Горизонты. Сборник яркой современной фантастики - Коллектив авторов

– В пророчестве говорится «умерев душой». Что это значит? – переспросил Ларден.

– Ты уже понял, – склонив голову, произнёс Филиппо и протянул тонкий ключик от каменного сердца. – Такова цена, Ингвар Ларден.

Вот ты какой, Грааль.

Не вполне материальный сгусток света, напоминающий детскую игрушку. И никакой крови, никаких чаш. Чистая энергия сына Божьего.

Теперь всё стало на свои места.

Полковник уже знал, что его ждёт. Знал, что будет дальше. Знал, что произойдёт с его сущностью и со всеми остальными в солнечном инкубаторе. Он летел на Солнце, сам не зная зачем. Наверное, чтобы всё-таки забрать Грааль, как говорил отец Даниэль. Ведь Ингвар всегда был хорошим солдатом, а солдат в первую очередь учат исполнять чужие приказы.

Но, оказалось, что прилетел спасти будущее. Унести реликвию означало лишить человечество надежды. Закрыв глаза, он представил светлый лик своей любимой женщины, и в который раз поймал себя на мысли, что едва не натворил глупостей, подчиняясь фанатику.

Одним рывком он вонзил ключ себе в грудь и тут же превратился в пепел. Филиппо исчез вместе со своим гостем, а на самом краю бесконечного поля взошёл новый цветок. Фиолетовый колокольчик на каменной ножке. Душа полковника, заключенная в ослепительное соцветие, рванула на свободу самой первой.

Звезда по имени Солнце всколыхнулась миллиардами взрывов. Освобожденные души потекли сквозь пространство и время на Землю. Пророчество сбылось.

22 мая, 2279 года, четверг, утро

Понтифик проснулся на заре от странного видения. Миллионы душ направлялись на Землю из недр Солнца. Какой же горячечный бред.

Людской гомон на улице показался Святому Отцу необычайно громким для столь раннего часа. Понтифик вышел на балкон, укутавшись в алую дзимарру. К юго-востоку от Собора Святого Пётра, за рекой, растекалась людская река.

Площадь Цветов жила!

Прозрачные сущности, напоминающие призраков, сновали в небе то тут, то там.

– Спасение! Воскрешение! Жизнь! Смерти нет! – скандировали люди внизу.

Климент XVIII чётко понял, что этот мир никогда не будет прежним. Он уселся на каменный пол и уставился перед собой. Смятый белоснежный пилеолус слетел с его головы.

1-12 июля 2013 г., Ростов-на-Дону

Шакалий камень

Сергей Решетняк

Конкурс-семинар «Креатив»

Ветер. Воздушные потоки то поднимают ввысь, к облакам, величественно плывущим в вечном безмолвии, то опускают к снежным вершинам, где никогда не ступала нога человека. Свобода. Забыть о цели, забыть о прошлом. Убежать от всего и стать частью вечности. Полет. Спокойствие. Но разве можно убежать от себя? Можно ли изменить свою судьбу?

Ветер несёт вперед, к цели. Заснеженные горы сменяются плодородными долинами с маленьким деревушками и аккуратными огородами. На залитых солнцем зеленых лугах пасутся стада овец. Но полет продолжается. Пейзаж снова меняется, теперь внизу густой лес. Древний лес, мрачный и темный, со своими тайнами и укрывшимися в чаще чудовищами. Сколько тысячелетий он прожил? Сколько историй мог бы рассказать?

Послушные потоки воздуха несут всё дальше – к цели. Уже недалеко…

Солнце клонится к закату, когда я вижу его – большой город. Он говорит тысячей звуков одновременно. По пыльным улочкам снуют толпы народа. Торопятся, спешат, боятся опоздать. Люди? Нет – тени. Безликие. Лишь пустота вместо лиц и силуэты вместо тел.

Нужно спешить. Время истекает. Быстрее. Второго шанса не будет.

Изгиб улочки, ещё один. Переулок, сквозь подворотню. Мимо обшарпанных фасадов и осыпающихся карнизов – к центру. Уверен, что мне именно туда.

Город не любит чужаков. Я ощущаю это всеми фибрами души. Он давит, нагоняет страх, сводит с ума. Безумие просыпается в потаённых уголках сознания.

Большая площадь. Она должна быть забита людьми-тенями, но никого нет. В центре, на самом видном месте, лежит дохлая собака. Я у цели. Весь этот утомительный путь ради того, чтобы найти зверя. Пёс мёртв – победа!

Миг – и когти впиваются в гниющую плоть. Я раскрываю клюв и кричу: «Ка-а-а-р!». Взгляд падает на мутное отражение в кровавой луже. Я – ворон. «Ка-а-а-р»!

Вонзаю клюв в мясо и начинаю жадно рвать. Ещё чуть-чуть, самую малость. Иссиня-чёрные перья все в крови. Где-то тут. Оно должно быть где-то тут. Нашёл! Небольшой кусочек, сияющий алым светом. Поднимаю голову – в клюве зажато бьющееся сердце собаки. Внезапно небо чернеет. Солнце становится багряным, тучи поглощают его. Но тьма не в силах полностью сокрыть светило. Алый шар пылает над землёй.

Слышится жуткий рокот… Всё затихает… Лёгкий прохладный бриз касается перьев. Он крепчает, набирает мощь, завывает сонмом невидимых демонов. От прохлады не остаётся и следа. Ветер обжигает, он несёт жар пустыни, дыхание самой преисподней. Всё вокруг рассыпается в прах. Здания обращаются в красный песок. Его подхватывают сильные порывы воздуха. Песчинки кружатся в безумном танце. Начинается песчаная буря.

Перехватываю добычу когтистой лапой, расправляю крылья и взмываю ввысь.

Песок застилает глаза, забивается между перьев, ранит кожу. Он повсюду. Ветер становится ещё яростней, мотает из стороны в сторону, но я не сдаюсь. Эту схватку проигрывать нельзя – на кону моя жизнь. Буря ревет. Она тоже не хочет проигрывать. Крылья ослабевают. Уже нет сил противостоять безумию стихии. В глазах темнеет…

– Ка-а-а-р! – вырывается еле слышный крик.

Меня бросило на землю. Всё болит. Наверное, не осталось ни одной целой косточки. Перья пропитались липкой кровью. Конец близок.

Глаза с трудом открываются. Немыслимо. Что же это за наваждение? По телу растекается мерзкое чувство. Оно обволакивает, словно слизь… Страх. То, что я вижу, невозможно передать словами. Огромные огненные глаза зависли на небосклоне, заняв всё небо. Ветер завывает волчьим воем… Красный песок чернеет и собирается в кучу, образуя настоящую гору… Из неё формируется гигантская фигура. То ли волк, то ли пёс. Нет, не то и не другое. Я точно знаю, что за зверь стоит передо мной.

Шакал разевает пасть и бросается …

– Мистер Януш, – доносится откуда-то издалека чей-то голос. – Мистер Януш, проснитесь!

Кто-то аккуратно, но настойчиво трясет меня за плечо.

– Мистер Януш!

Я открываю глаза. Надо мной склонилась испуганная стюардесса.

– Слава богу, мистер Януш, а то я решила, что вам плохо, – женщина поправляет выбившийся из причёски локон.

– Со мной всё хорошо, просто принял снотворное, – соврал я. Рукой невольно провожу по потному лицу.

– Хорошо, – стюардессу устроил мой ответ. – Мы подлетаем, пристегнитесь.