Газета День Литературы # 161 (161 1) - Газета День Литературы

     Ну, как причт безверьем заразится?

     К пагубе чумы подобной – шаг!

     На властях он тоже отразится...

      "ВСЁ БУДЕТ ТАК. ИСХОДА НЕТ"

     Я жертвовал и жертвую опять,

     И, видимо, мне жертвовать до гроба.

     Нет на пути к Христу дороги вспять...

     Пусть даже гибнет царская особа.

     Мой подвиг мал, грехов же не объять.

     Но за "элитой", что "высоколоба",

     Их столько! что поэту не понять:

     Неужто сатанизм – "предмет для стёба"?

     Жизнь вечная иль смерть – ей всё одно?

     Не личная – всего, всего народа!

     И в Небо прорубить взялась окно?!

     Не чувствует законности извода

     Мыслишки, что подкуплена давно

     Антихристом! Продажной – нет исхода.

      НА БЕРЕГУ ПРОЛИВА "МАТОЧКИН ШАР"

     Роккуэл Кент не добрался сюда!

     Жаль, полигон был секретным...

     Впрочем, кто видел, как льды и вода

     В пар обращались? Заметным

     Срезом гигантским пугает гряда

     Сопок! Кошмаром всесветным...

     К счастью, лишь он и накрыл города.

     Благо, стал вскоре дискретным.

     Взрыв водородной, мощнейшей из бомб,

     Более не повторялся...

     И без него не избыть гекатомб!

     Мир всё дерётся, как дрался.

     Каждому страшен в своём сердце тромб.

     Здесь вот... пролив! Испарялся.

      ЧУТЬ-ЧУТЬ

     Толстой утверждал, что в искусстве чуть-чуть

     Важнее всего! И держал эту марку.

     Вкус автора часто важнее, чем суть

     Стиха. Вкус подвёл – тот насмарку!

     Прозрачен родник, а копни чуть – и муть

     Испортит вам чая заварку.

     Художник, с мозолем отправившись в путь,

     Рад образ дать, равный подарку?

     Стиха не получится, если сболтнуть,

     Что вам на язык подвернулось!

     Не выйдет и твёрдую линию гнуть,

     Коль тема души лишь "коснулась".

     Такое "чуть-чуть" не затронет ничуть

     Голов, в коих мысль шевельнулась...

      "ЗАХОЖАНАМ"

     "Русь – есть Престола Господня подножие:

     Рек, перед смертью, святой Иоанн.

     Многое было: "гражданка", безбожие,

     Мученики – от "попов" до крестьян...

     Есть ли сегодня, хотя бы похожие!

     На этих верных Руси христиан?

     Или "подножие" – смертное ложе,

     Где спит Иван – полусыт-полупьян?

     Правда горька! Трижды горше обида, –

     Подвиг свершивших во имя Христа! –

     Вами забытых... Не делайте вида,

     Что не страшитесь мучений креста:

     Камеры пыток, последнего взрыда,

     Пули в затылок – и мрак, пустота?

     Это не вера. Ночь духа. Болида

     Огненный росчерк, чуть видный с хвоста.

Анатолий Савин ЗАПАХ ТРАВЫ

      РОДНИК

     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.

     От снега свежего светло.

     От снега скрип под сапогом.

     Наполню до краёв ведро

     И постою над родником.

     Бежит упругая струя

     И рассекает лёд седой.

     Заворожённым взором я

     Смотрю на пульс его живой.

     Давно уж нечему дивиться:

     Сколь повидалось на веку!

     Но как светлеют наши лица,

     Когда подходим к роднику!

     Мне нынче некуда спешить.

     На сердце сладкая тоска.

     И если есть чем дорожить,

     Я вспомню здесь, у родника.

     Мне нынче некуда спешить.

     Там, на горе, стоит мой дом.

     И слышен детский голос в нём.

     А значит, длится жизни нить.

     От всех святынь мы отреклись

     В наш век – кто явно, кто тайком.

     Не потому ль тогда зажглись

     Лампадки звёзд над родником?

     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.

      ***

     Клич кого – не скличется:

     Ни одной души.

     Только ветер тычется

     Носом в камыши

     Полночь звёздным оком

     В берега глядит.

     Тополь одиноко

     У реки скрепит.

     Ни единой крыши

     Вдоль кривых дорог.

     Только месяц рыжий

     Да забытый стог.

     У обочин зыбких

     В теремах кустов

     Кто-то вяжет нитки

     Подорожников.

     Клич кого – не скличется:

     Ни одной души.

     Только ветер тычется

     Носом в камыши.

      ***

     Ночь по звёздной шали

     Месяц покатила.

     Только и видали,