Мой встречный ветер - Анастасия Зарецкая

подбадривал всеми возможными методами и шуточками, но нашу маму таким не возьмешь…

Мороженое решили убрать в морозилку, как вернемся. Чтобы застыло там в форме упаковки.

Мы еще прогулялись, но недолго, минут двадцать. Ибо у всех были дела. Впрочем, все мы с самого начала прекрасно понимали, что из этой затеи получится мало чего веселого. Взрослея, мы разучиваемся проводить время со своими родными.

Родители с Ильей решили идти в сторону дома, а в меня последний момент вдруг будто что-то остановило. Я придумала себе, что мне прямо-таки необходимо еще раз пройтись по парку, туда и обратно. И заявила об этом во всеуслышание.

— Я буду на связи, мам, — пообещала я. И вытащила из кармана Ильи телефон, чтобы затем сжимать его в ладонях неловко.

— Куда это ты? — спросил папа.

— Да так, — я пожала плечами. — Забрать одну штучку.

Мы с Ильей никогда не учимся друг у друга чему-то хорошему. Только дурному.

В общем, я сбежала быстрее, чем успели появиться новые вопросы. Пошла в обратную сторону. Туда, где мы сегодня Ника повстречали.

Я правда не знала, в чем смысл этих похождений.

Догадывалась. Но признаваться не спешила даже самой себе.

Большая часть моей самостоятельной прогулки прошла бесполезно. Я посидела в телефоне — мне никто не писал. Прочитала пару нотаций голубям, которые расселись на велосипедной дорожке, совсем не боясь, что их могут снести слишком активные дети. Зашла в магазин, чтобы купить себе еще одно мороженое, но в процессе вспомнила, что не взяла с собой карту, и вышла ни с чем.

Решила возвращаться.

Только крюк сделать небольшой, последний раз… Все равно теперь нескоро вновь выйду из дома. Пусть посмотрят на меня, пока я в таком красивом платье, пусть и с настолько печальным лицом…

Почти покинув парк, затормозила резко.

Мне показалось, что я заметила Ника вновь — его светлые волосы, собранные в низкий хвост, и белую, слегка мятую, футболку. Но, скорее всего, я ошиблась. Потому что рядом с предполагаемой макушкой Ника была еще одна, принадлежащая девушке. У нее было идеально прямое каре необычной окраски — начиная от корней, волосы были цвета горького шоколада, а с середины переходили в насыщенный малахит. Почти касались черных бретелек на худенькой спине.

Они шли параллельно нам, но по другой дорожке, отделенной аккуратно подстриженными кустами, так что полностью их разглядеть я все равно не смогла бы.

Почувствовав мой взгляд, девушка обернулась на мгновение — я успела заметить лишь темные брови и острые черные стрелки на глазах, взгляд у нее был строгий, с легкой ноткой превосходства… Ничего интересного не заметив, она тут же отвернулась.

И я остановилась, чтобы не привлечь ее внимание к себе еще раз. Хотя, честно говоря, внимания девушки-то я не боялась. Гораздо больше меня пугала перспектива вдруг осознать, что рядом с ней действительно идет Ник, которого я — буду честной и все же заявлю на весь мир — зачем-то пошла искать… Глупая, нет?

А тут вот одномоментно решила, что прогулок с меня на сегодня наверняка хватит. Хоть прыгай в такси с затонированными стёклами. Слишком много встреч и впечатлений.

Не буду у Ильи спрашивать, что же за делишки такие обычно Ника занимают.

Не хочу знать.

***

История еще одного моего столкновения, кстати, тоже не завершилась просто так.

«Прости, я растерялся, — написал мне Пашка часов в девять вечера. — Это был твой брат — рядом с тобой? Вы совсем не похожи».

Никакой это был не Илья, конечно.

Я так и ответила:

«нет, это был его друг… Илья нас бросил и убежал, он вернулся, как только ты немного отошел, чуть-чуть не успели познакомиться. но мы с моим братом тоже не похожи, кстати».

«Понятно. Гуляли втроем?=)»

И вот попробуй пойми, что он прячет за этой улыбочкой.

«нет, мы его случайно встретили….»

Как будто оправдываюсь.

«Хорошо. Я так и подумал. Мы завтра на дачу уезжаем, но во вторник вернемся. Не хочешь прогуляться, например, в среду, пока тепло?»

В памяти всплыли слова Ника, будь он неладен. Что-то там про томительные взгляды и сроки длиною в полгода. А потом этот Ник еще на фантазию жалуется. Хотя, скажем по правде, у него ну чересчур богатая фантазия.

Я молчала минут пять, потом все же выдала:

«можно, если будет время».

«Здорово! =) в таком случае, я напишу во вторник, если ты не против».

«хорошо, я не против».

Это же мой Пашка. Мало ли что про него придумали. Нику бы я вообще доверять не стала. Трепло он. Ничего мне не обещал, вообще ничего, но все равно знаю, что трепло. Я таких ненадежных вижу за километр, спасибо жизненному опыту.

Но как же все-таки к ним тянет!..

Точно мотылёчка к пылающему огоньку. Нет, даже не к лампочке, прицепленной примерно к центру гаражного потолка. При столкновении с лампочкой мотылек все еще имеет весьма неплохие шансы на выживание. При встрече с открытым огнем — нет у глупого никаких шансов.

***

Будь моя воля, я бы писала стихи постоянно. Нашла бы время, позаимствовав его от залипания в социальных сетях, просмотра роликов, разглядывания стены перед сном. За последнее, конечно, особенно обидно, но ничего не поделаешь.

Но чем старше я становлюсь, тем яснее осознаю одну вещь:

написание стихов — это тоже работа, и она требует затраты определенных ресурсов.

Я не знаток компьютерных игр.

Сейчас к ним вообще никакого отношения не имею.

А класса до седьмого (пока братец не стал слишком взрослым) мне иногда удавалось постоять у Ильи за плечом, наблюдая за творящейся на экране чертовщиной. Изредка он даже передавал мне клавиатуру. Включал, значит, режим дуэли, где нужно было сразиться со злодеем, которым управляет компьютер. И смеялся, наблюдая за тем, как я сначала выписываю комбинации для ударов на отдельный листок, а затем хаотично жму на все кнопки подряд.

Но эту вот полосочку в левом нижнем углу помню отлично.

Герою нужно было некоторое время… ну пусть активно существовать, прежде чем эта полоска наберется полностью, и можно будет совершить суператаку. Один яркий всплеск, и пожалуйста, нужно ждать вновь, часто очень долго.

Так вот, суператака — это в какой-то степени появление стихотворения.

А все предшествующее и последующее — то время, когда ничего написать не получается. Ещё не настолько велик груз накопленных мыслей и прожитых чувств, чтобы его на целое стихотворение хватило.

Время от времени в перерывах между стихами могут возникать строчки.

Но почти никогда не бывает так,