Мой большой... Босс (СИ) - Зайцева Мария

Отвожу взгляд, начинаю торопливо печатать на телефоне ответ…

И понимаю, что ничего не получается.

И, может, не стоит?

Почему нет? Почему? Из-за… Темирхана? Он-то не стесняется совершенно… И даже не думает обо мне…

Мысль, что сейчас он, возможно, со своей рыжеволосой красоткой, причиняет боль.

Эта боль неожиданная и… глупая какая-то.

И я глупая.

Поднимаю взгляд на терпеливо ждущего, когда я допишу ответ, Артема и… Стираю написанный в телефоне бред.

А затем киваю, соглашаясь.

— Круто! — улыбается Артем, — тогда я тебе наберу часов в восемь?

Восемь… Нормально. Киваю. Да, пусть будет восемь.

— Слушай, а куда бы ты хотела сходить? — Артем откусывает пиццу, запивает кофе, параллельно открывая афишу Москвы, — вот, смотри, что есть сегодня…

Остаток обеда мы проводим очень весело, выбирая мероприятие, куда пойдем, а затем переписываясь в заново сознанном чатике обо всем на свете.

— Слушай, так прикольно с тобой, — смеется Артем, провожая меня до кабинета, — я еще никогда с девушкой не переписывался, сидя напротив друг друга. Что-то в этом есть…

Отвечаю на улыбку. Он смешной, во всем видит позитив. И общается без напряжения, спокойно и весело.

— Ну, тогда до вечера?

Киваю.

Артем разворачивается и идет к лестнице. Он тоже не любит лифты и до своего шестнадцатого с моего пятнадцатого топает пешком.

А я захожу в кабинет, все еще улыбаясь.

Все уже пришли с обеда, на меня особо не смотрят, погруженные в работу.

Вообще, здесь дизайнеры работают в наушниках, полностью отгородившись от окружающего мира. Каждому хватает того, что у него в компьютере.

И вживую мало совсем общаются. Зато в чатике жизнь кипит.

Сажусь, надеваю наушники, открываю рабочий файл. И тут же прилетает сообщение от Артема. Ссылка на отзывы о выставке современного искусства, куда мы сегодня вечером идем. Открываю. Быстро просматриваю. Отзывы так себе.

Следом вопрос:

— Может, ну ее, выставку?

— Тогда куда?

Артем опять кидает ссылкой. Открытие нового пафосного клуба.

Даже по виду все невероятно дорого.

И следом сообщение: «Я приглашаю — я угощаю»

Ну уж нет… Так дорого… Да у меня и наряда нет. И не была я никогда в таком месте…

Опять прилетает сообщение:

«Пошли, будет весело»

Черт…

Пишу ответ, обещая подумать, но, на самом деле, уже все решив для себя.

Не пойду, конечно. Ну какой может быть клуб? Артем, конечно, интересный парень, но пока рано с ним по клубам…

Тут же звенит личка. Аня.

— ТЗ разобрала?

Это она про мою работу на пиар-отдел.

— Да.

— Если что, я помогу. Вика — та еще…

Вика? Какая Вика? Сто-о-оп! Та самая Вика? Виктория Васильевна — это и есть та Вика, которая невеста Биг Босса?

Выдыхаю, смотрю на подрагивающие пальцы, а затем все же решаю уточнить:

— Вика?

— Ну да, я тебе говорила, невеста босса. Она — заказчик. Я с ней работала раньше, там… Все сложно…

Да я уже заметила…

Обращаю внимание, что Аня подтирает сообщения за собой, убедившись, что я прочитала их. Разумная предосторожность. Скорее всего, на всех компьютерах холдинга стоят следилки, позволяющие сисадминам и безопасникам в любой момент залезть к сотруднику и посмотреть, что он делает. Да еще и скриншот сделать.

Вика, значит… Черт! Так это та самая? Из бассейна?

— А ее фото есть?

— Да, в презе, у тебя на рабочем столе.

Благодарю Аню, благоразумно соглашаюсь на предложенную помощь. Мы не гордые, мы не гении, мы только учимся. И рады любой инициативе.

И торопливо лезу в презентацию, надеясь, что увижу там другое лицо.

Через минуту, напряженно рассматривая красивую рыжеволосую девушку, явно повернувшуюся к фотографу своим самым удачным ракурсом, я понимаю, что попала. И, наверно, очень сильно.

Очень-очень сильно.

Сколько шансов, что Вика не запомнила меня в бассейне? Они есть, конечно, я — личность достаточно невнятная, но…

Черт…

Варианта отказаться — нет.

Я в ловушке, черт…

Еще одно сообщение от Ани.

«Глянь, они круто смотрятся вместе».

И ссыль на какой-то новостной канал. Открываю, и сердце ухает вниз.

Биг Босс, собственной мощной и на редкость харизматичной персоной, невероятно красивый в дорогом костюме. И женщина рядом с ним тоже очень красивая. Рыжая, как пламя. С шикарной фигурой, удачно подчеркнутой длинным полупрозрачным платьем…

Читаю подпись: «Основатель и генеральный директор холдинга «Булатстрой» Темирхан Булатов с невестой».

Дата стоит вчерашняя.

То есть, это они из бассейна — и сразу на бал.

Пока я в номере у себя сходила с ума, они спокойно собрались и рванули на прием. Для них обоих этот эпизод в бассейне был проходным, незначительным.

Как и моя персона.

Сжимаю губы.

Открываю чат с Артемом и пишу твердое: «Да».

Когда без тебя тебя женили

— Брат, ты женишься, а я — не в курсе? — ржет трубка голосом Тимурки.

Дело происходит в двенадцать ночи, специально на часы посмотрел, прежде чем ответить, а потому есть у меня ощущение какой-то херни.

То ли я сплю и вижу кошмар, а голос Тимки, да еще и такую фигню выдающий — это сто процентов кошмар, то ли я не сплю — и это кошмар наяву.

Второе — еще печальней.

Потому что напрямую указывает на то, что брат ужрался, чего с ним не происходило с щенячьего времени.

Но, если случилось, то срочно надо реагировать. У Тимки — дурная наследственность: мерзкий характер, помноженный на родовое боевое безумие. И, если на полигоне это прям отлично, на себе проверено, то среди неподготовленных к такой фигне людей — катастрофично.

Пьяный Тимурка — орудие массового поражения…

Потому я изо всех сил щиплю себя за руку, рассчитывая проснуться все же, а, когда не выходит, осторожно выясняю диспозицию:

— Тимка, а ты где?

— Да я в «Парадайзе», — жизнерадостно орет брат, и, кстати, голос у него не похож на пьяный, вполне себе нормальный. Ну, веселый, так ему для того, чтоб развеселиться, много не надо, громкую музыку и пару-тройку симпатичных бабешек под лапы, — помнишь, говорил, открывает Тахир? Открыл. Говно редкое.

Мне вообще ни разу не интересно, что там открыл вечный приятель-соперник Тимурки, мне интересно другое.

Какого, собственно, хера происходит?

Еще раз смотрю на часы, с огорчением убеждаясь, что да. Не изменило мне зрение. Двенадцать, мать его, ночи.

Учитывая, что сегодня я встал в шесть утра, чтоб успеть сгонять на пробежку, в зал и на работу перед совещанием в мэрии, то понятно, что спать хочется адски. Лег в одиннадцать только, до десяти на работе был…

Ну какого хера?

— Какого хера тебе надо? — осознав, что брат в порядке, хотя и не в полном, раз посмел меня разбудить, я уже не сдерживаюсь и рычу, глотая матерные слова.

Их я приберегу для личной, очень душевной встречи.

— Мне? Мне надо знать, почему мой брат женится, а я нихрена не в курсе!

— Ты чего там нажрался? — этот вопрос самый закономерный и логичный.

Тимка несет бред, но голос не заплетается, значит, пошел по хардкору. Черт…

— Да лучше бы нажрался! — уже злится брат, — тут твоя баба всем рассказывает, что у вас свадьба в следующем году! И пересылает фотки в интернете по подружайкам!

— Не понял… Какая баба?

— А у тебя их полно? Много я о тебе не знаю, Темир!

— Так, — я встаю, тяжело топаю к барной стойке через полквартиры, — рассказывай. Какая баба? Чего несет? Какая фотка?

— Я тебе ссылку кинул там, глянь.

Наливаю себе воды, пью, параллельно роясь в почте и сообщениях. Ага, вот оно, час назад прислал, поганец. Я уже десятый сон видел…

Ставлю на громкую, слушая, как Тимка весело матерится на кого-то на танцполе, просматриваю информацию по ссылке.

Ну и не сдерживаюсь, конечно, тоже ругаюсь.

Потому что, если верить… Как тут написано? Независимому источнику, вот.