такого жалкого и потерянного. Он похлопал его по руке. – Что случилось?

– Пальцы не слушаются. Те самые, – Аркаша кивнул на пальцы Максима, – которых нет… как деревянные… Францевич посоветовал уйти в творческий отпуск, и с тех пор я там… каково? Чудо? Сам бы не поверил, если бы рассказали… Прости меня, брат! – Аркаша вдруг зарыдал.

Максим обнял его за плечи и прижал к себе:

– Я давно тебя простил. Ты ничего не испортил, у меня всё отлично, просто замечательно. Играю в оркестре, хорошо зарабатываю. Квартиру купил здесь, правда, в пригороде, машину.

Аркаша вытер слёзы.

– Ты это заслужил. А я идиот! Кого хотел обмануть? Знаешь, зачем я пришёл? – Аркаша засуетился и вытащил из кармана ключи. – Вот, возьми! Это принадлежит тебе. Она всегда была твоей, эта питерская квартира. Хочешь, возвращайся, хочешь, продавай. Я даже оформил на тебя дарственную. Вот она, возьми! – Аркаша открыл портфель и вытащил дарственную.

– Ну что ты… – Максим вдруг смутился. – Зачем это? Живи, если хочешь, она мне теперь не нужна…

– Нет! Ты обязан взять, иначе я пропал, я знаю. Ты должен все это забрать. У тебя есть счёт в банке?

– Да, есть, а зачем…

– Дай мне номер, я переведу тебе деньги… ту премию, помнишь? Не отказывайся, мне это необходимо… если ты откажешься, я погиб! Умоляю, как брата…

Максим написал номер своего счёта на бумажке и отдал Аркаше. Тот просиял. Максим открыл сумку и вытащил оттуда ключ.

– Тогда это тебе… надо же откуда-то начать…

Аркаша схватил ключи и спрятал его в карман.

– Спасибо, брат! Я начну всё сначала… надеюсь, мы увидимся ещё. До свидания! – Он протянул Максиму руку, и тот пожал её.

– Я тоже надеюсь! До встречи…

Аркаша играл в ресторане на рояле. Пальцы привычно бегали по клавишам, извлекая нехитрую мелодию. Для пьяной толпы в самый раз. Кому тут вникать в тонкости? Вдруг что-то резко кольнуло Аркашу в сердце, на миг перехватило дыхание… Аркашины пальцы неожиданно зажили отдельной жизнью, начав извлекать из расстроенного инструмента поистине волшебные звуки… Аркаша на миг замер, оглушённый произошедшим, и прекратил играть. Кто-то пьяным голосом выразил недовольство, но Аркаша его не слышал. «Свершилось, – подумал он, – наконец-то ТЫ простил меня… Благодарю Тебя, Господи!»

Аркаша улыбнулся, тряхнул волосами и заиграл вальс.