Просто Жизнь. Онтология в рифму - Николай Гольбрайх

class="empty-line"/>

Золотые…

Виден я зимой и летом,

Так же впрочем, и весной.

Только осень чудным цветом,

Вся сливается со мной.

Мы с ней родственные Души,

Оба — в ярко-непростом.

Лапы, хвост и даже уши,

Тонут в золоте густом.

Ну конечно есть другие,

Разные цвета вокруг.

Сочные и чуть сухие,

Крутят листопадный круг.

Да — уже видны просветы,

Как на небе облака.

И дождливые рассветы,

Но — они редки пока.

Нынче же повсюду чудо,

Злато-медные тона.

И уныние всем чуждо,

И частенько не до сна.

Жаль что это ненадолго,

Счастья скоротечен миг.

Но хоть просто на немного,

Выпасть из кольца интриг.

Виден я во все сезоны,

Кроме осени родной.

Ведь её — все, все фасоны,

Так идут под облик мой.

2022 г.

Исповедь палача…

Когда я вспомню лица тех,

Кого отправил без билета.

Ни одного, ни двух, а всех,

Туда где нет ни тьмы, ни света.

Тогда покаюсь я в грехах,

Всех — что терзают мою Душу.

И отпущу на волю страх,

Но вечной клятвы не нарушу.

Дорога выбранная мной,

Всегда ведёт кого-то к смерти.

Так приговор — моей рукой,

Весь исполняется на месте.

Сложилась так моя судьба,

Я не садист, не извращенец.

Во мне нет серости раба,

Я не изгой и не лишенец.

Да я не ангел — это так,

Но и не злобный демон — точно.

Нет, не вселился в меня мрак,

Хоть в ад определён заочно.

Пусть был всю жизнь я палачом,

И исполнял все приговоры.

Но не жалею ни о чём,

К чему теперь все разговоры.

Когда я вспомню лица тех,

Кого отправил за грань жизни.

Тогда в грехах своих во всех,

Покаюсь я — под звуки тризны.

2022 г.

Обожжённая дорога…

Обожжённая дорога,

Всюду камни да песок.

Протянуть ещё немного,

И — живительный глоток.

Потихоньку — шаг за шагом,

Группа движется вперёд.

Обходя крутым зигзагом,

Каждый скрытый поворот.

Солнце палит беспощадно,

Раскалившись добела.

Пожирая тени жадно,

И сжигая в них тела.

Жаркой этой канители,

Кажется — что края нет.

Но — всё ж мы дошли до цели,

Вон дувалов силуэт.

Зной колышет пыли дымка,

Вид, размазывая чуть.

Но, вдруг от разрыва вспышка,

Превращает время — в жуть.

Изменилось всё и сразу,

Взрывы, грохот и стрельба.

Задавить огнём заразу,

А не то будет труба.

По пластунский влево, вправо,

Между валунов вперёд.

Боль в ноге — упал коряво,

Взрыв и тьмы настал черёд.

Оборвалось всё внезапно,

Выкинув сознанье в ночь.

Прогоняя поэтапно,

Эпизоды сна все прочь.

Память не даёт покоя,

Хоть прошло немало лет.

И во снах почти без сбоя,

Крутит выжженный сюжет.

2022 г.

Красная тряпка…

Опять — при виде новой красной тряпки,

Кидаются, нет, не быки — бараны.

И ломятся всем стадом без оглядки,

Используя лбы в качестве тарана.

Конечно им привычнее ворота,

Но по большому счёту всё преграда.

Для головы привычная работа,

И целостность её для них награда.

А впрочем — что ей будет, коль нет мозга,

Нельзя испортить полости пустые.

Достаточно пинка или предлога,

И всё они становятся вновь злые.

Но злость — это всегда плохой попутчик,

Глаза враз застилает — будто пьяным.

Она рвёт нервы, как неясный лучик,

И зарастают холмики бурьяном.

А там опять потянутся бараны,

Полакомится свежей, сочной травкой.

И, несмотря на все земные раны,

Раздразнят стадо снова красной тряпкой.

2022 г.

Лето бабье…

Лес дышит воздухом осенним,

Храня в своей Душе секрет.

И в свете необыкновенном,

Меняет потихоньку цвет.

Сверкают золотом берёзы,

Затмив собою медь осин.

Слетают листья с ив как слёзы,

А в небе синем птичий клин.

Трава всё больше цвета листьев,

Летят что с каждым днём сильней,

Ждут — где-то запоздавших принцев,

Девицы, стоя у дверей.

Осталось времени немного,

У тех — кто всё же ждёт чудес.

Нет — всё не так на свете строго,

Но тают шансы у невест.

Дожди идут, но очень редко,

Всё ж — бабье лето на дворе.

Но после ливанут так резко,

И будет это — в октябре.

А нынче всюду светит солнце,

И припекает иногда.

Черпают все тепло до донца,

Чтобы согреться в холода.

Окутан свет весь — бабьем летом,

Пестрит природа красотой.

И новым каждый день букетом,

Дарует осень образ свой.

2022 г.

Отчий дом…

По горизонту солнца медь,

А на столе простая снедь.

Лампады ровный свет в углу,

К иконе не пускает мглу.

Дом пятистенок небольшой,

Но всё в нём сделано с Душой.

Белеет печь своим теплом,

Рыжея у трубы котом.

Полы сверкают чистотой,

И воздух сладкий и родной.

Ряды простых половиков,

Из разноцветных лоскутков.

Массивный шкаф стоит стеной,

Покои — спрятав за собой.

Там тишина да благодать,

И кругло-пышная кровать.

На окнах занавеси в цвет,

Собой рассеивают свет.

А подоконников весь строй,

Сияет гладкой белизной.

По стенам полок длинный ряд.

Обильем книг — чарует взгляд.

А фотографий тут и там,

Полным-полно по всем местам.

Вблизи стола большой буфет,

Ему, наверное, сто лет.

А в нём за дверцами с резьбой,

Посуда вся стоит горой.

Крючок солидный на дверях,

Приятный полумрак в сенях.

Ступени сбоку на чердак,

Где вечно творческий бардак.

Веранда светится стеклом,

И хвалится большим столом.

Диван чудной стоит в конце,

С потёртой коже на торце.

А за верандою — чулан,

Он словно сумрачный карман.

Там где-то старенький сундук,

Хранящий тайны все вокруг.

Ещё есть много дивных мест,

И двор с пристройками окрест.

Всё это — Добрый, Отчий Дом,

И всем всегда уютно в нём.

2022 г.

Осенний вечер…

Упала тьма туманной дымкой,

Окутав землю до зари.

И освещают как-то зыбко,

Осенний вечер фонари.

Блестит листвой — дорожка парка,

В тенях укрытых серой мглой.

А из кустов большая арка,

Пугает полной чернотой.

Шуршит зело лениво ветер,

Как будто выдохся совсем.

А запахи в чудном букете,

Даруют свежий воздух всем.

Округа вся сочится влагой,

Но дождь давно сошёл на нет.

И словно матовой бумагой,

Покрыт небесный силуэт.

Шагает вдаль осенний вечер,

И с каждым днём он всё длинней.

Прощания в нём, как и встречи,

Всегда в присутствии