В тени потерянного мира (СИ) - "КапризноеЧудо"

На этом письмо обрывалось. Или же Исмаил намеренно закончил его таким образом, оставив призрачную надежду на их возможное воссоединение? Ответа не было. Сложив письмо обратно в карман куртки, бросить которую у Мурата просто не поднималась рука, парень медленно побрёл в сторону города…

***

…Он шёл долго, не разбирая дороги и совершенно не глядя по сторонам. Каким-то чудом молодой человек не попал под постоянно сигналившие ему автомобили, водители которых то и дело кричали ему вслед всевозможные ругательства. Но Карадениз будто не слышал их. Опомнился он лишь на центральной улице города. Оглядевшись вокруг, Мурат замер, находясь в шоке от увиденного. Всё вокруг сияло и переливалось яркими разноцветными огнями. Подсветка была всюду. Даже в кронах деревьев были спрятаны небольшие электрические лампочки, а от яркого, голубовато-белого освещения фонарей Мурату показалось, что на улице вновь наступил день.

Всё ещё прижимая к себе старую, полинявшую от времени куртку Исмаила, он шёл, с изумлением оглядываясь по сторонам. Увиденное напоминало ему сны, вот только в жизни всё выглядело куда ярче и прекраснее. Нереальность увиденного завораживала и пугала одновременно. Он попросту не верил тому, что видит это собственными глазами.

Но неожиданно Мурат остановился, внезапно вспомнив о том, что отключение электричества началось в половине десятого. Сколько же времени было сейчас? Он заволновался, всматриваясь в лица равнодушных прохожих. Неужели, Катастрофа вот-вот повторится? А смерть Исмаила в таком случае станет напрасной. Мурат отчаянно тряхнул головой. Неужели, неужели…

— Простите, сколько сейчас времени? — быстро спросил парень, подойдя к пожилому мужчине, стоявшего у входа в уличное кафе.

— Да уже двенадцатый час, парень, — добродушно ответил тот, доставая из кармана брюк телефон, — ага, так и есть… пятнадцать минут двенадцатого. Ну ты заходи, сынок, кафе работает до часа…

— Пятнадцать минут… двенадцатого? — в какой-то момент Мурату показалось, что он просто ослышался.

— Ну да. А что это с тобой, сынок? Ты такой бледный, будто призрака увидел… Что случилось? Ты чего… — мужчина испуганно склонился над уткнувшемся в ладони Муратом, — Тебе нехорошо, парень? Эй, Зейнеп, — громко закричал он, повернув голову в сторону своего заведения, — принеси быстро воды! Тут мальчику плохо…

Однако Мурат уже не слышал его слов. Он вновь бежал, не разбирая дороги и не понимая, куда и с какой целью направляется. Пробежав так до конца улицы, парень всё же остановился, тяжёло дыша и опираясь на стену жилого дома.

— Получилось… — прошептал он, ни на минуту не переставая рыдать, — всё получилось…

Он не помнил, сколько времени простоял так, в одной позе, не решаясь сдвинуться с места. Ему было всё равно, что думали о нём немногочисленные прохожие, которых становилось всё меньше. Мурат ничего не ждал, ни о чём не думал. Даже слёзы уже, казалось, подошли к концу, а боль в душе неожиданно притупилась, словно отступая, растворяясь в глубинах сознания. Всё внутри замерло в ожидании следующей бури. И лишь руки парня по-прежнему сжимали уже давно ставшую ненужной куртку Исмаила…

А потом всё исчезло. Он будто провалился в темноту, показавшуюся ему бесконечностью. И последнее, что мелькнуло в его стремительно отключавшемся сознании, были слова Исмаила:

Всё будет хорошо, мой мальчик. Поверь…

Комментарий к Часть II. Луч надежды. Глава 8.

Глава длинная, но разбить её на 2 части не поднялась рука. По сути это самая важная глава в истории.

========== Часть III. Второй шанс. Глава 1. ==========

Довольно громкий, но весьма приятный звук неожиданно вырвал из сна. Что это было — музыка, пение птиц? Мурат лениво приоткрыл глаза, зевая и думая о том, что он совершенно не против ещё немного поспать или просто поваляться в постели. Лишний час отдыха ему бы сейчас точно не помешал. Проклятый будильник на смартфоне. Зачем он вообще его заводил? Ведь сегодня всё равно не надо идти на работу. Продолжая зевать, Мурат сел на кровати, лениво оглядываясь по сторонам… Что же было вчера, перед тем, как он заснул? Парень напряг память, пытаясь воссоздать картину вчерашнего вечера. Около десяти вечера он закончил работу в кафе мистера Леви, после чего пошёл в свою съёмную квартиру, пришёл, написал родителям в Интернете и… Лёг спать? Вроде да. Но отчего же возникало странное ощущение, что вчера произошло ещё какое-то событие, очень важное, навсегда изменившее его жизнь, разделив её на «до» и «после» вчерашнего вечера.

Встав с постели, Мурат неспешно направился в ванную. Хотел умыться, сполоснуть рот, но отчего-то замер, увидев собственное отражение в висевшем на стене зеркале. Вчера он выглядел не так. Волосы за одну ночь заметно отросли, лицо немного округлилось, даже одежда была какая-то непривычная. Слишком яркая, удобная, мягкая…

Включив воду, парень вновь застыл, изумлённо наблюдая за происходящим. Странно. Его удивил обычный кран, из которого текла вода? Жидкое мыло, стоявшее на раковине… Кажется, оно пахло дыней. Зубная паста со странным привкусом мяты и ещё чего-то, также казавшегося непривычным для Мурата. Но ведь это был его дом, его личные вещи. Вот только ощущение было таким, словно всё это он видел впервые.

Дальше он прошёл на кухню, снова с удивлением оглядываясь по сторонам. Кофемашина, микроволновая печь, холодильник… Сама собой включилась негромкая приятная музыка. Мурат занялся приготовлением завтрака, стараясь не думать о своих странных ощущениях, не прислушиваться к ним, не пытаться понять, что именно его тревожило. Еда отвлекала, хоть и ненадолго. Кофе показался невероятно вкусным, как и бутерброды с шоколадно-арахисовой пастой, а также найденный в холодильнике йогурт с кусочками персика. Опять мелькнула странная, очень странная мысль о том, что он впервые ест нечто подобное. И это вновь напугало, не давая сосредоточиться на завтраке. Откуда были эти ощущения? С какой стати обычный завтрак казался ему таким необычайно вкусным?

Он подошёл к окну, наблюдая за оживлённой улицей Нью-Йорка. Города, манившего его с самого детства. Теперь эта мечта сбылась. Примерно месяц назад Мурат всё-таки переехал в самый главный мегаполис Северной Америки, надеясь начать здесь новую жизнь. Ведь в Штатах уже давно жила его младшая сестра, которая была актрисой. Играла в театре. Ясмин… Сердце неожиданно сжалось, едва парень вспомнил о ней. Вот только почему? Ведь Мурат отлично знал, что у сестры всё было прекрасно. Ясмин собиралась замуж за американца, а её карьера актрисы также складывалась вполне удачно. Что же так болезненно щемило изнутри? Воспоминания, сны, предчувствия? Ответа не было. Внезапно взгляд Мурата упал на стоявшие у окна картины. Всё свободное время парень рисовал, это было его хобби, которое, увы, так и не стало профессией. В Нью-Йорке он работал всего лишь официантом в кафе. Мистер Леви, пожилой владелец заведения, ненавидел роботов и автоматику, предпочитая по старинке брать на работу живых людей. Считал, что это создаёт домашнюю атмосферу. Работу Мурат получил благодаря рекомендациям Джейка, парня Ясмин, который давно знал мистера Леви. Разумеется, пожилого американца поначалу смутил тот факт, что парень приехал из Турции — Леви вообще не хотел брать на работу иностранцев, даже латиносов никогда не нанимал. Но Мурат сразу понравился хозяину кафе. Особым плюсом он отметил то, что парень отлично говорил по-английски. Почти без акцента. Чем Мурат, надо сказать, очень гордился. Ведь не зря же он несколько лет подряд работал гидом-экскурсоводом, показывая Стамбул иностранным туристам. А язык он вообще с детства изучал. И вот теперь пригодилось.

Отвернувшись от окна, Мурат подошёл к одному из портретов, стоявшему чуть в стороне, как бы отдельно от остальных картин. Это был портрет мужчины. Немолодого и совсем незнакомого Мурату. Прежде Карадениз видел его лишь во снах. И почему-то запомнил это лицо, казавшееся ему привлекательным. Хотя на первый взгляд мужчина был весьма обычным и ничем не примечательным на внешность — простое, чуть грубоватое лицо с заметно выступавшими скулами и немного широким, совсем не изящной формы, носом; глаза цвета горького шоколада, которые были слегка прищурены; коротко постриженные жёсткие волосы цвета воронова крыла… Но именно это лицо вдохновляло молодого человека, заставляя вновь и вновь вспоминать свои сны с участием этого мужчины. Мурат и сам не понимал, что испытывает к незнакомцу из этих снов. Порой ему начинало казаться, что он влюблён в этого человека. Страстно, безумно, по-настоящему, как никогда и ни в кого прежде не влюблялся. Бред… Как можно любить того, с кем даже не знаком в реальности? И кто вполне может оказаться всего лишь плодом его воображения? Мурат вновь бросил взгляд на портрет. Воспоминание, подобно яркому фейерверку, вспыхнуло перед его глазами. Горный пейзаж, холодный ветер дует в лицо, а он, Мурат, стоит перед входом в пещеру. Не один. Рядом стоял человек с портрета.