Отмороженный - Фридрих Незнанский

Когда Павел подбежал к танковому парку, бронетранспортер, из люка которого выглядывало чумазое и сияющее лицо его жены, уже возвращался на исходную. Павел издали показал ей кулак.

Бронетранспортер тормозит, юзит и едва не сносит ворота парка. Глохнет мотор. Алла срывает с себя душный шлемофон и у всех на глазах бросается на шею мужу.

– Как здорово! Это так необычно, так круто!

Ей плевать, что все смотрят, что юбчонка задралась по самое некуда, отчего стали видны ее символические трусики…

– Ой, ты не представляешь! Какой там «мерседес»! Пилишь по ровной дороге – уснуть можно! А тут вверх-вниз, вверх-вниз… Это так возбуждает, так сексуально, так романтично! Хоть через яму, хоть через овраг…

– Хватит цирк устраивать, – злится супруг и одергивает ей задравшуюся юбку, а потом бережно опускает ее на землю – в прямом и переносном смысле.

И она смолкает и видит, как отчитывают ребят, позволивших ей прокатиться.

– Не ругайте их! – просит она капитана Холина. – Ну пожалуйста! Это я виновата… Ну товарищ подполковник, я вас прошу.

Можно ли устоять перед ее умоляющими глазами суровому капитану Холину, которому только что присвоили внеочередное звание?

И пусть это ничего не меняет, но даже долгожданный приказ министра обороны не наполнит его душу такой бурной радостью, как этот нежный, просящий голосок.

– Их никто не накажет, – негромко, но явственно говорит кто-то сзади. И когда Алла оборачивается, то впервые видит прапорщика Горюнова, о котором ей еще предстоит узнать много интересного.

Она понимает, что он здесь – не самый старший. Но голос-то, ее не обманешь, такой голос бывает только у самого главного.

Вот почему все вокруг притихли и смотрят и слушают с интересом.

– Где вы научились водить бронетранспортер? – вежливо спрашивает писарь Горюнов Аллу, глядя ей прямо в глаза.

Она поднимает вверх плечо, с которого постоянно сползает тоненькая бретелька.

– Нигде. Мне мальчики показали. А что, нельзя?

– Конечно, нельзя, сколько тебе говорить! – сердито отвечает муж. – Хватит, идем наконец. – И берет ее за руку.

– Ну почему же… – спокойно говорит прапорщик Горюнов. – Если нельзя, но очень хочется, – то можно. Это лозунг нашего непростого времени. Вам не кажется?

– Действительно! – Алла отдергивает руку. – Почему нельзя, не понимаю. В американской армии и в Израиле женщине все можно. Водят танки, самолеты… Я правильно говорю?

– Конечно, – кивает Сережа, щурясь. – А пострелять из пушки не хотите?

– Ой, а можно? – хлопает она в ладоши. Мол, всю жизнь мечтала. – Настоящими снарядами?

– Скоро у нас ночные стрельбы, – говорит Сережа. – Знаете, как это красиво? Трассирующие снаряды рикошетом взлетают к звездам! Представляете?

Она зачарованно смотрит на него.

– Правда? – Алла грустно вздыхает. – Но мне муж не разрешит. – И прижимается к суровому мужу тем самым плечом безупречной лепки, с которого по-прежнему сползает бретелька. (Так что со стороны, до перехвата дыхания, все время хочется ее поправить.)

– Мужу можно приказать, – пожимает плечами Сережа, впервые взглянув на лейтенанта Тягунова.

– Нет, мне нужно разрешение, – опять вздыхает она. – Только кто у вас тут командует – не пойму. Все кричат на бедных мальчиков. А в чем они виноваты?

– Попросите меня, прапорщика Горюнова, – усмехается Сережа. – И считайте, что я все согласовал с командиром полка.

– А вы здесь, собственно, кто? – спросил наконец лейтенант Тягунов, несколько ошеломленный царящими здесь нравами. – Чем занимаетесь?

И странное дело – прапорщик выкатывает глаза, вытягивается по стойке «смирно», руки по швам. Ни дать ни взять служака, знающий наизусть устав.

– Так что писарь строевой части, тарщ нант!

Все давятся смехом. Смешно ведь… Перед Горюновым полковники тянутся. А он перед каким-то лейтенантом ваньку валяет. Хотя при такой жене вытянешься и перед ефрейтором.

Тягунов недоволен. Прежде всего собой. Даже лицо покраснело. Нет, он вовсе не растерян от такого нахальства. Злится опять же на себя, что не может поставить этого выскочку на место.

Хотя, если припомнить, отец что-то такое о нем рассказывал…

– Тогда почему вы не в штабе, почему здесь? Почему перечите старшим по званию?

Алла робко смотрит на мужа, берет его за локоть, старается остановить. Но Сережа Горюнов выдерживает свою роль до конца:

– Виноват, тарщ нант! Разрешите идти?

– Идите… – отмахивается Тягунов, беря свою Аллу под руку.

– Разрешите выполнять? – не унимается писарь.

И снова все вокруг прыскают. Ну Сережа, ну дает… Одной Алле не по себе. Она словно чувствует, как начинается, разворачивается будущая драма.

И тянет мужа прочь от собравшейся толпы.

– Что у вас здесь происходит? – спрашивает Павел у собравшихся офицеров, которым по душе этот цирк.

– А что и везде, – вздыхает вспотевший капитан Холин.

– Глубинка здесь, тарщ нант! – докладывает писарь Горюнов, хотя спрашивают не его. И, приняв стойку «вольно», по-свойски облокотился на плечо капитана Холина, которое тот, похоже, сам подставил. – Только самолетом можно улететь!

Володя Фрязин проклинал тот день, когда вызвался лететь в братскую Украину, чтобы «пошукать» и допросить там давешних хлопцев. Миколу и Дмитро он нашел и неумело допросил, но помочь в составлении фоторобота человека, которого они видели в Москве, хлопцы отказались. В Россию они пока не собирались. Не было денег. Дай Бог отдать долги. Для этого им надо было отыскать этих «лярв». Вот если он, Володя, поможет их найти, тогда другое дело. Тогда они сделают это за сто баксов на брата. И поедут в Москву, где охотно ответят на вопросы важных следователей.

Володя сидел в пыльном привокзальном скверике, продуваемом ноябрьским ветром, и уныло размышлял о бренности и суетности всего сущего. Середина ноября. Он замерз, его знобит.

Сухой ветер разносил окурки, рваные пакеты и гнал бездомных бродяг, искавших убежище. Один клочок газеты прижался к ноге Володи, и он зачем-то его поднял. Что там прочитаешь? Сплошная мова, которую он едва разбирал. Уехать бы в Москву только ради того, чтобы читать газеты на своем москальском языке.

Но что– то на клочке газеты вдруг остановило его внимание. Портрет молодого парня в траурной рамке. Некто Грицько Меланчук. Погиб от пули убийцы.

У них все то же, подумал Володя. Отстают по фазе на несколько лет, а так повторяют за нами все пройденное. У нас мафиозные разборки, а они чем хуже?

Он было отбросил обрывок газеты, но потом снова поднял. Ведь действительно повторяют! Один к одному. Или он что-то не так понял?

Володя оглядел полупустой сквер. Несколько тучных женщин что-то жуют, сидя на не менее тучных мешках. Ждут поезда.

Вот тот малый – здешний меняла, стоит с толстой пачкой карбованцев, треплет их как игральные карты. Обменяет хоть на рубли, хоть на валюту. Лицо дочерна загорелое и обветренное. Как бы немытое. Наверное, все лето так и стоит. И зиму будет стоять. Но незаметно, чтобы кто-то вступал с ним в сделку. Во всяком случае, здешняя милиция его не трогает. Или они с ним в доле?

Володя поманил его пальцем, вальяжно раскинувшись на скамье. Мол, я тут на данном пространстве «незалежной» – самый крутой. Могу и поменять, если договоримся.

Меняла намек понял и взглянул на милиционера. Тот тоже что-то понял, равнодушно и едва заметно кивнул. Значит, можно приблизиться к этому москалю. А то, что в нем все безошибочно видят москаля, Володя понял сразу, едва пересек государственную границу, когда полногрудая проводница в разговоре с ним вдруг перешла с чисто московского произношения на родную мову.

– Слушай, друг, переведи мне, что здесь про убийство написано, – попросил Володя.

– Пятьдесят баксов, – негромко сказал тот, искоса посмотрев в сторону милиционера. Ясно. Придется с ним делиться. Но все равно грабеж.

– Пять тысяч рублей, – уныло возразил Володя. – Все, что у меня есть. Хоть обыщи, больше не могу.

– И еще пятьдесят тысяч обменяешь, – сказал тот, глядя на Володю с нарастающим презрением.

– Годится, – кивнул Володя.

Потом слушал сбивчивый перевод и поглядывал, как к станции постепенно собираются здешние жители к московскому поезду, неся с собой всякую всячину. Интеллигентного вида женщины несли какие-то старые книги, глиняную, разукрашенную посуду, эмалированные чайники… Один мужчина нес трюмо, которое вряд ли влезет в дверь вагона, если кто из проезжающих в Крым москалей на него и позарится.

Они приходили сюда каждый день, вернее, на дню по нескольку раз, но богатенькие пассажиры из России предпочитали жареных кур и овощи, горячую картошку, отвергая «горилку» и здешнее пиво, не говоря уж о книгах, посуде и дешевых украшениях.

И все равно ведь будут приходить и просить, как милостыню, чтобы взяли чуть ли не даром, и будут стоять стеной, умолять, протягивать в окна вагонов…