Обратный пал. Часть 1 - Александр Маркьянов

— Я заметила… Ты из спецвойск?

Я отложил в сторону автомат, который разобрал для чистки

— С чего ты взяла?

— Ты служишь или служил в армии — иначе не пошел бы к своему сослуживцу, когда тебе потребовалось скрыться. А насчет спецвойск — обычный солдат не смог бы сделать то, что ты сделал прошлой ночью. Так как?

— Что тебе от меня нужно, Мария?

— Хотела бы тебя нанять…

Опа…

— В качестве телохранителя? — прищурился я — а деньги у тебя есть?

— Мне не нужен телохранитель. Мне нужен человек, который смог бы кое с кем разобраться.

В этот момент, на лице Марии на мгновение появилось какое-то другое… властное и жестокое выражение. Но оно было мимолетным — как исчезло, так и появилось…

— С кем? С этими, в мотеле?

— С этими cabrones [прим автора — козлами]? — Мария недобро усмехнулась — они никто, обычные pistoleros…

— Мне они обычными pistoleros не показались — возразил я — особенно молодой…

— Профессионалы смерти и не более того. Мускулы. Да, эти — одни из лучших и стоят дорого. Но это — именно мускулы, мозгов у них ни грамма. Если провалятся они — пришлют других. Мне надо, чтобы ты разобрался кое с кем другим. С тем, кто послал за мной этих pistoleros…

— Кто же это?

— Для начала ты должен согласиться.

— Согласиться сам не зная с чем?

— Да.

Решительная девочка, решительная…

— А ты не думаешь, что я могу быть к примеру из ФБР или из ДЕА? — ехидно поинтересовался я — может, я сейчас арестую тебя за сговор с целью убийства, незаконное пересечение границы и тому подобное…

— Ты не шпик — фыркнула девушка — шпика я чую за милю…

Милые выражения, милые. Шпик…

— Почему ты так решила?

— Знаю и все. Так как?

— Никак… — тяжело вздохнул я — ты бы хоть рассказала, какое у тебя дело.

— Это неважно. Я тебе заплачу миллион долларов, если ты согласишься.

Еще круче

— У тебя есть миллион?

— Есть.

— Тогда почему ты снимаешь мужиков на трассе?

— Не твое дело. Ты согласен?

Вот что ты с ней будешь делать…

— Не согласен. У меня уже есть здесь дело и есть наниматель.

— Наниматель, готовый заплатить тебе миллион долларов?

— Если бы…

Мария презрительно скривилась

— Понятно. Работаешь на государство и не представляешь себе ничего иного?

— Вот именно… — тяжело вздохнул я — а еще не прельщает меня роль наемного убийцы…

— Напрасно. Если передумаешь — дай знать.

— Непременно — заверил я не в меру деловую и не в меру красивую даму…

Помолчали…

— И что мне теперь делать?

— Ну… — улыбнулся я — Америка страна великих возможностей. Если у тебя вдобавок есть миллион долларов — перед тобой открыты все дороги.

— У меня есть намного больше — мрачно сказала Мария — но я не успею ими воспользоваться. Меня похитят как только найдут. Будут пытать. Потом убьют. Знаешь, как пытают в наших краях? Вывозят в пустыню, включают ацетиленовую горелку и начинают сжигать заживо. Иногда это происходит быстро — за полчаса. Но есть виртуозы своего дела — они могут жечь человека два-три дня…

Я собрал пистолет-пулемет, вставил магазин. Четко лязгнул затвор…

— Послушай, Мария… — мягко и спокойно начал я — если ты попала в беду и тебе нужна помощь, то ты выбрала неправильный путь. Если ты расскажешь мне, что произошло, я тебе помогу. По-своему помогу, у меня есть такие возможности. Но для этого я должен знать правду. Всю правду.

— Если ты будешь знать правду — тоже можешь оказаться в пустыне…

— Ну это вряд ли… За последнее время находилось немало народа, который хотел бы убить меня. У них были автоматы, пулеметы, гранатометы, они закладывали фугасы на дороге, у них были снайперы. Сейчас многие из них — у Аллаха. А я — здесь, рядом с тобой. Так что, если ты думаешь что в твоих местах водятся крутые и непревзойденные в искусстве убивать мачо, ты ошибаешься. Сильно. Жечь связанного человека горелкой — не умение убивать.

— Ты оттуда… — поняла она

— Вот именно. Оттуда. Я там уже несколько лет и, скорее всего скоро туда вернусь. То, что происходит там не идет ни в какое сравнение с тем, что делается здесь. И если кто решит разобраться со мной — он сильно ошибется. Так как…

В комнате повисло молчание. Солнечный луч, пробивающийся из-за опущенных штор чертил ослепительно яркую дорожку на черном ворсе ковра…

— Хорошо… — решилась наконец Мария — только не говори потом, что я тебя не предупреждала…

— Предупреждала — кивнул я

— Прежде всего ты должен знать, что те люди, которых ты обезоружил в мотеле — они полицейские.

— Полицейские?!!!

— Вот именно.

— Так они хотели тебя задержать?

Вот это я вляпался

— Нет. Они хотели меня похитить, изнасиловать, пытать и потом убить. Именно в этом порядке.

— Полицейские?

— Это не простые полицейские. Они из "Escuadron de muerte".

— Что это за ерунда? — я недоуменно посмотрел на женщину, стараясь понять шутит она или нет — какой еще эскадрон смерти?

— Самый обыкновенный. Они убили моего отца — а теперь охотятся за мной…

Интересные дела…

— Кто входит в этот эскадрон смерти. Полицейские?

— Полицейские, военные. Кое-кто из ваших…

— Наших?!! Ты имеешь в виду американцев?!!

— Вот именно. Я не знаю, продолжают они работать на ваше правительство или нет — но они из ДЕА. По крайней мере работали там…

Вот это полный… Нет, я в принципе то не против того, что с бандитами надо воевать бандитскими методами. Но вот если об участии американских граждан, мало того — американских граждан находящихся на правительственной службе, в отрядах, занимающихся расправами над людьми узнает пресса… сливай воду будет. Второй Уотергейт, не меньше…

— Как тебя зовут?

— Хуана Мария Суарес. Мой отец — дон Фелипе Гузман Суарес.

И уставилась на меня с каким-то странным выражением лица.

— И?

— Что — и?

Не въезжает…

— Мария, последние шесть лет я служил очень далеко отсюда. А что происходит в Мексике — об этом я имею самое смутное представление. Поэтому, если ты пытаешься произвести на меня какое-то впечатление своей фамилией или фамилией своего отца — то делаешь это напрасно. Фамилия Суарес говорит мне не больше, чем любая другая мексиканская фамилия…

— Понятно… Мой отец… был одним из руководителей организации.

— Организация — это…

— Хуарес…

Нормальненько…

— Знаешь… Тот факт, что твой отец бы одним из руководителей наркомафиозной организации у меня сочувствия не вызывает. Скорее наоборот.

— Но мой отец по крайней мере имел право на то, чтобы его судили — а не убили как собаку продажные полицейские, так ведь?

— Оно так…

— Я расскажу… — Мария помрачнела, было видно что рассказ ей особой радости не доставит — только не перебивай.

— Обещаю.

— Так вот. Моего отца убили семь дней назад. И убили его как раз люди из Escuadron de muerte. Они просто расстреляли его машину из автоматов и гранатометов в центре Монтеррея, вместе с ним погибли и невинные люди…

— А откуда ты знаешь, что это были полицейские?

— Ты же обещал не перебивать… Я дочь своего отца и у меня остались кое-какие связи Это были именно полицейские и возглавлял их полковник Абимаэль Ларедо. После чего они начали охотиться за мной. Я скрывалась сначала у своих друзей, которые многим были обязаны моему отцу — но люди Ларедо каким то образом вычислили меня. Мне удалось чудом уйти, я добралась до границы и заплатила койоту [прим автора — так в тех местах называют контрабандистов, чей основной вид деятельности переправка нелегальных мигрантов через границу], чтобы тот перевел меня через границу. Ночью я собиралась найти кого-нибудь чтобы уехать из Эль-Пасо, заплатила портье — но они нашли меня и здесь. Если бы не ты — я уже была бы в Мексике…

— А зачем меня пыталась снять?

— Должна же я была как-то уехать из города не оставив при этом следов. Снять дальнобойщика и уехать с ним — самый простой путь…

Раскованная девочка, раскованная. Или это я уже старым брюзгливым стариком становлюсь…

— Должен сказать, тебе почти удалось меня снять…

— Спасибо…

— Несколько вопросов…

— Задавай…

— Твоего отца точно убили двадцатого?

— Точно, что за глупый вопрос…

Не такой уж и глупый. В тот же день убили генерала Хулио Ферроса, причем похожим способом. И возможно, это не простое совпадение…

— Тебе что-нибудь говорит имя Феррос? Хулио Феррос?

— Этот что ли? — Мария презрительно скривилась — один высокопоставленный ублюдок, который решил что у него бронированная башка. Ты про него?

— Про него. Кстати, он напрасно так решил. Его убили.