Фантастика 2025-138 - Владимир Владимиров

и Карабас, понимающе переглянулись, охарактеризовав меня, как: дрыща и слабака… и продолжили свое соревнование по перепиванию друг друга.

– Ты на Леху не гони, он правильный пацан, знаешь сколько раз он своей жизнью рисковал?! Да, он стольких людей спас, что… что, – Испанец не смог подобрать нужной количественной величины, – в общем, до фига он народу спас.

– Тю, да, я шо, против? Леха – молодчина, но он не видит перспектифф. Понимаешь? Ик! – Карабас, уперся своими могучими кулачищами в крышку стола и встал, нависнув непреступным утесом над Испанцем. – В одиночку нам не выстоять. Никогда! Надо под кого-то ложится! Пусть лучше это будут братья славяне, а не всякая басурманская сволочь!

– Вот, если тебе надо ты и ложись! А я не так воспитан, чтобы подстилкой кому-то служить! – пытаясь встать из-за стола, прокричал Испанец.

– ШО?! Я – подстилка, – бешено взревел Карабас. – Все, допрыгался ты Испанец. Писец, тебе пришел! Пошли стреляться! С двадцати пяти шагов, по-гусарски! Слабо?

– А, пошли. Только надо моего секунданта поднять и до машины донести, – это, явно обо мне.

– Легко! Эй, кто-нибудь, а ну бегом сюда! – ударив кулаком в стену, закричал Карабас.

От удара, казалось, что содрогнулось все здание. Снаружи раздались встревоженные голоса и через несколько минут меня подняли с дивана и потащили прочь. Я пьяно хрипел и возмущался, пытаясь вырваться, меня несколько раз встряхнули и забросили на заднее сидение большого внедорожника. Прошло еще несколько минут и дверцы автомобиля открылись, машина скрипнула на пружинах – в салон село несколько крупных мужчин.

– Дядя Витя, может не надо? – просительно произнес молодой мужской голос с места водителя.

– Зятек, не бубни, как баба! Надо эту испанскую сволочь проучить! А, то взяли моду: понаедут из своих заграниц и обзываются.

– Между прочим, я русский и коренной житель Керчи, – сварливо произнес Испанец. – В отличие от некоторых, которые приехали к нам из Сибири.

– Ну, вот видишь, ну как с ним можно нормально разговаривать, если он все время дразнится. Нет, решили стреляться, значит надо стреляться! – Сволин, в сердцах ударил рукой по подголовнику переднего сидения, на котором сидел Карабас и требовательно произнес: – Передавай бутылку, чего ты к ней присосался, как женской титьке!

Итак, диспозиция следующая:

Водитель – зять Карабаса, зовут его Олег, парень он не плохой, но не боец, хоть каким-то там восточным единоборством занимался и в армии срочку отслужил, но год, в нынешней украинской армии – это смех, да и только. Рядом с водителем – Карабас, это он молодец, сел правильно, в случае чего блокирует зятя Карабаса. Сам Сволин, сидит рядом со мной, и, судя по булькающим звукам, пьет, что-то из горлышка бутылки. Ну, что все ясно, как только отъедем подальше можно начинать.

Подходящий момент подвернулся уже через пару минут, по моим расчетам машина как раз выехала из промзоны и покатилась по нормальной асфальтированной дороге… относительно нормальной, ибо в Керчи дорог нет… есть направления. Заходя в поворот, внедорожник слегка накренился на правую сторону, и, я, оттолкнувшись ногами от двери, навалился на Карабаса.

– Вы, куда меня везете, суки! – дурным, пьяным голосом закричал я.

– Леха, свои! Успокойся! – отталкивая меня, закричал Карабас. – Свои, говорю! Да, ну, ё-мое…

Договорить Сволин не успел, короткий удар сложенными ковшиком пальцами в гортань, и крик переходит в сдавленный крик, следом еще один удар, теперь в ухо, резкий рывок за бороду на себя и последний удар – кулаком по могучему, воловьему затылку. Все-таки, хорошо, что испанец смог хорошенько накачать Карабаса, иначе, хрен бы я с ним справился. Уж больно силен, зараза! Достав из кармана заранее приготовленные пластиковые стяжки, я стянул ими огромные ручища Карабаса.

– Дядя Витя, что там у вас происходит? – озадаченно спросил Олег. – Все нормально?

– Кабальеро, контролируйте водителя, а то не дай бог, еще заедем куда-нибудь не туда, – совершенно спокойным… и трезвым голосом произнес я. – А, тебе Олег, советую не дергаться, а то пьяный дядя, что справа от тебя может и пальнуть сгоряча.

– Сам ты, кобелина! Ик! – пролепетал Испанец, размахивая пистолетом. – Ну, ты как? Насовал ему люлей? А, то, ишь ты, пупом земли себя возомнил! Там, у него в кобуре Стечкин был, давай его сюда, это мой трофей!

– С какого, это перепугу, пестик, твой трофей? Между прочим, это я Карабаса уработал, так что АПС – мой трофей!

– А, кто его споил? Ты? Нет, я! А с трезвым Сволиным, ты бы хрен справился! Так, что не надо ля-ля, давай сюда пистоль.

Вытащив из кобуры автоматический пистолет Стечкина, я протянул его Испанцу, потом с сомнением посмотрел на тонкие пластиковые полоски и для верности опутал руки Сволина длинным отрезком шнура.

– Алексей Иванович, прошу вас, не делайте глупостей. Охрана видела, что мы уехали с вами, если нас долго не будет, то они вас разыщут. Вы же понимаете, что мы не одни, что за нами стоят люди! – голос Олега, звенел от напряжения.

– Олежа, да не парься ты. Все будет нормально! До утра вас не хватятся, а утром мы вас отпустим. Не переживай, ты же знаешь, что Карабас мне друг.

– А, зачем вы тогда нас захватили?

– Так надо, сейчас прокатимся в одно место, там сделают анализ ДНК из капельки крови Сволина, и если результат покажет, что Карабас не тот, кто нам нужен, то мы сразу же вас отпустим и еще ящик французского коньяка в виде отступных выставим.

– Армянского, – поправил меня Испанец.

Все-таки Испанец, ужас какой умный и понятливый напарник. Я ведь, историю с анализом ДНКа только, что придумал, буквально несколько секунд назад, но Испанец не растерялся и подыграл мне… хотя с виду, пьяный в дубль.

– Что еще за анализ? – удивленно спросил водитель.

– Вчера вечером, снасильничали одну малолетку, по описанию – вылитый твой тесть: огромный мужик, с большой черной бородой и пивным перегаром. Так, что это сам понимаешь, мы таких вещей не прощаем, – жестко произнес я.

– Это не он, – с облегчением в голосе, ответил зять Карабаса. – Во сколько это произошло?

– Вечером, примерно, между девятнадцатью и двадцати часами, а что?

– Точно не он, мы вчера с базы не выходили. Пока людей приняли, пока оружие перетащили, пока дядя Витя, с Бакыром дела обсуждал, так весь день, вечер и ночь пролетели. Так, что зря вы все это затеяли… извинятся придется. А, коньяк, Карабас не пьет.

– Ну, значит извинимся. Не впервой. А, вместо коньяка, выставим три ящика водки и несколько упаковок пива «Гессер». Темного. Как он любит. Но, не проверить, Карабаса, я