Прототипы (СИ) - chromewitch

— Доехали или опять спецназ? — Флай быстро надевает очки и хватается за спецовку с логотипом «Синтезфуда», готовая избавиться от нее в любое мгновение и расправить крылья.

Полли молча достает пистолет.

— Да что там с вами происходит? — спрашивает Ира.

Двери фургона открываются, и за ними всего лишь водитель. Флай и Полли выдыхают в унисон.

— Ира, еще раз прости за то, что втянула тебя в это, — торопливо говорит Флай. — Сейчас надо бежать, но позже я тебе все объясню, клянусь. Я надеюсь, что ты в порядке, в порядке ведь? И подожди еще немного, и оставайся в безопасности, береги себя и...

Флай заканчивает долгое и спутанное прощание уже на улице, выпрыгнув из фургона. У больницы, на служебной стоянке, насколько можно судить по каретам скорой помощи вокруг.

И встречает их, видимо, тот самый «Док из третьей муниципальной»... Флай снова не различает лиц и фигур, видит только мутные пятна, но все же улыбается куда-то в сторону ближайшего:

— Спасибо за помощь, Док!

Еще немного, и она станет совсем своей в этом мире наемников и безымянных докторов.

— Да вы издеваетесь, — вместо приветствия говорит тот.

Флай оглядывается на труп и виновато пожимает плечами. Но Док злится не на это — трупы к нему, очевидно, привозят часто.

— Серьезно? — он указывает на борт фургона.

«СВЕЖЕЕ МЯСО» — гласит реклама. Под «свежим» шрифтом поменьше надпись «имитированное», а рядом лого «Синтезфуд», но все равно выходит как-то черновато. Полли перекладывает на каталку пакет и накрывает его больничной простынью.

— Запиши номер, — говорит водитель доктору, все еще застывшему с вытянутой рукой. — Иногда торгую в обход корпы. Аварии на дорогах и все такое.

Док медленно опускает руку, оглядывает их всех еще раз... и все-таки записывает номер.

— А теперь — вон отсюда, — говорит он, закончив. — Пока конспирологи не решили, что мы тут разбираем на органы, а «Синтезфуд» кормит нас мертвечиной.

— А ты в Сети редко бываешь, я посмотрю, — равнодушно замечает водитель.

Флай, все еще помня о вежливости, сердечно благодарит его и идет вслед за Полли с каталкой и Доком.

Забавно, что сегодня здесь и впрямь будут разбирать на органы.

Док ведет их служебными путями, и этот маршрут ему явно хорошо знаком. Коллеги не делают замечаний, разве что иногда окидывают Полли и Флай подозрительными взглядами. Флай старается казаться меньше и незначительный — со своим «горбом» сложенного планера, в спецовке «Синтезфуд». Просто маленький уродливый горбатый карлик, смотрящий только в пол.

Кабинет Дока переоборудован из технического помещения — нет окон, свет слабый, и рядом на стене электрический щиток. Техника — наверняка из списанной за негодностью, но кем-то восстановленной. Медкресло, сканеры, стол под лампой, на который Полли сгружает тело... Так выглядел бы любой знакомый Флай кабинет в клинике, если бы допустить, что он простоял неиспользованным лет эдак двадцать. Однако Док чувствует себя здесь как рыба в воде: пододвигает ближе многоярусную тумбу с инструментами, закатывает рукава и показушно, с пластиковым хрустом, разминает пальцы.

— Так, что вам нужно от этого пар...

Он замирает, едва увидев лицо трупа.

— Черт. Берг...

— Вы были знакомы? — Флай подает голос.

Док, наверное, кивает — полуслепая, она не может сказать это наверняка. Пятно, этот мутный образ, теперь совсем не шевелится.

— Артем тебе не рассказал? — спрашивает Полли. — Ну, например, про то, как он наглотался паралитического газа?

— Я не хотел верить. Черт. Я думал, Берг бессмертный. Черт...

Док произносит это «черт» еще раз пятнадцать, пока освобождает тело от пластикового пакета.

— Все катится к чертям, знаешь? — он раздраженно мотает головой. — Никогда бы не подумал, что меня будет злить отсутствие пациентов, но вот как-то так все и складывается. Судя по новостям, у нас тут все еще продолжается война с мафией, уровень преступности пробивает небеса, но работы у нас нет... Ну то есть, не больше прежнего. Понимаешь, к чему я? Все просто... умирают.

Внезапно. В представлении Флай все врачи были довольно циничными ребятами, и уж тем более — врачи из муниципальной клиники. Не стали бы волноваться насчет стычек на улицах, если б это не грозило сложностями конкретно им.

Наверное, этот Док и сам понимает, что звучит странновато, так что продолжает растерянно:

— Это немного страшно. Главврач предложил нам ночевать здесь по возможности, пока улицы не прекратят шуметь. И запретил пускать посетителей... Стоп.

Он резко разворачивается к Флай.

— Полли я знаю, а ты — точно не какой-то головорез из Триады или Креста?

— Нет. — Флай отвечает честно, но чувствует, что врет.

Может ли она сказать теперь наверняка, что никак не относится к Триаде?..

— Вообще-то это то, что мы хотим выяснить, — вставляет Полли. Предвосхищая возмущение, прикладывает руку к груди и продолжает: — Она норм, ручаюсь. Но у меня есть подозрения, что Триада виновата в том, что произошло с Бергом.

— Взлом? — понятливо откликается Док. — Давай проверим...

Он запускает сканеры, пока Флай присаживается в медкресло и ощупывает собственную рану. Боли уже нет, она чувствует себя вполне неплохо... Поддавшись порыву, Флай задирает футболку и с трудом, но просовывает под бинты ладонь.

— Эй, ты чего? — Док замечает ее возню, и Полли тоже.

— Есть ножницы?

Полли находит на этажерке и передает ей инструмент. Полминуты и...

— Швы можно снять, — Док окидывает ее рану профессиональным взглядом. — Заросло неплохо.

Флай молча переводит взгляд на Полли, жалея, что не видит выражения его лица. Не говоря ни слова, Полли разворачивается обратно к телу Берга и склоняется, рассматривая его шею. Флай сползает с кресла и подходит к нему.

— Сними очки... Док, ты когда-нибудь работал на Аркадийский Крест?

— Боже упаси.

— Но все равно не смотри на него, на всякий случай, — говорит Полли для Флай. — Смотри сюда.

Флай поднимает очки на лоб. Рану на шее Берга зашили еще в морге, но теперь Полли разрезает нити и пальцами поддевает кожу. Рана на месте, но вот выражение лица Полли становится еще более озадаченным, чем раньше.

— Ты говорил, что стрелял в него, — вспоминает Флай. — В... шею?

— Навылет, — подтверждает Полли. — А после его изрешетила полиция.

Рана на месте, но она... поверхностная. Раны от пуль — Полли продолжает разрезать швы — тоже неглубокие.

— Полли, — Флай хватает его за предплечье, заметив как трясутся у него руки.

Тот поворачивает голову и утыкается в ее ладонь пустым взглядом.

— Что вы пили для регенерации? — в повисшей тишине гулко звучит вопрос Дока. — Нам бы здесь пригодилось литров эдак сто.

Полли вместо ответа отходит от тела Берга на несколько шагов. Не сводя взгляда, впрочем. Потом — в бессмысленной надежде — смотрит на монитор, где результаты сканирования подтверждают, что Берг, увы, мертв. Хотя, судя по скорости срастания тканей и опыту самой Флай, вполне мог бы протянуть, не появись в банке полиция.

— Мне жаль, — тихо говорит Флай.

— Мне нет, — Полли резко дергает плечом. — Он был не в себе.

Примерно так же, как и она, но это Полли предпочитает игнорировать.

Флай молча обдумывает варианты. Да, в ее чипе была программа на случай травм — а как иначе при ее роде деятельности? — но ее корпоративный проги отключены, в этом она убедилась, еще когда бежала с проспекта Ленина. «Новатех» не видит, не слышит и не может найти ее по чипу — а значит, и страховой пакет вырублен, и лучшая скорая частной клиники не примчится к ней на помощь. Да и регенерации в этом пакете не было — не могло быть. Такими фишками отличаются шпионы или корпоративный спецназ, обычные люди — и даже знаменитые модели — обходятся химией... Но никакая химия не повторит подобного. Затормозит кровопотерю, заглушит боль, позволит дотянуть до приезда врачей, но не срастит ткани.

— Просканируй меня, — быстро говорит Флай, поворачиваясь к Доку и даже забыв о том, что лучше бы на него не смотреть. — Сейчас. Что бы это ни было, оно работает прямо в этот момент.