Будь моей зависимостью - Элена Макнамара

Беру в руку тарелку, собираясь переложить на неё омлет.  Но моя рука зависает в воздухе, а спина становится словно камень от неподвижности, потому что я незримо чувствую на ней прожигающий взгляд зелёных глаз.

И сразу гремит голос:

  - Кто такой Андрей? И когда ты собралась с ним встречаться?

Глава 21

Я медленно отставляю тарелку. Расслабляю плечи, придав внешнему виду непринуждённости и разворачиваюсь лицом к Спартаку. Он стоит в нескольких метрах. Не пытается приблизиться, словно намерено удерживая самого себя подальше от меня.

  Молча ждёт моего ответа. Его брови сходятся к переносице, челюсти стискиваются, черты лица заостряются - Спартак явно теряет терпение.

  - Андрей - мой друг, - отвечаю как можно спокойнее. - Вообще-то он школьный приятель Светы... Ты же помнишь Свету?

  Мужчина остаётся неподвижен. Ни кивка головы, ни ответа на мой вопрос. Я начинаю лепетать:

  - В общем Света хочет увидеться со мной. В эти выходные. И вроде как Андрей тоже...

  - Нет! Отмени! - резко отчеканивает Спартак.

  Сразу шагает ко мне, точнее к сковороде с омлетом. Схватив вилку, практически кромсает ею приготовленное мною блюдо, потом всё-таки кладёт порцию в рот и медленно пережёвывает.

Видимо считает, что тема закрыта.

Что ж...

  - Вкусно? - интересуюсь, прожигая его скулу взглядом.

  - Да, вкусно, - он загребает вилкой ещё одну порцию омлета.

  Всё ещё злиться - это очевидно. А я пока не собираюсь провоцировать его на конфликт. До субботы ещё есть время. И возможно он немного потеплеет... Надеюсь!

Я тоже беру вилку и встаю сбоку от Спартака. Плечом задевая его каменные мышцы на руке, но не отхожу в сторону, а поддеваю кусочек омлета и тоже медленно пережёвываю.

Спартак бросает на меня короткий взгляд, а потом опять сосредоточенно поглощает пищу.

Одновременно странно и забавно, что мы едим стоя. Прямо из сковороды. И делаем это так, словно между нами проходит состязание. В конце мы почти дерёмся вилками за последний кусочек омлета, но Спартак всё же уступает его мне.

  - Нам пора, - швыряет вилку в раковину. Протирает губы бумажным полотенцем и добавляет, как мне кажется даже робко: - Было очень вкусно.

  Я расцветаю от его комплимента. Улыбка приклеивается к моим губам и не покидает их, пока мы едем в машине и пребываем в спорт клубе. Я самоотверженно дожидаюсь, когда Спартак закончит тренировки, коротая время за разговором с мамой, а потом бездумно пролистывая новостную ленту в интернете.

Улыбка гаснет лишь тогда, когда натыкаюсь на новости спорта...

Самая первая статья с фотографией. И на ней моё заплаканное лицо. А так же лицо Спартака. Тот кто сделал фото, подобрался к нам достаточно близко. На нём видно, что Спартак вытирает влагу с моей щеки кончиком перчатки. В тот момент и случилась его перезагрузка и он вдруг пришёл в себя.

Щелкнув по снимку, загружаю его на телефон. Не знаю зачем, но это фото вдруг становится для меня очень ценным.

Потом вчитываюсь в содержание самой статьи.  В ней речь идёт о вчерашнем бое и самой главной сенсацией является не исход поединка, а моя фамилия.

"Таисия Зайцева - будущая невеста Спартака Бугрова - чемпиона по боям без правил - оказалась не такой уж и робкой, какой кажется на первый взгляд. Девушка самоотверженно бросилась к рингу, чтобы угомонить разбушевавшегося зверя, которого публика привыкла видеть на каждом бою Спартака. Таисия с лёгкостью обуздала норов чемпиона и он, конечно, выиграл бой. Но теперь все затаились в ожидании, чем же может закончиться их история. Действительно свадьбой, в которую конечно никто не верит? Или же однажды Таисия просто пострадает от рук чемпиона?"

Автор статьи - неизвестен. Да это и неважно, кто был первым. Важно, что теперь обо мне будут судачить.

Прокрутив ленту, нахожу ещё больше информации и пока читаю по позвоночнику проходит холодный озноб.

"Такого как Спартак невозможно обуздать..."

"С кем она связалась?.."

"Кто-нибудь объясните несчастной девушке, что Спартак опасен!"

От вырванных из контекста фраз меня начинает подташнивать. Хочется вновь вступиться за Спартака, потому что люди любят навешивать ярлыки.

Да, я видела чемпиона в гневе, но этот гнев не был направлен на меня. А вчера в нём было больше отчаяния, чем ярости. И Спартак быстро взял себя в руки... И не тронул меня. Мы просто спали на одной подушке. Его подушке!

Боже!.. Почему от бессилия мне хочется плакать?

Выключаю телефон. Откладываю его на диван рядом с собой. А по другую сторону внезапно опускается Глеб.

  - Давай вкратце, что случилось? - сразу требует парень. - Но сначала избавься от слёз, пока Спартак не увидел.

Я и не заметила, как они всё-таки побежали по моим щекам. Такое чувство, что последнее время я оплакиваю все двадцать лет своей размеренной жизни. Даже когда у мамы случился инсульт и она попала в больницу, я старалась не плакать, всем своим видом показывая, что ничего ужасного не случилось. А теперь реву с поводом и без...

  - И? Что на этот раз? - наседает Глеб, вглядываясь в моё лицо.

  Я смахиваю слёзы, провожу подушечками пальцев по нижнему веку, проверяю не размазалась ли тушь... А потом признаюсь:

  - Мне обидно за Спартака. Все отзываются о нем, как о Дьяволе!

  - А ты конечно думаешь, что это не так? - скептически фыркает Глеб.

  - Да, я так думаю! - тут же с пылом восклицаю. - Он хороший человек. Позаботился о санатории для моей мамы...

  В глазах Глеба на один миг вспыхивает какая-то странная эмоция, которую я не могу распознать.

Парень бросает взгляд на часы. Делает это так, словно просто хочет разорвать зрительный контакт, а потом сообщает будничным тоном: