Суккуб - Дарья Еремина

Когда скрипнула калитка, я сглотнула. Ополоснув стакан, Гриша налила водки и поставила на могилу. Села рядом. Я кивнула, вытирая слезы. Тушь защипала глаза.

- Марк?

Он обнял меня за плечи и прижал к себе голову, целуя волосы. Я заплакала. Как хорошо, что ты рядом. Сволочь ты такая... Как же хорошо, что ты рядом...

Мы сидели тихо. Сидели молча. Я не могла рассказать ему о том, что хочу вернуть маму. Я не могла делиться. Не могла. Потому он и копался в моем прошлом, что я не могла открыться сама. Я не сердилась. Если только чуть-чуть...

- Аншлаг, Петенька. Полный.

Я обернулась, тут же поднимаясь.

- Бабуля!

- Это новые тенденции в макияже, девонька? – Улыбнулась бабуля, распахивая объятия.

Деда расцеловал меня в щеки, потерев их для начала хлопчатобумажным платком в синюю клетку. В периметре два на полтора, огороженном для общей могилы моих родителей и лавочки, уместиться вчетвером мы никак не могли. Выйдя, я начала обдирать вьюнок с ограды. Марк стоял сзади, опираясь спиной на накренившуюся ограду могил по другую сторону дорожки.

- Навернешься... – Покосилась я, хлюпнув носом.

- Она на дерево опирается. – Отрицательно качнул головой Марк.

Поднявшись, я подошла. Поцеловала. Я уже успела забыть, какой ты некрасивый... Улыбнулась, вздыхая. Обернулась к деду с бабулей, хозяйничающих на могиле единственной дочери и зятя. Марк привлек к себе, обнимая. Терся носом о затылок, целуя волосы. Я сжимала ладонями его руки. Только когда он был так рядом, я понимала, насколько сильно скучаю.

- Я с ума схожу, когда ты пропадаешь так надолго... – Шептал мне в затылок. – Кажется, что ты решила не возвращаться. Что все...

Я отрицательно качнула головой. Говорить не хотелось. Нарушать здешнюю тишину, мертвенное спокойствие, пронизанное лучами солнца сквозь вековые кроны. Хотелось просто молчать. И так славно было то, что он рядом.

 - Выйдешь за меня, наконец?

Я кивнула прежде, чем успела придумать очередной отрицательный ответ. Закрыла глаза, сжимая обнимающие руки.

- Да?

- Да.

Марк склонил голову так, будто до этого внутри него был зацементирован железный каркас. Мне и самой стало так легко... Ничего не имело значения. Ни кто не был важен, кроме людей, находящихся сейчас здесь.

6. Декабрь 2008

В начале декабря Валерий Михайлович в ультимативной форме сообщил, что я ухожу в отпуск. На две недели. С понедельника.

Возвращаясь домой, я была уверена, что это Марк. Мы расписались в том месяце. Ни о каком свадебном путешествии не было и речи. Но он мог организовать что-то приятное и намекнуть моему шефу, что пора бы меня отпустить отдохнуть. Но сообщив об отпуске Марку, я встретила обычный спокойный взгляд. Это был не он...

Он не мог вырваться так резко. Его день был расписан с девяти до восьми и «звездиться» было не на чем. Мы, вроде как, были на равных. В трудовых книжках идентичные записи. В штатном расписании схожие обязанности. Но его не встречали в аэропортах, у него не было своего агента, его не приглашали в ток-шоу, не снимали интервью для журналов, и к Новому году на прилавках парфюмерных сетей не появятся духи с его именем.

Я подумывала заглянуть к его шефу. Один взгляд, одна мысль. Марк, даже, не узнает. Он смотрел молча, будто слушал мои мысли и намерения. Он прекрасно видел, что мой успех несколько стремителен. Знал, на чем основано внимание. Он пытался понять в этой ситуации меня. Найти место для себя. Даже теперь, после регистрации... Пытался и не мог.

Из коридора зазвонила мобила. Было около десяти, я только вернулась. У меня же, вроде, отпуск? Вынув коммуникатор из сумки, я поднесла его к уху.

- Да, Миш.

- Лид, я пробил нам Италию. – Агент был в деловом восторге.

- Ты шутишь. – Попыталась я сделать голос радостным. Италия стоила мне двух часов медитации на резервной полосе МКАДа.

- Я взял билеты. Собирай вещи, послезавтра в четыре самолет в Милан, днем презентация.

Миша не осведомлялся по поводу моей основной работы. Он вообще не видел необходимости оставаться штатным корреспондентом. Это единственное, чего он не понимал: зачем мне аудитория новостного канала.

- Позвони Грише. – Вздохнула я, нажимая отбой.

Миша – мой агент. И он ненавидит меня. Я это знаю, Гриша это знает, Марк это знает. Двое мужчин, наблюдающих все, буквально все, что я делаю и вынужденных находиться рядом: Миша и Валерий Михайлович. Но с шефом я справляюсь. С Мишей не могу.

Единственное, что я могла сделать с самого начала, это предупредить:

- Наши деловые отношения закончатся в ту секунду, когда ты проявишь ко мне личный интерес.

Он промолчал тогда. Кивнул, пальцем включая гарнитуру в ухе и произнося:

- Да. Да, это решаю я.

Так начиналось наше сотрудничество. И в тот день, в ту минуту он уже ненавидел меня.

Марк вынул мобилу из моей руки. Обнял, целуя.

- Куда?

- Италия. Миша договорился с Limoni. В воскресенье презентация в Милане.

Стянув жакет, прислонил к стене. На третьей пуговице мобила снова зазвонила.

- Марк...

- Потом перезвонишь.

- Потому будет поздно. – Я аккуратно отстранилась. Звонила Гриша.

Я села на лавку, вздыхая.

- Да, Гриша.

- Ты не планировала дать мне отпуск, пока сама в отпуске?

- Это праздный интерес или он тебе нужен?

Произошла заминка. Я прикидывала, сколько времени она жила моей жизнью. Только моей. Мы познакомились зимой почти два года назад. Я, даже, не думала об этом. Она стала частью моей жизни. Частью меня.

- У меня накопились дела, которые неплохо было бы решить.

- Хорошо. Сколько времени тебе нужно?

- Недели хватит.

- Если тебе нужна какая-то помощь, что угодно – просто скажи.

- Я знаю, что ты все можешь, Лидунь. – Улыбнулась Гриша на том конце провода. – Мне, просто, нужна неделя.

- Хорошо. – Выдохнула я. – Позвони мне.

- Не скучай. Отбой.

Я опустила руку с телефоном на колени и посмотрела на Марка, подпирающего стенку.

- Я успела забыть, что она – отдельный человек.

- Я и сам успел забыть, что он – отдельный от тебя человек.

Я нахмурилась. С каким трудом Марк смирялся с Гришей – это отдельная история. Признавать в ней женщину он не собирался. Все их общение состояло из «привет» - «привет», «пока» - «пока». Оттолкнувшись от стены, Марк пошел на кухню. Я опустила голову. По всему телу расплывалась немыслимая усталость. Если бы я могла превратить в жизненную энергию, хоть мизерную толику той силы, что вливалась в меня ежесекундно, пока кто-то где-то листал журналы с моими фотографиями, смотрели ток-шоу или вдруг попадали на редкие репортажи... Я слышала, что все они, даже самые первые, выложены в Интернете на ХХХ-сайтах. Освещение предвыборной компании, беспорядки в Косовске-Митровице. Очень возбуждающее зрелище...